Guillaume Musso - Un appartement à Paris

Stockhausen désigna les murs de son gigantesque bureau.

— Comme vous le voyez, je suis moi-même collectionneur, affirma-t-il de ce ton pédant qui était sa marque de fabrique.

Gaspard distingua en effet une litho de La Petite Fille au ballon rouge de Banksy — la même qu’on trouvait déjà dans des milliers de salons ou en fond d’écran de millions d’ordinateurs. Il reconnut aussi une sérigraphie de Damien Hirst — le sempiternel crâne en diamants qu’il déclinait à l’infini — ainsi qu’une grande sculpture d’Arman représentant un violon éclaté (mais Arman avait-il déjà créé autre chose que des violons en colère ?). Bref, que des œuvres qu’il exécrait.

— Revenons à Lorenz, si vous le voulez bien.

Glissant comme une anguille, le scientifique n’entendait pas laisser Gaspard mener l’entrevue.

— D’abord, comment avez-vous entendu parler de cette histoire ? demanda-t-il.

Gaspard refusa d’entrer dans son jeu. Si Stockhausen avait accepté de le recevoir dans l’urgence, c’est qu’il avait peur pour sa réputation et celle de son labo.

— Nous allons gagner du temps, monsieur Stockhausen : dites-moi immédiatement et précisément ce qu’est venu vous demander Sean Lorenz.

— Je ne peux pas. Tout cela est confidentiel, vous vous en doutez.

— Je vous garantis que ça ne va plus l’être longtemps. En tout cas, pas lorsqu’une escouade de flics va débarquer à Aspen pour vous passer les menottes. Ça va mettre une sacrée animation à l’hôtel Jerome, croyez-moi.

Le scientifique s’offusqua :

— Et pour quel motif m’arrêterait-on ?

— Complicité du meurtre d’un enfant.

Stockhausen se racla la gorge.

— Sortez d’ici ! Je vais contacter mon avocat.

Gaspard se renfonça au contraire dans son canapé trop dur.

— Nous ne sommes pas obligés d’en arriver à de telles extrémités.

— Qu’est-ce que vous voulez savoir au juste ?

— Je vous l’ai déjà dit.

Louis Capet n’en menait pas large. Il tira sa belle pochette en soie de son blazer pour essuyer sa transpiration. Et décida de capituler.

— Ce 23 décembre, Sean Lorenz a débarqué dans mon bureau très excité. On aurait dit un dément. Franchement, s’il n’avait pas été si célèbre, jamais je ne l’aurais reçu.

— Il avait avec lui un sac en plastique, c’est ça ?

Stockhausen eut une moue de dégoût.

— Oui, un sac-poubelle qui contenait un vieux tapis. Le genre qu’on trouve dans les bagnoles.

Gaspard acquiesça.

— Il provenait effectivement du coffre d’une Dodge.

— Bref, reprit le scientifique, Lorenz voulait savoir s’il y avait sur ce tapis des traces génétiques pouvant correspondre à son fils.

— Techniquement, c’est faisable ?

Stockhausen haussa les épaules devant l’incongruité de la question.

— Bien sûr, puisque nous avions Lorenz devant nous. Tout ce que nous avons eu à faire a été de prélever un peu de sa salive sur un coton-tige. La comparaison d’ADN qu’il me demandait était à peine plus élaborée qu’un banal test de paternité. Sauf que ça prenait un peu plus de temps.

— Et j’imagine que Sean était pressé.

Le directeur du labo hocha la tête.

— Pendant les fêtes de fin d’année, c’est toujours compliqué avec les vacances du personnel. Mais tous les problèmes ont une solution lorsque vous acceptez de sortir votre carnet de chèques.

— En l’occurrence, quel était le montant du chèque ?

— En l’occurrence, c’était mieux qu’un chèque.

Stockhausen se leva pour se diriger vers le tableau de Banksy derrière lequel se cachait un coffre-fort de bureau à reconnaissance digitale. Le scientifique ouvrit l’armoire d’acier et en sortit un petit cadre en bois sombre. Sous la vitre, un dessin signé Sean Lorenz représentant la ligne de gratte-ciel new-yorkaise. Gaspard s’imaginait la scène et elle lui donnait la nausée : le gros Stockhausen en train d’arracher à Lorenz, agonisant de chagrin, un ultime dessin pour lui faire raquer une simple analyse génétique.

Louis XVI n’avait pas l’air de prendre la mesure de son ignominie.

— Je crois qu’on peut dire sans se tromper que c’est la dernière œuvre de l’artiste ! gloussa-t-il, ravi de son bon mot.

Gaspard contint l’envie de fracasser le cadre, de réduire le dessin en miettes et de sortir sur la terrasse pour projeter vers le ciel les petits bouts de papier comme on disperse des cendres. Ça aurait eu de la gueule, mais ça n’aurait pas fait progresser sa quête. Il conserva son calme et poursuivit son entretien :

— Lorenz vous a donc fait ce dessin pour que vous acceptiez de réduire les délais de l’analyse…

— Voilà, je lui ai garanti qu’il aurait des résultats le matin du 26 décembre. C’était compliqué, mais jouable.

— Donc, il devait repasser vous voir trois jours plus tard ?

— Mais il n’est jamais venu chercher ses résultats, car il est mort entre-temps, compléta le docteur.

Stockhausen laissa passer quelques secondes.

— Les résultats nous sont bien parvenus à la date prévue, mais ils sont restés en attente dans les entrailles de nos ordinateurs. Il n’y avait pas d’injonction judiciaire et personne ne s’est manifesté. Nous avons un logiciel de gestion qui a automatiquement adressé trois courriers de relance, puis l’affaire m’est sortie de l’esprit.

— La mort de Lorenz a été annoncée dans tous les journaux. Ça ne vous a pas fait réagir ?

— Je ne vois pas le rapport. Il est mort d’une crise cardiaque en pleine rue.

Sur ce point, Stockhausen n’avait pas tort.

— Chaque année, reprit-il, au début de l’automne, mon équipe fait un grand ménage dans l’archivage de nos fichiers. Ce n’est qu’à ce moment que j’ai pris connaissance des résultats.

Gaspard commençait à s’impatienter.

— Et que disaient-ils ?

— Le test de paternité était positif.

— Concrètement ?

— Concrètement : le tapis avait peut-être été sommairement nettoyé, mais on n’a pas eu à chercher bien loin pour y trouver des traces de sang appartenant au fils de Sean Lorenz.

— Et vous n’avez pas prévenu la police ?

— Je vous dis que je m’en suis aperçu en septembre dernier ! J’ai fait une recherche sur Internet : le gamin était mort, tué par une folle. Qu’est-ce que ça aurait changé ?

— D’accord, admit Gaspard.

Il se leva du canapé. Stockhausen insista pour le raccompagner jusqu’à l’ascenseur.

— Ce tapis de voiture, il appartenait à qui ? voulut savoir le directeur du labo.

— Vous ne trouvez pas que c’est un peu tard pour vous en préoccuper ?

Il insista :

— C’était le véhicule de Beatriz Muñoz ? Elle a tué d’autres enfants, n’est-ce pas ?

Gaspard comprit qu’il lui cachait quelque chose.

— Bon sang ! Qu’est-ce que vous ne m’avez pas dit, Stockhausen ?

La cabine arriva et les portes s’ouvrirent, mais Gaspard ne quitta pas le scientifique des yeux. L’homme semblait à bout de souffle, comme s’il venait de traverser Manhattan en courant.

— On a bien trouvé des traces de sang du fils de Lorenz sur ce tapis, mais pas seulement… Il y avait d’autres traces. Du sang, de la salive provenant d’autres personnes.

— Des enfants ?

— C’est impossible à dire.

— Et vous l’interprétez comment ?

— Je ne sais pas ! Je ne suis ni flic ni médecin légiste. Ça peut être mille choses. Des traces de contact, des…

— Votre conviction ?

Stockhausen haleta :

— Ma conviction, c’est que d’autres corps ont été transportés dans le coffre de cette voiture.