Norman Spinrad - Jack Barron et l'éternité

Benedict Howards, un malade mental ! Quelle blague ! Quelle blague jouée à Jack Barron et aux sénateurs, président, membres du Congrès, Votre Honneur. Pauvre conard, je n’ai même pas eu besoin de vous acheter, Votre Honneur. Vous auriez pu vivre éternellement, Votre Honneur, mais vous êtes trop crétin, vous avez fait exactement ce que mes avocats demandaient en me mettant ici où le cercle noir qui s’estompe de la chaise électrique ne peut rien contre moi, ne pourra jamais rien tant que mes avocats le repousseront, l’empêcheront de se refermer pendant le million d’années à venir.

Tout ce qu’ils ont à faire, c’est invalider cette inculpation de meurtre et dès le lendemain je sors d’ici, parce que je ne suis pas fou, Benedict Howards est l’homme le plus sain d’esprit du monde, plus sain que n’importe quel homme, mieux qu’un homme, immortel comme un dieu…

Howards arpenta la chambre en pensant : j’ai payé très cher pour avoir des chambres d’hôtel bien pires que ça du temps de mes débuts dans les plaines stériles du Texas quand je ne pouvais pas m’offrir mieux. Après tout ce n’est pas un mauvais marché, cet idiot de gouvernement me nourrit et me loge pour rien pendant que j’attends tranquillement que l’inculpation soit levée… Alors je n’aurai plus besoin de simuler, je me ferai déclarer sain d’esprit et il n’y a rien de plus facile au monde parce que personne n’a jamais été moins fou que je ne le suis…

Oui, elle n’est pas vilaine, cette chambre… la vue est jolie, le lit n’est pas trop mal, on m’apporte mes repas à domicile quand je le demande, et il y a même… il y a même… il y a même…

Howards se glaça soudain. Ne pas y penser ! Je ne dois pas y penser ! Elle se met en marche dès que j’y pense ! Ce bâtard de Barron ! Cet enculé ! Il l’allume de l’intérieur, quand il veut ! Il suffit que j’oublie une seconde, que j’oublie que je ne dois pas y penser, et elle s’allume… toute seule… ne pas y penser… ne pas…

Mais Benedict Howards savait qu’il était trop tard. Il avait déjà pensé à la télé encastrée dans le mur, là-haut, à un endroit qu’il ne pouvait atteindre de ses poings rageurs pour fracasser le cercle noir de Jack Barron qui le menaçait, immortel comme moi, m’épiant ! M’épiant pour l’éternité ! M’épiant ! M’épiant !

Malgré lui, il avait levé les yeux pour guetter le visage redouté sur l’écran. Il fallait être vigilant, ce salaud de Barron l’épiait sans relâche ! Et Barron est immortel, c’est moi qui l’ai rendu immortel, je ne peux pas me débarrasser de lui il est du côté du cercle noir qui s’estompe… être vigilant, ne jamais lui tourner le dos…

Benedict Howards secoua le poing vers l’écran de télé, cet écran qu’ils lui avaient juré de débrancher du circuit général le jour où il avait essayé de grimper au mur pour le fracasser. Mais ils avaient menti ! Ils avaient menti !

— Je t’aurai, Barron ! Ordure, j’aurai ta peau ! Je te tuerai, je t’achèterai ! Tu entends, Barron, tu es à moi ! À moi jusqu’à la semelle de tes chaussures !

Mais le visage phosphorescent embusqué derrière l’écran de verre se tient coi et sourit sardoniquement, ses yeux luisant dans l’ombre du cercle noir, noir et moiré qui se ferme, se ferme, cercle noir de la mort qui s’estompe…

Howards recula chancelant, sentit le bord du lit s’enfoncer dans le bas de son dos, tomba à la renverse, les tuyaux de plastique pénétrant dans son nez sa gorge, l’étouffant, drainant sa vie goutte à goutte dans des bocaux point-de-phosphore tandis que les visages de Barron des docteurs et des infirmières se tordaient en des rictus moqueurs au milieu du cercle noir qui s’estompe emportant sa vie goutte à goutte dans des tuyaux de plastique pénétrant dans son nez sa gorge pour l’éternité…

— Nooooon ! (Howards hurla, hurla, hurla.) Je vais mourir je vais mourir je vais mourir…

Des bruits de pas dans le couloir, l’homme avec sa seringue à nouveau, seringue de sommeil, d’obscurité, de rêves du cercle noir qui s’estompe qui se referme, obscurité qui se referme, visage de Jack Barron, la vie qui s’enfuit goutte à goutte pour l’éternité… l’éternité…

— Je ne suis pas fou ! hurla Howards. Je ne suis pas fou ! Je vais mourir… Je ne veux pas mourir, pas mourir pas mourir… ne les laissez pas me tuer ! Ne les laissez pas me tuer !

