Robert Silverberg: Schatten über den Sternen

Das Schiff setzte auf.

In dem Zentralgebäude bellte der Lautsprecher: „Achtung, bitte. Der Verbrecher ist entdeckt worden und bedroht die menschliche Gesellschaft nicht mehr. Sie können Ihre normale Tätigkeit wieder aufnehmen. Wir danken Ihnen für Ihre Hilfsbereitschaft und hoffen, daß Sie keine Unannehmlichkeiten gehabt haben.“

Im Erfrischungsraum des Zentralgebäudes starrte Ewing finster die beiden halbgelehrten Gläser auf dem Tisch an — seines und das des Toten. Mit einer brüsken Bewegung goß er sie zusammen und trank sie in vier schnellen Schlucken aus.

Was soll man denken und sagen und tun, fragte er sich, wenn ein Mann sein Leben für einen opfert? Nichts.

Er hatte die Szene durch das Beobachtungsfenster der Bar verfolgt. Und er würde niemals das Bild vergessen, wie ein winziger, menschenförmiger Punkt furchtlos in der hellen Bahn des Raumers stand und plötzlich in einem Flammenmeer verschwand.

Er stand auf. Er verspürte Erschöpfung und Müdigkeit. Seine Mission näherte sich ihrem erfolgreichen Ende, aber er empfand keine Befriedigung darüber. Zu viele hatten ihr Leben hingegeben, um seinen Erfolg möglich zu machen.

Irgendwie fand er den Abflugschalter und zog die Papiere hervor, die der Tote, der er selbst war, ausgefüllt hatte. „Mein Schiff steht in Startareal 11“, erklärte er dem Robot. „Mein Start war ursprünglich auf 17.00 festgesetzt, aber ich hatte um Aufhebung ersucht.“

Er wartete gleichgültig, während der Robot die nötigen Prozeduren durchführte, ihm neue Papiere zum Ausfüllen gab und ihn schließlich zur Startbahn wies, Ein anderer Robot erwartete ihn dort und führte ihn zu dem Schiff.

Er betrat es und blickte sich um. Alles war für den Abflug bereit. Er runzelte die Stirn; der andere Ewing hatte erwähnt, daß er eine Nachricht an Corwin geschickt hatte, vermutlich des Inhalts, er kehre mit leeren Händen zurück. Er aktivierte den subätherischen Generator und strahlte eine neue Mitteilung aus, die besagte, eine neue Entwicklung hätte sich ergeben, die mögliche Rettung verspräche.

Er rief den Zentralturm und ersuchte um Starterlaubnis in zwölf Minuten. Das ließ ihm genügend Zeit. Er schaltete den Autopiloten ein, zog sich aus und stieg in die Nährlösung.

Mit schnellen Fußbewegungen setzte er den Schlafmechanismus in Bewegung. Nadeln bohrten sich in sein Fleisch; die Temperatur begann zu fallen. Ein dünnes Gewebe drang aus den Öffnungen über ihn, wickelte ihn in unzerbrechlichen Schaum ein, der ihn vor dem Andruck schützen würde.

Die Drogen betäubten seine Gedanken. Er empfand ein leises Frösteln, als die Temperatur unter fünfzehn Grad sank. Sie würde sich später, wenn er schlief, noch beträchtlich mehr abkühlen. Er wartete benommen darauf, daß der Schlaf ihn überwältigte.

Er war kaum noch bei Bewußtsein, als der Start erfolgte. Er erfaßte nicht mehr, daß das Schiff die Erde verlassen hatte. Bevor die Beschleunigung endete, schlief er bereits.

Stunden vergingen, und Ewing schlief. Stunden wurden zu Tagen, zu Wochen und Monaten. Elf Monate, zwölf Tage, siebeneinhalb Stunden, und Ewing schlief, während das winzige Schiff durch das Nichts des Subraumes raste.

Die Zeit kam. Das Schiff fiel aus der Krümmung, als die zuvor eingestellten Detektoren das Ende der Reise anzeigten. Automatische Rechenanlagen schleuderten das Schiff in eine stetige Bahn um den Planeten. Die Kälteschlafvorrichtung schaltete sich aus; die Temperatur kehrte allmählich auf ihre normale Höhe zurück, eine Nadel senkte sich in Ewings Seite und weckte ihn. Er war zu Hause.

Nachdem die unmittelbare Nachwirkung des langen Schlafens nachgelassen hatte, setzte Ewing sich mit den Behörden in Verbindung. Er wartete, über den Intersystem-Kommunikator gebeugt, und starrte durch die Sicherheitsscheibe auf die blaue Lieblichkeit seiner Heimatwelt.

