Robert Silverberg - Las máscaras del tiempo

Desde el cinco de diciembre he estado ocupado dictando estas memorias que pronto habrán terminado. No tengo intención de buscar que se publiquen. He registrado tan precisamente como permite el recuerdo toda la historia de la estancia de Vornan-19 entre nosotros y mi relación con él. Sellaré la cinta, y haré que la coloquen en una bóveda para que no sea abierta hasta que no hayan pasado por lo menos cien años. No tengo deseo alguno de añadirme al torrente de evangelios que está apareciendo actualmente. Quizá mi testimonio servirá de algo dentro de un siglo, pero no quiero que se emplee ahora para alimentar los fuegos que devastan al mundo. Ojalá pudiera tener confianza en que, cuando alguien rompa mi sello de silencio, todo esto habrá sido perdido en el olvido. Pero dudo de que tal sea el caso.

Hay tantas ambigüedades que aún perduran… ¿Pereció Vornan entre la turba, o logró volver a su propio tiempo? ¿Era ese gigante negro un mensajero venido para recogerle? ¿O fue el mismo Vornan quien se transmitió al futuro cuando falló su escudo? No lo sé. Y, de todas formas, ¿porqué falló el escudo? Kralick había jurado que era a prueba de todo, salvo de un sabotaje deliberado. ¿Estropeó Kralick el escudo por miedo al creciente poder de Vornan? ¿Y me usó después como cebo en su conspiración, persuadiéndome a cooperar para que un Vornan inquieto estuviera de acuerdo en ponerse el escudo defectuoso y mezclarse entre la muchedumbre? Si fue así, yo, que pretendo aborrecer la violencia, he sido un instrumento de tal hecho. Pero no estoy seguro de que Vornan haya sido asesinado; ni siquiera estoy seguro de que muriese. Sólo estoy seguro de que ya no está entre nosotros.

Creo que está muerto. No podíamos seguir corriendo el riesgo de la presencia de Vornan. Los conspiradores que mataron a César tuvieron la sensación de estar realizando un servicio a la sociedad. Con Vornan desaparecido, la pregunta sigue existiendo: ¿podemos sobrevivir a su partida?

Hemos escrito el climax final adecuado para el mito. Cuando un joven dios acude a nosotros, le matamos. Ahora sí es con toda certeza el Osiris desmembrado y Tammuz, el asesinado, y el llorado Baldur. Ahora tiene que llegar el momento de la redención y la resurrección…, y lo temo.

Vornan vivo podría haber cometido un error a tiempo, revelándose al mundo como un estúpido, vanidoso, ignorante y amoral; una mezcla de pavo real y lobo. Vornan desaparecido es otro asunto. Ahora que le hemos sometido al martirio, se encuentra más allá de nuestro control. Quienes le necesitaban aguardarán al sucesor, alguien que llene el vacío creado ahora. Creo que no nos faltarán sucesores. Estamos entrando en una era de profetas. En una era de nuevos dioses.

Estamos entrando en un siglo de llamas. Temo que quizá viva para ver el Tiempo del Barrido sobre el que habló Vornan.

Basta. Ya casi es medianoche, y hoy es treinta y uno de diciembre. Cuando suenen las campanas, el siglo habrá terminado para todos, salvo para los puristas. Hay fiesta en las calles. Hay canciones y bailes. Oigo gritos roncos y el apagado retumbar de los fuegos artificiales. El cielo arde, lleno de luz. Si quedan algunos Apocaliptistas, deben estar esperando la hora siguiente en el temor o en el éxtasis, soñando con el final que se aproxima. Dentro de muy poco estaremos en el año 2000. Qué extraño me parece ese número.

Ha llegado la hora de que por fin abandone mi apartamento. Saldré a las calles, entre la gente, y celebraré el nacimiento del nuevo año. No necesito escudo; ahora no estoy en peligro, exceptuando tan sólo el peligro en el cual debemos vivir todos. El siglo muere. Saldré a la calle.