Lukas Greene repoussa son vidphone et passa sur ses yeux une main lasse. Malcolm aussi, se dit-il… ça en fait combien ? Quatre ? Cinq ? Tout le monde veut se présenter ! Comment disent les Chinois quand le ventilateur commence à faire voler la merde : « Nous vivons une époque bien curieuse. »

Difficile de prévoir ce qui va se passer maintenant. Quand Jack a torpillé Howards, toute la merde a volé dans le ventilateur de la nation. Teddy le Prétendant bloquant l’investiture démocrate « normale », si tant est que ça puisse exister encore… Vieux Démocrates « tendance Fondation » évincés du parti, présentant leur propre candidat… Démocrates ralliés à la C.J.S… Républicains dissidents boudant la coalition et présentant leur candidat… et à présent Malcolm Shabazz qui se présente, et même le vieux Withers qui fait des vagues. Mais avec Jack à la tête de la coalition C.J.S.-Républicains, nous avons probablement une longueur d’avance.

Ce qui est sûr, c’est que la situation est un vrai cauchemar de bookmaker ! Oui, nous vivons une époque bien curieuse. Mais ce qui me console, c’est que nous avons au moins autant de chances que les autres de sortir au-dessus du paquet quand les masses sacro-saintes se réuniront pour le verdict final.

Il soupira. Président Jack Barron, pensa-t-il, et vice-président Lukas Greene… cesse donc de chialer, pauvre Nègre, tu savais que c’était comme ça ou rien du tout, Jack en tête et toi le numéro deux de couleur, couleur de la merde, et tu seras allé aussi loin qu’un Nègre peut aller.

Le Caucasien Noir , tu parles d’une rigolade, pauvre Nègre blanc que tu es, comme si un Nègre blanc ou un Caucasien noir ça pouvait exister ! Et qui sait, se dit-il, peut-être que c’est pour ça que je me suis lancé là-dedans. S’il peut y avoir vraiment un Caucasien noir, pourquoi pas un Nègre blanc… à la Maison-Blanche, peut-être, un jour… Mais inutile de te raconter des bobards, mon vieux, c’est en ce moment que ça se joue, et si la C.J.S. doit finalement se payer un Président ce sera Jack et pas toi, un Blanc pas un Noir.

Allons, se dit Greene, secoue-toi, rappelle-toi pourquoi tu as tout monté au départ. Ça t’avait pris aux tripes, tu te souviens ? Et tu n’as commencé à changer d’avis que quand les évènements se sont précipités. Mais maintenant c’est fini, ce n’est plus la même main, et peut-être qu’on a quelques atouts cette fois-ci.

Et puis, sans Jack, nous ne serions nulle part. Quoi qu’il en tire, il l’a mérité amplement, il a payé son dû, le pauvre vieux, avec la mort de Sara et lui immortel, le seul immortel en dehors de Howards confiné je ne sais où dans un asile de dingues. Non, tu n’as pas à envier Jack ! Peut-être qu’il n’a jamais été aussi près d’un Caucasien noir, de la seule façon qui compte, comme un Noir est un étranger sur la terre de quelqu’un d’autre… tout seul… Et qui est plus seul à présent que ce pauvre Jack Barron ?

Greene frissonna en pensant à cet homme qui était son ami et qui serait peut-être encore en vie alors que lui aurait regagné la poussière depuis un million d’années. À moins qu’ils ne découvrent à temps un nouveau traitement d’immortalité. Mais en attendant, qui peut se vanter d’être plus seul que Jack, qui peut voir ce qu’il voit, sentir ce qu’il ressent… ?