Blake Pierce - Gesicht der Angst

„Schon gut, schon gut“, sagte Shelley. „Ich bin nur aufgeregt. Das könnte eine große Spur sein.“

Zoe beäugte sie und fragte sich, wie jemand so schnell von Gefühl zu Gefühl springen konnte. Wie Shelley verzweifelt und zu Tränen gerührt sein konnte, wenn sie eine Leiche betrachtete oder einen Menschen befragte, der jemanden verloren hatte, und auf der anderen Seite dann wieder so aufgeregt wie ein Schulkind über die Aussicht, den Fall zu lösen.

Der Bildschirm vor ihr blinkte und bekam wieder ihre volle Aufmerksamkeit, als eine Liste von Ergebnissen auftauchte. Es schien, dass ihr zweites Opfer, Callie Everard, seit einigen Jahren ein vielbeschäftigtes Mädchen gewesen war. Es gab mehrere Aufzeichnungen über sie im System des örtlichen Polizeireviers, einschließlich einiger Verhaftungen wegen Besitzes illegaler Substanzen.

„Da haben wir es“, sagte Zoe. „Sie wurde einige Male zum Tod eines gewissen Clay Jackson befragt. Das muss er sein.“

„Clay Jackson? Okay“, wiederholte Shelley und startete ihre eigene Suche am Computer, der in ihren vorläufigen Untersuchungsraum gebracht worden war.

Es war manchmal anstrengend, so zu arbeiten. Immer unterwegs, von Stadt zu Stadt. Sich erst einzuleben und dann woanders hinzugehen. Nur für die Gerichtstermine wiederzukommen, die immer unerwünscht und unweigerlich unangenehm waren.

Zoe klickte auf seinen Namen im System, um zu den Aufzeichnungen der Untersuchung zu gelangen. Sie wartete immer noch darauf, dass die Seite geladen wurde, als Shelley sich hinter ihr meldete. Es überraschte keinen von ihnen, dass alle Suchmaschinen im Internet schneller arbeiteten als das System der Bezirkspolizei.

„Hier ist etwas. Clay Jackson Memorial Social-Media-Seite. Auf ihr sind ein paar wenige Beiträge und Bilder zu sehen, die jedes Jahr an seinem Todestag oder Geburtstag gepostet werden. Er hatte eine Menge Tattoos.“

„Viele?“

„Mehr als Callie. Ich glaube, ich erkenne ein oder zwei davon. Sie haben, glaube ich, eine besondere Bedeutung auf der Straße. An dieser Gang-Theorie könnte etwas dran sein.“

Zoe schnaubte und schüttelte den Kopf. Sie stand auf, um über Shelleys Schulter zu schauen und sich die Bilder von Clay Jackson anzusehen. Auf seinen letzten Bildern war er 1,82 Meter groß und wog 64 Kilo. Drogenabhängig und er hatte vermutlich kaum noch gegessen. Er sah so aus, als wäre er vor seiner Sucht fit, gesund und muskulös gewesen. Auf den Fotos schrumpfte er langsam. Er hatte diesen Kurs nie bis zu seinem Ende verfolgt – er wurde mitten in der Transformation getötet.

„Warum tun Kriminelle so etwas?“, fragte sie.

„Warum tun Kriminelle was?“

„Sie markieren sich für uns. Sie machen es uns leicht mit ihren Gang-Tattoos.“

„Ich glaube nicht, dass das der Sinn dahinter ist“, sagte Shelley und schenkte ihr ein schiefes Lächeln über die Schulter. „Das ist eine Art soziale Konformität. Zu zeigen, dass man zu einer bestimmten Gruppe gehört.

Manchmal ist die Stärkung von Loyalität und Kameradschaft, die jemand durch dieses Gefühl der Zugehörigkeit erfährt, größer als die Notwendigkeit, sich selbst zu schützen oder die Angst, verhaftet zu werden.“

„Ich würde mir nie ein Gang-Tattoo stechen lassen. Selbst wenn es eine Voraussetzung für den Beitritt zur Gang wäre. Besonders dann nicht. Was für eine blöde Regel.“

Shelley rutschte auf ihrem Stuhl umher und warf Zoe nun einen amüsierten Blick zu. „Du würdest sowieso keiner Gang beitreten, oder? Das würde ja eine Menge Smalltalk erfordern. Ich glaube nicht, dass dir das gefallen würde.“

„Ich würde mir sowieso unter keinen Umständen ein Tattoo stechen lassen“, antwortete Zoe und wies damit auf den anderen Teil des Problems hin. „Ich verstehe nicht, warum es jemand tun würde. Was könnte so wichtig sein, dass es eine dauerhafte Tätowierung auf dem Körper erfordert?“

„Du magst wirklich keine Tattoos, oder?“

Zoe wusste nicht, ob Shelley sich über sie lustig machte oder nicht. „Sie sind ein Zeichen von geringerer Intelligenz. Es ist statistisch gesehen viel wahrscheinlicher, dass Straftäter Tattoos haben als gesetzestreue Bürger. Und wenn sie älter werden, sehen sie unweigerlich dumm aus. Warum grinst du so?“

„Weil es etwas an mir gibt, wovon du nichts weißt.“ Shelley schob ihren Stuhl ein Stück von ihrem Schreibtisch zurück und stellte ihren Fuß auf die Sitzfläche des Stuhls. Bevor Zoe die Gelegenheit hatte, zu protestieren oder sie zu fragen, was sie da tat, hatte Shelley den Saum ihrer Hose angehoben, um die nackte Haut an ihrem Unterschenkel zu enthüllen.