Nach einem Augenblick erfolgte die Antwort: „Weltgebäude, Corwin. Bitte identifizieren Sie sich.“

Ewing nannte aus dem Gedächtnis die vereinbarten Codesymbole und wiederholte sie dreimal. Das Verstanden-Zeichen kam augenblicklich zurück, und die gleiche Stimme rief: „Ewing? Endlich!“

„Es waren doch nur einige Jahre, nicht wahr?“ meinte Ewing. „Nichts hat sich allzusehr verändert.“

„Nein. Nicht allzusehr.“

Er führte das Gespräch nicht fort. Er warf die Landekoordinaten, die ihm die Bodenstellen nannte, auf ein Blatt Papier, integrierte sie, fütterte sie in die Rechenmaschine und machte sich dann an die Durchführung der Landung.

Er setzte im Raumhafen Broughton auf, fünfzehn Meilen vor Corwins Hauptstadt. Die Luft war frisch und kühl, mit jenem Beigeschmack, den er auf der Erde vermißt hatte. Nachdem er das Schiff verlassen hatte, wartete er auf den Abholwagen. Er starrte zu der blauen Wölbung des Himmels empor und ließ seinen Blick über die prachtvolle Reihe zweihundert Meter hoher Imperatorenbäume schweifen, die das Raumfeld umschlossen. Die Erde besaß nichts Vergleichbares, dachte er.

Eine hastig zusammengetrommelte Delegation stapfte im Zentralgebäude auf und ab, als der Wagen eintraf. Ewing erkannte Premierminister Davidson, drei oder vier Senatoren, einige Wissenschaftler. Er sah sich um und fragte sich, weshalb Laira und sein Sohn nicht gekommen waren, um ihn abzuholen.

Dann sah er sie — sie standen mit einigen seiner Freunde im Rücken der Gruppe. Sie kamen auf ihn zu, Laira mit einem kleinen Lächeln, Blade mit einem ausdruckslosen Starren für den Mann, den er wahrscheinlich fast vergessen hatte.

„Hallo, Baird“, begrüßte ihn Laira. Ihre Stimme klang höher, als er sie im Gedächtnis hatte, und sie wirkte gealtert. Ihre Augen lagen tiefer, ihr Gesicht war schmaler geworden. „Es ist schön, daß du wieder da bist. Blade, sage deinem Vater guten Tag.“

Ewing blickte den Jungen an. Er war gewachsen; der pausbäckige Achtjährige hatte sich in einen schlaksigen Knaben von nahezu elf Jahren verwandelt. Er musterte seinen Vater unsicher. „Tag — Paps.“

„Tag, Blade.“

Er hob den Jungen hoch, warf ihn in die Luft, fing ihn auf, setzte ihn wieder zu Boden. Dann wandte er sich Laira zu und küßte sie. Aber in seiner Begrüßung lag keine Wärme. Ein seltsamer Gedanke drängte sich ihm auf:

Bin ich wirklich Baird Ewing?

Er bemerkte, daß ihn alle anschauten. Zu Davidson gewandt, fragte er: „Haben Sie meine Botschaften erhalten?“

„Alle drei — es waren nur drei, nicht wahr?“

„Ja“, bestätigte Ewing, Einschließlich einer, die jemand anders abschickte, der meinen Namen trug, und die ich nicht kenne. „Ich bedauere die letzten beiden —“

„Es versetzte uns in Bestürzung, als wir die Nachricht erhielten, Sie kehrten ergebnislos zurück. Wir hatten wirklich auf Sie gezählt, Baird. Und dann traf vier Stunden später die zweite Mitteilung ein —“

Ewing lachte mit einer Wärme, die er nicht empfand. „Etwas ergab sich in letzter Minute. Etwas, das uns vor den Klodni retten kann.“ Er sah sich unsicher um. „Was gibt es Neues über sie?“

„Sie haben Borgman erobert“, erwiderte Davidson. „Wir sind die Nächsten. In einem Jahr, heißt es.“

Ewing schüttelte langsam den Kopf. „Nein. Sie sind die Nächsten.“

Er trat am Abend vor den Senat, nachdem ihm gestattet worden war, den Nachmittag zu Hause zu verbringen, sich wieder mit seiner Familie vertraut zu machen und die Kluft zu schließen, die zwei Jahre der Abwesenheit geschaffen hatten.

Er nahm das Modell mit den Plänen und Zeichnungen mit, die er Myreck und der Akademie abgezwungen hatte. Er erläuterte, wie er die Klodni zu vernichten gedachte. Der Tumult brach los, als er geendet hatte.