Robert Sawyer - Mutations

Mais Marchenko regarda prudemment derrière lui, pour s’assurer que la voie était libre. C’est alors qu’il aperçut l’hélicoptère, à deux kilomètres environ. Pierre regarda également en arrière, mais l’accès à la terrasse demeurait désespérément vide.

Ils continuaient à s’observer, le visage fouetté par le vent. Finalement, rassemblant ses forces, Pierre s’élança. Ce n’était pas exactement ce qu’il voulait faire, mais il réussit à frapper le vieillard en pleine poitrine, et ils tombèrent tous les deux, Pierre à califourchon sur son adversaire.

La main qui tenait le trousseau de clés le frappa à la joue. Il répliqua aussitôt en lançant le poing. Il heurta la mâchoire de Marchenko, qui poussa un cri perçant, et vit que ses dents du haut s’étaient mises complètement de travers. Il avait réussi à lui décrocher son dentier.

Il voulut frapper une deuxième fois, mais rata son coup. Le mouvement le déséquilibra. Marchenko réussit à se dégager et à se remettre sur ses pieds. Pierre vit que l’arrière de son crâne saignait à l’endroit où il avait heurté le sol en tombant.

Marchenko avait atteint le bac à outils. Il était cadenassé, mais l’une des clés qu’il tenait dans son poing correspondait au cadenas. Pierre fit un effort frénétique pour se relever, mais il était hors d’haleine et ses pieds dansaient la java.

Marchenko plongea la main dans le bac et la ressortit avec un pied-de-biche qui devait servir à ouvrir les caisses expédiées par hélicoptère. Il s’approcha de Pierre et leva le bras armé du pied-de-biche.

— Avant de vous expédier dans l’autre monde, lui dit-il d’une voix rauque, j’ai besoin de savoir une chose. Vous êtes juif ?

Pierre secoua la tête.

Marchenko prit un air peiné.

— Dommage, dit-il. Ç’aurait été parfait.

Il abattit le pied-de-biche. Pierre roula sur le côté juste à temps. Un éclat de ciment du revêtement de la terrasse vola.

On entendait maintenant très distinctement le bruit de l’hélicoptère, couvrant celui du vent. Pierre leva les yeux. Ce n’était pas l’engin noir et jaune qu’il avait aperçu des mois plus tôt. Il s’agissait d’un appareil civil, argent et blanc. Marchenko avait dû faire appel aux ressources du Reich Millénaire pour le tirer d’affaire.

Le vieillard abattit de nouveau le pied-de-biche. Pierre roula sur la droite. Le choc arracha des étincelles à la surface de ciment. Pierre se remit sur le dos et leva sa canne en espérant que sa main ne bougerait pas trop. Mais Marchenko la frappa avec le pied-de-biche, et la moitié de la canne vola très haut dans le ciel.

Marchenko fit retomber de toutes ses forces le pied-de-biche sur les genoux de Pierre, qui poussa un cri perçant lorsque sa rotule gauche éclata. Marchenko releva aussitôt le levier, visant la tête, cette fois-ci. Pierre se tordait de douleur. Son bras, ondulant comme un serpent, heurta la jambe du vieillard. Sa main se referma sur la cheville. Marchenko perdit l’équilibre. Il tomba, et le pied-de-biche heurta son flanc avec un craquement de côtes fragiles.

Pierre regarda l’hélico, qui se préparait à se poser. Déjà, son rotor soulevait la poussière de la terrasse. Il vit le pilote, assis sur le siège de droite. Bon Dieu ! Il portait le même blouson de cuir et les mêmes lunettes d’aviateur que dans l’émission Hard Copy ! Felix Sousa en personne. L’enfoiré n’était pas seulement nazi par ses idées, il faisait également partie du Reich Millénaire d’Ivan Marchenko !

L’hélico s’apprêtait à se poser. Le souffle du rotor les plaquait au sol. Il espérait qu’il empêcherait Marchenko de se relever, mais le vieillard réussit à se remettre péniblement debout tandis que l’engin bruyant entrait en contact avec le cercle jaune.

Pierre vit qu’un deuxième hélicoptère arrivait sur les lieux. Il était difficile d’apercevoir quoi que ce soit avec tout ce vent, mais… Bien joué, Avi ! On lisait clairement le sigle SFPD sur la coque du deuxième appareil. La police de San Francisco !

Marchenko était penché sur Pierre, avec l’intention très claire d’en finir, mais Sousa lui faisait des signes désespérés pour l’inciter à monter à bord. L’hélico de la police allait arriver dans quelques secondes. Marchenko eut un sourire démoniaque, accentué par son dentier de travers. Méprisant, il cracha du sang à la figure de Pierre. Puis il boitilla en direction de l’hélico en se tenant les côtes. Le rotor de l’appareil tournait à vitesse réduite en sens inverse des aiguilles d’une montre.

Soudain, Avi Meyer apparut à l’entrée de l’escalier. Il était hors d’haleine, rouge comme une tomate d’avoir grimpé quarante étages à pied. Il glissa la main dans son blouson, en sortit un pistolet et voulut tirer sur l’hélicoptère. Mais Marchenko, déjà à bord, refermait la porte courbe. L’appareil s’éleva dans les airs.

L’hélicoptère de la police, entre-temps, était arrivé, et volait juste au-dessus de l’autre pour l’obliger à se poser. La poussière et le gravier volaient partout. Sousa réussit à s’écarter en direction du nord, frôlant la terrasse, inclinant son appareil jusqu’à ce que le rotor ne soit qu’à quelques dizaines de centimètres du parapet. L’hélico de la police restait au-dessus de lui.

Pierre plissait les yeux pour essayer de suivre ce qui se passait, mais aussi pour s’abriter du soleil. Avi s’avança sur la terrasse, suivi de deux de ses hommes, également hors d’haleine. L’un d’eux se tenait le côté avec une grimace de douleur. Au bout d’un moment, Avi se dirigea d’un pas chancelant vers le parapet sud, le plus loin possible du bruit des hélicoptères, et sortit son téléphone de sa poche.

Pendant ce temps, Pierre avait ramassé le pied-de-biche et s’en servait comme d’une canne pour éviter de faire porter son poids sur sa rotule éclatée. Il gagna le parapet sud, souffrant atrocement, luttant à chaque pas contre la nausée et l’étourdissement. Arrivé au muret, il s’effondra et porta ses deux mains à son genou. Il entendait le fracas des hélicoptères, qu’il ne voyait pas.

— Ici la police, fit une voix de femme amplifiée provenant du second appareil. Nous vous ordonnons de vous poser immédiatement.

En s’appuyant contre le rebord du parapet, Pierre se remit péniblement debout. Il était sur le point de défaillir sous la douleur. Il tremblait de tous ses membres, et pas seulement à cause de la chorée. La vue vers le bas était vertigineuse. Quarante étages de verre et d’acier aboutissant à un parking asphalté. Cinq voitures portant le sigle SFPD se déployaient devant l’entrée de l’immeuble, toutes sirènes hurlantes. Sur sa droite, dix mètres en contrebas, il vit l’hélicoptère argenté de Marchenko et de Sousa. Ils étaient à la hauteur du bureau de Bullen, avec ses boiseries en séquoia et ses précieuses toiles de maîtres.

L’appareil était très près de la façade. Celui de la police s’était placé presque bord à bord avec lui, comme pour mieux l’ajuster avant de tirer. Pierre distinguait clairement la femme qui pilotait et son équipier, tous deux en uniforme, à travers la bulle transparente du cockpit. Ils semblaient engagés dans une discussion animée. Puis l’engin s’écarta légèrement. Sans doute celui des deux qui estimait dangereux de voler si près de la façade avait-il eu gain de cause.

Au-dessous de Pierre, le rotor de l’appareil de Marchenko formait un cercle flou. Le bruit était assourdissant, mais dans quelques secondes, maintenant que la voie était libre, Sousa allait s’éloigner à son tour, filer vers le Pacifique et survoler les eaux internationales, où il serait à l’abri du SFPD et même du Département de la Justice. Il y avait peut-être un bateau qui les attendait pour les conduire au Mexique ou plus loin. Marchenko avait sûrement prévu quelque chose en plus de l’hélicoptère.