Dort war eine Miniaturmohnblume in leuchtendem Rot und Schwarz zu sehen, fast realistisch genug, dass Zoe dachte, sie könne die Hand ausstrecken und sie pflücken.

„Du hast ein Tattoo?“, fragte Zoe, obwohl es mehr als offensichtlich war. Es war einfach ein zu großer Schock. Sie hätte sich Shelley niemals als jemanden vorgestellt, der ihren Körper mit Tinte beschmutzen würde.

„Sieht aber sehr gut aus, finde ich“, sagte Shelley. Sie lächelte, und obwohl Zoe dachte, es könnte nett gemeint sein, war sie sich nicht sicher. „Ich habe es mir stechen lassen, als ich auf der Uni war. Der Name meiner Großmutter war Poppy. Nachdem sie gestorben war, dachte ich, es wäre eine nette Art, sich an sie zu erinnern.“

Zoe kehrte zu ihrem eigenen Stuhl zurück und ließ sich darauf nieder. Sie fühlte sich, als sei ihr der Wind aus den Segeln genommen worden. „Hast du noch andere?“

„Nein“, lachte Shelley. „Das hier tat schon höllisch weh. Danach habe ich ihnen abgeschworen.“

„Ich wusste gar nichts über … diesen Teil von dir.“

„Welchen Teil? Den kriminellen, wenig intelligenten Teil?“

Zoe schluckte. Sie hatte zwar die meiste Zeit mit menschlichen Emotionen und sozialen Normen zu kämpfen, aber eines wusste sie: Hier war eine Entschuldigung fällig.

„Ich habe es nicht so gemeint“, sagte sie. „Ich wusste ja nicht, dass…“

„Du hast eine Vermutung angestellt“, sagte Shelley. „Ich weiß, dass du mich nicht für einen schlechten Menschen hältst, also musst du dir eingestehen, dass deine Vermutung nicht ganz richtig war. Es sind nicht nur Kriminelle und Idioten, die sich tätowieren lassen.“

Zoe nickte und wählte ihre nächsten Worte sorgfältig aus. „Ich gebe zu, dass ein Zeichen des Respekts und der Erinnerung an einen verlorenen geliebten Menschen auch ein triftiger Grund sein kann, sich für so etwas zu entscheiden.“

„Das ist zumindest ein Fortschritt“, sagte Shelley. Sie lächelte immer noch, und Zoe hatte das Gefühl, dass es immer noch auf ihre Kosten war. Aber sie hatte es vermasselt und etwas gesagt, das vielleicht verletzend gewesen war, also schien es fair zu sein. „Wie geht deine Suche voran?“

Zoe erkannte den nicht sehr subtilen Hinweis und schaute auf ihren Monitor zurück, wo Clay Jacksons Polizeiakte endlich geladen war. Sie pfiff leise und schüttelte den Kopf über die Länge der Ergebnisse, die ihr angezeigt wurden. „Er ist vorbestraft, okay. Sieht aus, als gehörte er, wie wir vermuteten, zu einer örtlichen Gang.“

Nun war Shelley an der Reihe, herüberzukommen und sich über Zoes Schulter zu beugen. Sie lasen die Ergebnisse zusammen. Sie erzählten keine besonders schöne Geschichte.

Clay Jackson war Mitglied einer Gang in LA gewesen, einer berüchtigten Straßengang, die unter anderem in den Handel mit illegalen Drogen verwickelt war. Die Art von Drogen, mit denen Callie zu tun hatte. Es war nicht sonderlich schwer zu erkennen, woher sie ihre Vorräte bekommen haben könnte.

Clays Tattoos waren nur der Anfang davon. Er war ein Hauptmitglied der Gang und wurde verdächtigt, Angriffe in rivalisierendem Territorium geleitet zu haben und der Drahtzieher hinter mehreren Geschäften zu sein, die stattfanden, um die Gang mit Lieferanten und Käufern in Verbindung zu bringen. Er wurde mehrfach verwarnt, sowohl wegen Drogen- als auch wegen Waffenbesitzes, worauf eine tatsächliche Verhaftung und verschiedene weitere Strafen folgten. Er hatte einige Zeit im Gefängnis verbracht, kam aber immer nach ein paar Monaten wieder raus und wurde nie für etwas wirklich Schlimmes erwischt, das ihm hätte das Genick brechen können.