Bernard Pivot - Les Tweets sont des chats

Roulés en boule, la tête sur la queue, les chats des écrivains méditent à côté de la rame de papier, souvent au-dessus.

Les chats des écrivains aiment beaucoup l’apostrophe, le tréma, les accents, parce qu’ils volent sur le papier comme des oiseaux.

De vieux chats d’écrivains se rappellent les plaintes de collègues d’autrefois que le bruit de la machine à écrire empêchait de dormir.

Quand son chat miaule apparemment sans raison, l’écrivain cherche l’erreur dans ce qu’il vient d’écrire.

Réunissez trois ou quatre chats d’écrivains, et bientôt ils se disputeront sur des points de grammaire.

Les chats d’écrivains lauréats du Goncourt ou du Nobel marchent en roulant des mécaniques.

Quand un chat dort, allongé sur une tombe, l’oreille collée à la pierre, qu’entend-il que nous ne percevons pas ?

Les chattes qui vivent dans les cimetières n’ont pas été opérées. Leurs cris d’amour qui indisposent les vivants sont appréciés des morts.

Tant de noms et de prénoms gravés sur les tombes ne découragent pas chez les chats l’instinct de reproduction et le goût de la parentèle.

À l’enterrement d’une personne âgée qui n’a plus ni famille ni amis, une délégation de chats du cimetière lui fait discrètement cortège.

Les chats du Panthéon ont des dialogues secrets avec leur ami, auteur de La Corde et les Souris , André Malraux.

Les chats qui vivent dans les cimetières ont une espérance de vie plus longue que les autres. (Rapport du Dr Hanagor, ministère de la Santé)

Le blanc cassé, le café frappé, la crème fouettée, la terre battue… L’homme, quelle brute !

Le seul secteur dans lequel l’économie ne craint pas la récession, c’est dans la production d’économistes.

Il n’y a pas de petites économies, il n’y a pas non plus de petits économistes.

Dans la mondialisation, 2 en français + 2 en chinois, ça ne fait 4 ni en français ni en chinois.

2 en français + 2 en chinois, pourquoi a-t-on le sentiment que ça donne 3 en français et 5 en chinois ?

Le seul commerçant que je visite tous les jours n’est ni le boulanger, ni le crémier, ni l’épicier, ni le cafetier, mais le kiosquier.

Entouré chaque matin de toute la presse, mon kiosquier est l’homme le plus titré que je connaisse.

Les nombreux magazines féminins présentant de splendides créatures en couverture, mon kiosquier est couvert de jolies femmes.

Mais, quand l’actualité est dramatique ou déprimante, je trouve que mon kiosquier a mauvaise mine.

Quand mon kiosquier n’a pas de journaux à vendre à cause des grèves, nous sommes tristes tous les deux.

Quand mon kiosquier ne vendra plus de journaux à cause des tablettes numériques, nous serons tristes tous les deux.

Le jour où il n’y aura plus de kiosquiers couverts de jolies femmes, c’est Paris qui sera une ville bien triste.

Feriez-vous confiance à un cardiologue de droite ?

Feriez-vous confiance à un hématologue de gauche ?

Feriez-vous confiance à un médecin généraliste d’extrême droite ou d’extrême gauche ?

Feriez-vous confiance pour vos problèmes conjugaux à une psychologue aux lunettes à double foyer ?

Feriez-vous confiance à un dermatologue qui se gratte la tête pendant qu’il réfléchit à son diagnostic ?

Feriez-vous confiance à un sexologue qui ne reçoit pas de 5 à 7 ? Ou qui ne reçoit que de 5 à 7 ?

Plus nous vieillissons, plus nous chérissons le printemps. Nous espérons que dans sa rénovation de la nature il ne nous oubliera pas.

« C’est le propre de notre condition que d’ouvrir un jour aux médecins les portes qu’on fermait autrefois sur nos maîtresses. » Marc Lambron

Arrive un âge où, penché sur le calendrier, on cherche l’année de sa mort.

J’arrive à un âge où je me dis que l’on meurt aussi en vacances.

Truisme que de dire que chaque jour nous rapproche de la mort. Sauf que, des jours d’euphorie, nous avons l’impression de nous en éloigner.

Mourir d’un éclat de rire.

« Le premier homme qui est mort a dû être drôlement surpris. » Wolinski

À quoi reconnaît-on que l’on est mort ? À ce que cette question ne nous vient pas à l’idée.

Je me souviens avec admiration et affection de François Périer dans Mort d’un commis voyageur , son dernier grand rôle.

« Ô Mort le seul baiser aux bouches taciturnes ! » Stéphane Mallarmé

En quoi aimeriez-vous être réincarné ? Dans un vers inédit de Baudelaire, dit l’un ; dans une tomate du Languedoc, dit l’autre.

Le plus terrible dans la mort, ce n’est pas le terme, la fin, le départ, c’est l’exclusion.

Naître, c’est être admis, accueilli, inclus ; mourir, c’est être exclu.

Exclusions du collège, de l’entreprise, du club, de la famille, de son pays, etc. Les exclusions sont pour la plupart de terribles épreuves…

… L’une des pires, c’est être à jamais exclu(e) de la vie d’un homme ou d’une femme dont on a été aimé(e) et qu’on aime encore…

… Non, la pire des exclusions, c’est être rejeté par soi, viré de sa propre estime. Puis s’exclure soi-même de la vie.

Des volcans d’Auvergne Robert Sabatier avait la sagesse et la mémoire, de la colline de Montmartre la fantaisie et la poésie.

Sur son lit d’hôpital, Robert Sabatier lisait des poèmes de Paul Valéry, dans l’édition de la Pléiade.

Robert Sabatier et moi avions des conversations passionnées et amusantes à propos de mots tels que derechef, nonobstant ou subséquemment.

Robert Sabatier appartenait à un petit club de copains-gourmets, amateurs de bistrots, appelé PC, Priorité à la Croûte.

Robert Sabatier a publié en 1967 un Dictionnaire de la mort . « Nous fêterons notre centenaire ensemble », m’écrivait-il dans la dédicace.

Enterré au cimetière Montparnasse, Sabatier a rejoint les écrivains dont il donne les noms dans ce livre : Maupassant, Littré…