Мария Фомальгаут - Продам май (сборник)

Кубарем выкатываюсь из офиса, шефом все равно с утра и не пахнет, и даже не воняет. Ну смотри, мужик, ну только не приди, только прощелкай счастье свое… Чертов город… машины ползут в час по чайной ложке… ага, вот они, два битых жигуленка… встретились… два одиночества. Подползаем к перекрестку, вот он стоит, как ему в куртешке драненькой этой не холодно… и сумка матерая у ног, жена, что ли, из дома турнула?

— Жена из дома выгнала?

Зачем спросил… ах да, умерла у него жена-то…

— А-а, нет, — смущенно улыбается, — квартиру продал.

Падает сердце. Даже не спрашиваю, из-за чего, догадываюсь… Как-то некрасиво все вышло… ладно, дуракам закон не писан…

— А… май?

— Ах да, май… — роюсь в багажнике. — Э-эх, мне бы сейчас май… а еще лучше июль какой, на море махнуть… Прямо западло, сколько их через руки мои проходит, месяцы, годы, тому апрель такого-то, этому январь сякого-то, а самому некогда хороший июль раскупорить, или сентябрь… бархатный сезон… это у меня что… вру, это февраль… во, май две тыщи десятого…

Вытаскиваю простенькую коробку с заклеенной надписью «Баден».

— Это вы их в таких… держите?

— Да не говорите, самому стыдно, контора ящики — и то выделить не может, экономят на всем… это если далекое прошлое, екатерины всякие, наполеоны, то да, и упакуют красиво, и логотип фирмы приляпают, и все при всем… а тут…

— Да ладно, я же не за коробку плачу…

— Тоже верно, за коробку красивую еще бы содрали… Держите… вы смотрите, открывать-то осторожненько надо, а то знаете, с месяцами хуже нет, увильнет, только вы его и видели… Это годы, века, еще куда ни шло, дни, они слабенькие, силенок не хватит сбежать… А эти… Хуже кота нашего, был у нас этот… британец… на дачу повезли, к теще, клетку запереть никто не догадался… как дунул, фр-р-р, только его и видели…

Считаю деньги. Что-то многонько, как бы меня с такой суммой сейчас не заловили, что да как, да почему, да по кочану, вон, парню одному кусочек прошлого продал… И паршиво так на душе, чувствую, что краснею, сколько мать, покойница, говорила, обманывать нехорошо…

Это не круто…

Уходит — в зиму, в ночь, кажется, подхватит его сейчас ветер, унесет куда-нибудь за полярный круг… как-то некрасиво все вышло, очень некрасиво, потом ведь с кулаками ко мне прибежит, какого черта коробка пустая… какая пустая, я тебе русским по белому сказал, держи крепче, открывай бережно…

Куда он пойдет-то сейчас… отгоняю мерзкие мысли, не мое дело, не моя беда, всех не пережалеешь… Прыгаю в машину, только сейчас понимаю, как замерз…

Он идет — через ночь, через холод, ступает из скрипучих сугробов в вешнюю траву, замирает на перекрестке. Она уже идет к шоссе, машет ему рукой, почему не осталась, куда спешит?

Он машет ей рукой, вспоминает что-то, черт, было же, было…

— Анна!

Окликает — громко, отчаянно, ну только посмей не остановиться… нет, замерла, ну давай же, иди ко мне, родная, милая, черт бы тебя драл, иди ко мне… идет, давай же, быстрее, чтоб тебя… Прижимает к себе, родную, единственную… Черт, отвернуться бы… парни не плачут, это не круто…

Матерая фура прогромыхивает мимо, нарисованный китаец на борту фуры тащит куда-то свой узелок…

Май тает, исчезает в каких-то мирах, вытолкнутый из нашей вселенной холодом зимнего вечера, со всех сторон наступает город со своими холодными огнями, гонит прочь синее небо, нежную зелень, Анну и этого, как его по имени, не знаю, не спросил, не мое дело, мне до денег его есть дело, а не до имени…

Оторопело протираю глаза. Черт…

Распахиваю багажник, перебираю, что мы тут вчера с Танькой намудрили, ноябрь такого-то, январь сякого-то… как бы это объявление получше тиснуть… опять, что ли, на тарантасе своем повесить… продам… Да нет, подумают, что машину продаю… не то…

2012 г.

А конец света начался не в ноябре, нет… куда раньше… это в ноябре случилось все, когда конец света был… а первые звоночки, они рано-рано пошли… Так бывает, как будто все вокруг предупреждает тебя, что вот, случится что-то, ты бы сматывался, пока не поздно… только некуда было сматываться…

Кирюха ко мне еще в сентябре позвонил, позвал встретиться. Ну да, раньше на одной фабрике работали вместе, теперь вот разбросала судьба по Челябинску, а видеться-то надо… куда денешься… Пришел я к нему, про то, про это поговорили, про жен, про детей, ну, про уральский коэффициент, пусть только попробуют отменить… А Кирюха и говорит, так, ни с того ни с сего: