Gilles Legardinier - Le premier miracle

D'une voix à peine articulée, miss Holt marmonna :

— Voilà deux ans que je baigne nuit et jour dans ces histoires. Vous, ça fait à peine une semaine. J'espère que vous allez vous calmer parce que sinon, je vais encore être obligée de vous tirer dessus…

Ben se laissa tomber dans le fauteuil d'en face.

— Parlez-moi de la pyramide au cristal volée au Caire.

— Tout est dans le compte rendu qui vous attend sur votre table avec les autres. Bonne nuit.

— Vous n'allez quand même pas dormir maintenant ! C'est la fin de l'après-midi à Londres !

— Il est deux heures du matin au Japon. Foutez-moi la paix.

Ben grommela avant d'enchaîner :

— Karen, aidez-moi à y voir plus clair et promis, ensuite, je vous laisse tranquille pendant tout le reste du vol.

Espérant lui envoyer un signal évident, Karen remonta la couverture jusqu'au-dessus de sa tête, découvrant du même coup ses pieds. Ben ne s'arrêta pas pour autant.

— Notre gouvernement peut-il nous obtenir un accès au document sur les recherches de Nintoku auprès de l'Agence impériale ?

— On va faire la demande. On verra, lâcha-t-elle d'une voix étouffée par le molleton.

— Imaginez tout ce que l'on pourrait tirer de ce texte… Ma parole, on dirait que vous vous en moquez !

Miss Holt émergea de son cocon. Ses yeux étaient cette fois bien ouverts et fixaient Ben. L'historien recula au fond de son siège. Il redoutait soudain qu'elle ne lui décoche le même genre de regard qu'à Nishimura. Karen se redressa lentement, comme un cobra avant l'attaque.

— Vous ne me laisserez pas dormir, c'est ça ?

Ben fit une grimace, comme un môme coincé devant le pétard dont il a allumé la mèche et qui va lui exploser à la tête.

— Je suis désolé, ces enquêtes m'obsèdent… Je déteste ne pas comprendre.

— Cela vous fait un point commun avec le professeur Wheelan, mais lui ne m'empêchait pas de dormir pour autant.

— L'âge, sans doute.

— Le sien ou le mien ?

— Le sien bien sûr !

— Lui avait besoin de beaucoup réfléchir, seul, au calme.

— Moi, je ne suis jamais aussi efficace qu'en tandem… Mon institutrice l'avait déjà remarqué dès mes premières années d'école. Seul, je n'arrive pas à grand-chose.

Karen rejeta sa couverture en soupirant. Elle venait de se faire avoir par la mine de chien battu d'Horwood.

— Soit, je vous écoute.

— À quel propos ? Voulez-vous que je vous raconte mon enfance ? OK. Le truc qu'il faut savoir, c'est que tout petit déjà j'avais l'habitude de…

— Ben, je ne suis pas psy. Parlons plutôt de l'enquête puisque cela vous empêche de dormir — et moi aussi par la même occasion.

— Je me demande comment ces types réussissent à échapper aux services de renseignement. Vous êtes bien rattachés au Secret Intelligence Service… Sans rire, avec tous vos moyens de surveillance des données, les caméras, les contrôles, les traçages, ils arrivent quand même à passer les frontières, à s'introduire où ils veulent pour voler ce qui les intéresse et à repartir tranquillement pour aller se planquer on ne sait où préparer on ne sait quoi.

— Vous avez vu trop de films d'espionnage. Les services secrets n'ont pas la moitié des pouvoirs qu'on leur prête. Mais ça les arrange bien que tout le monde le croie.

— On ne sait vraiment rien de ceux qui organisent ces coups ? Vous devez bien avoir une idée…

— Quelques faits, tout au plus. Nous savons que pour les opérations les plus complexes, ils ont été six au maximum. Le plus souvent pourtant, les vols ne sont l'œuvre que d'un seul individu. Il est, semble-t-il, capable de convaincre et de séduire les esprits les plus affûtés. Il s'est toujours débrouillé pour que l'on ne puisse pas retrouver d'images de lui, encore moins d'empreintes digitales. Nous n'avons même pas idée de ce à quoi il peut ressembler. Petit, grand, de type caucasien ou autre, blond, brun… Nous n'en savons rien. Personne n'a survécu pour nous le décrire. On sait seulement que tous ses noms d'emprunt ont pour initiales « ND ». Nikolaï Drenko, Nathan Derings, Niels Debner, Nino Daelli… Cette nuit, nous avons fait un grand pas supplémentaire — sans jeu de mots — puisque l'on connaît désormais sa pointure.

— C'est ça l'avis de recherche ? Un fétichiste cramponné à ses initiales qui chausse du 44 ? Qui vous dit que ce n'est pas une femme ?

— Certains des crimes demandaient une puissance physique dont seul un homme est capable.

— Donc, en plus il est musclé ?

— Sportif, sans aucun doute.

— L'avis de recherche commence à ressembler à une annonce matrimoniale… « Recherche homme sportif, n'ayant pas froid aux yeux, très riche, pointure 44 et amateur de trésors historiques. Assassins bienvenus. »

Karen fronça les sourcils.

— Vous ne m'avez pas réveillée pour m'infliger ce genre de blague puérile ?

— Vous avez raison. Pardon. C'est tout moi. Je n'arrive pas à bosser seul et quand je fais enfin équipe avec quelqu'un, je suis tellement content que je fais l'idiot.

Malgré elle, miss Holt eut un sourire.

— Sur ce point, vous êtes bien différent du professeur. Puis-je me permettre une question personnelle ?

— Vous achetez mes caleçons, vous savez qui pisse sur mon paillasson… Au point où nous en sommes, je ne vois pas ce que je pourrais vous cacher !

— Vous êtes un homme étrange, monsieur Horwood. Vous n'avez pas peur de parler de vos faiblesses, vous ironisez même dessus. C'est plutôt rare.

— Ce n'est pas une question.

— Vous êtes aussi capable de faire des compliments que même les pires dragueurs n'oseraient pas se permettre et pourtant, j'ai l'impression que vous n'avez aucune arrière-pensée.

— Vous croyez que je vous drague ?

— Je connais un peu les garçons…

— Vous faites référence aux fois où j'ai fait allusion à votre beauté ?

— Il ne s'agissait pas d'allusions.

— Si vous m'avez entendu siffler lorsque j'ai vu vos jambes, je vous présente mes excuses. J'ai pourtant essayé de le faire discrètement…

— C'est exactement de ce genre de remarque dont je vous parle.

— Vous n'êtes pas sans savoir que vos jambes sont superbes.

— Peut-être, mais ceux qui me le disent veulent en général y toucher.

— Je vous jure que je n'en ai aucunement l'intention. C'est sans doute à force de fréquenter les musées que je me comporte ainsi. Je commente, j'apprécie. Mais je vous rassure, je ne me jette pas sur tout ce que je trouve sublime ! Quoique, une fois, je me souviens d'une statue scandaleusement callipyge au Victoria and Albert Museum…

— Aucune intention donc.

— La main sur le cœur, je vous l'assure.

— Quel étrange détachement. Vous voyez donc la vie comme un musée ? Comme si vous n'étiez qu'un simple observateur — des femmes notamment.

— Je sens que vous allez me demander si je suis intéressé par autre chose que les filles.

— L'idée m'a effleurée, mais différents indices m'incitent à penser que non.

— Pourtant, une fois, en camping, je suis tombé raide dingue d'un mâle. C'était un chien, un border collie. Un vrai coup de foudre. Malheureusement, après quatre minutes de vie commune sur l'aire de jeux, il m'a quitté pour un os ou un frisbee, je ne sais plus… Aujourd'hui encore, je n'arrive pas à l'effacer de ma mémoire.

Karen leva la main pour l'arrêter.

— Benjamin, est-il possible d'avoir une conversation sérieuse avec vous ? Êtes-vous capable d'aligner plus de cinq phrases de suite sans caser ni plaisanterie ni dérision ?

— Cinq ? C'est mon meilleur score ?

— En ma présence, oui.