Шиван Доуд - Утешение в дороге

– Почему ее зовут Эмми-Лу? – спросила я, пытаясь выиграть время.

Он повернулся и посмотрел на имя лодки, написанное красными буквами.

– Это в честь девушки, которую я когда-то знал, – сказал он, улыбаясь.

– Ты ведь любил ее, правда?

– Почему ты так решила?

– Ты нарисовал сердечко вместо буквы «О».

Он засмеялся.

– Думаю, это все решает. Должно быть.

– Ты сбежал с ней?

– Нет. Она была в другой лиге, моя Эмми-Лу. – Он дернул седой головой в сторону двери. – Заходи, я приготовлю тосты.

Я боролась с искушением. Но увидела пробивающуюся на его подбородке седую щетину и сразу вспомнила пальцы Тони, копошащиеся в мятно-розовых облаках моего платья.

– Я бы с удовольствием. Но надо бежать, а то мой бойфренд начнет задавать вопросы.

Он кивнул.

– Ах да. Бойфренд.

– Он что-то с чем-то, мой Дрю. Если заставишь его ждать, он взбесится. В любом случае спасибо за воду. – Мой бедный желудок скулил при мысли о жареном тосте с ветчиной, но у меня золотое правило: никогда не доверять могиту в отрицании. Поэтому я попрощалась и побрела обратно по берегу к мосту.

– В любое время, куколка, – крикнул он мне вслед.

Я оглянулась. « Тролль или кукла» , – эхом отозвался голос Дэнни-боя. Но парень махал рукой и улыбался достаточно дружелюбно, поэтому я тоже помахала в ответ, прошла мимо скамейки и поднялась по ступенькам. Когда-нибудь у меня будет такая же зеленая длинная лодка, подумала я. Только она будет называться не Эмми-Лу. Я назову ее Солас. И напишу это имя ярко-желтыми буквами. Красным будет только сердечко вместо буквы «О».

С♥ЛАС.

Снова на дороге, снова на своих двоих, я вскоре уперлась в знак кругового перекрестка. Стрелка указывала правый поворот на автостраду А40. Я протопала самую длинную милю в своей жизни, миновала еще один круговой перекресток и наконец оказалась у цели. Вот она, дорога к свободе. Мечта становилась реальностью.

Я уселась на травянистой обочине, ближе к тому месту, где машины сбрасывали скорость, и отдышалась. Достала карту. Дорога петляла между городками, и рядом с местечком под названием Эйншем я увидела круг. «Вот где я нахожусь, – пропела я, ткнув в него пальцем. – Все правильно».

« Когда путешествуешь автостопом, Холли, надо стоять ближе к съезду на обочину, куда может заехать машина». Я услышала голос Майко, который пересказывал историю о том, как в восемнадцать лет, такой же нищий, как я, он добирался на попутках с юга Франции до паромной переправы. « Дорога, Холли , – говорил он, мечтательно глядя вдаль, – катится перед тобой, как ключ к тайне. Тебе кажется, что он у тебя в кармане, но он всегда на шаг впереди. Каждая попутка – это новое приключение. И мили остаются позади, не требуя от тебя никаких затрат». Я улыбнулась воспоминаниям и переобулась, сменив кроссовки на элегантные босоножки. Может, они довезут меня быстрее. « В наши дни трудно быть молодым. Ни тебе прокатиться на попутке, ни поиграть на улице. Самые прикольные развлечения под запретом. А все потому, что взрослые видят в каждом незнакомце убийцу с топором».

Это была его излюбленная тема. «Евангелие от Майко». Он говорил, что во времена его детства жизнь была другой, более свободной. Люди ходили, куда хотели, заселялись в пустующие дома, выживали на пособие по безработице, кричали всю ночь в микрофон и называли это музыкой, потому что это был панк. Сам он носил серьгу в виде серебряной кобры, дырок в его штанах было больше, чем материи, и волосы он покрасил в зеленый цвет – может, потому они и выпали. «Ты меня разыгрываешь, Майко, – сказала я однажды. – Ты ведь побрился наголо, скажи?» Мне почему-то отчаянно хотелось, чтобы шелковисто-гладкий скальп Майко оказался рукотворным. Он ухмыльнулся. « Конечно, Холли. Если я позволю волосам расти, стану как Рапунцель из той сказки». И хлопал глазами, как девчонка, а я его колошматила, и он смеялся. Такой он, этот Майко.

Мимо с грохотом пронесся грузовик. Я стерла Майко из памяти. Встала с земли и подняла свою «ящерку». Выставила руку с оттопыренным большим пальцем и закрыла глаза. Я знала, что выгляжу допотопной, как Rolling Stones , но что делать? Слоненок Дамбо – воздушный гимнаст по сравнению со мной, голосующей в то утро на дороге в самом сердце Англии.

Вжжжж, проносились легковушки.

Дзззз, мчались скутеры.

Кхххх, кряхтели грузовики.

Никто не тормозил, и у меня уже ныла рука.

«А вдруг кто-то остановится, и это будет серийный убийца?» – подумала я.