Stuart Neville - Ratlines

Ils savaient, autant que Ryan lui-même, que sa place n’était pas ici. Les gens qui fréquentaient cet endroit s’habillaient, vivaient et mangeaient avec raffinement lorsqu’ils dînaient dans la salle du restaurant ou prenaient le thé dans l’un des salons. Ils habitaient d’immenses propriétés aux environs de Dublin ou de vastes demeures en ville comportant des portes cochères par où l’on accédait à des écuries. Ils montaient à cheval dans Phoenix Park, assistaient aux courses hippiques, prenaient des vacances à l’étranger et prodiguaient leurs généreux dons aux organismes de charité.

Ignorant l’homme à la moustache, Ryan se dirigea à grandes enjambées vers le restaurant. Le maître d’hôtel se dressa en travers de son passage. Ryan l’écarta.

Charles J. Haughey leva les yeux de son assiette de soupe. Une jeune femme, dont Ryan devina qu’elle n’était pas l’épouse du ministre, suivit son regard, se retourna vers lui, dit quelque chose.

Ryan traversa la pièce.

Haughey ôta la serviette coincée dans son col, la posa sur la nappe.

« Qu’est-ce qui vous prend, Ryan ? »

Les clients du restaurant se tordaient le cou pour mieux observer l’intrus.

Ryan ajusta sa veste, lissa sa cravate. « J’ai à vous parler, monsieur le ministre. »

Haughey sourit à sa compagne. « Vous auriez pu appeler ma secrétaire pour prendre rendez-vous.

— J’ai à vous parler. Tout de suite. »

Le sourire de Haughey s’évanouit, il darda son œil de rapace sur Ryan. « Vous pourriez aussi vous adresser à moi de manière civilisée, mon gars. Passez à mon bureau demain matin si vous voulez bavarder. D’ici là, foutez le camp et laissez-moi tranquille. Compris ? »

Le maître d’hôtel apparut à côté de Ryan. « Il y a un problème, monsieur le ministre ?

— Aucun problème, répondit Haughey. Ce monsieur s’en va. »

Le maître d’hôtel prit Ryan par le bras pour tenter de l’entraîner. Ryan se dégagea, sans quitter Haughey des yeux. « Vous voulez en parler ici ? Ou dans un endroit plus calme ? »

Le maître d’hôtel tourna un regard suppliant vers le ministre. « Monsieur, je dois vraiment vous prier de…

— Oh, bon sang ! » Haughey se leva, repoussa sa chaise qui heurta celle du dîneur derrière lui. « Venez, alors. »

Ryan le suivit. Dans le hall d’accueil, Haughey avisa le vestiaire et partit dans cette direction.

L’employée les accueillit aimablement. « Vos tickets, s’il vous plaît. »

Haughey tira un billet de dix shillings de sa poche et le lui fourra dans la main. « Du balai, ma petite dame. Allez vous griller une cigarette quelque part. »

Elle resta d’abord bouche bée, puis contempla le billet dans sa main et sourit largement. « Oui, monsieur. »

Haughey saisit Ryan par la manche, le poussa dans le vestiaire et claqua la porte derrière eux.

« Bon alors, sale petit goujat, c’est quoi votre problème ? »

Ryan détacha les doigts de Haughey de sa manche. « Je veux être déchargé de cette mission.

— Hein ? Vous avez interrompu mon dîner pour me dire ça ? Non. Pas question. On vous file un boulot, vous le faites. Compris ?

— Je ne veux pas de votre boulot, dit Ryan. Je ne le ferai pas. »

Haughey posa sa main gauche sur la poitrine de Ryan, brandit l’index de son autre main. « Oh, si. Vous obéirez aux ordres, mon gars, sinon, écoutez-moi bien, je vous détruirai. Demandez autour de vous, tout le monde vous le confirmera. Charlie Haughey ne se laisse jamais marcher sur les pieds, surtout pas par un minable troufion de votre espèce qui prend la grosse tête. Croyez-moi, mon garçon, je vous ferai regretter que votre père ne se soit pas retiré quand il baisait votre mère, pigé ?

— Je refuse de… »

Haughey poussa Ryan contre une rangée de vêtements. « Pigé, mon gars ? »

Ryan se propulsa en avant, empoigna la cravate de Haughey d’une main, de l’autre le prit à la gorge. Haughey fut plaqué en arrière, entre manteaux de fourrure et vestes en tweed, les yeux exorbités.

« Une femme s’est suicidée sous mes yeux aujourd’hui », dit Ryan.

Haughey émit une série de gargouillis, ouvrant et fermant la bouche dans le vide.

« Elle s’est enfoncé le canon d’un pistolet dans la bouche et a pressé la détente. Parce qu’elle savait ce que votre ami Skorzeny lui ferait subir. Je ne protégerai pas un homme comme lui. J’ai vu trop de braves types mourir en combattant ses semblables. Je ne veux pas recevoir d’ordres de cette ordure. »

Haughey saisit désespérément les doigts qui lui enserraient le cou. Ryan relâcha un peu la pression pour le laisser respirer.

« Je ne veux pas », répéta-t-il.

Haughey se tordait, à demi-étranglé.

« Ôtez… vos sales pattes… de là. »

Ryan le lâcha, recula d’un pas.

Haughey se plia en deux, mains sur les genoux, toussa, cracha sur le sol du vestiaire. Il reprit son souffle et déglutit.

« Nom de Dieu… Quelle femme ? De quoi parlez-vous ?

— Catherine Beauchamp. C’était elle, l’indic. Elle me l’a avoué avant de mourir. »

Haughey se signa, haletant. « Sainte Mère de Dieu. Vous l’avez dit à Skorzeny ?

— Non.

— Mettez-le au courant. Elle vous a donné des infos ?

— Rien. » Ryan ne parla pas des photos des enfants morts, ni des mouches sur leurs lèvres.

Haughey secoua la tête. « Cette affaire prend des proportions inquiétantes. Il faut que ça cesse. Vous ne pouvez pas démissionner maintenant. Je m’y oppose.

— Vous n’avez aucune autorité sur…

— Le directeur vous a mis à ma disposition. Ça veut dire que vous ne mouftez pas et que vous faites tout ce que je vous dis. D’accord, cette histoire ne vous plaît pas. À moi non plus. Mais je suis le ministre de la Justice, vous m’entendez ? Vous comprenez ce que ça signifie ? Vous trouvez peut-être qu’Otto Skorzeny est un salopard, lui et toute sa bande, et qui sait, je suis peut-être de votre avis. Vous pouvez penser tout ce que vous voudrez, mais un meurtre est un meurtre. Je ne laisserai pas passer ça. Pas dans mon pays. C’est mon boulot et je ne lâcherai pas l’affaire. Si ça vous pose un problème, vous n’avez qu’à parler au directeur. »

Haughey rajusta sa cravate, se lissa les cheveux et gagna la porte. Il se retourna vers Ryan.

« C’est votre pays aussi, vous savez. Même si vous avez léché les bottes des Anglais à une époque, c’est quand même votre pays. Faudrait pas l’oublier. »

Il partit, laissant Ryan seul avec sa colère.

Ryan sortit du vestiaire, traversa le hall en toute hâte et ressortit dans la rue. L’obscurité était tombée sur la ville, apportant avec elle une pluie fine et persistante. Il boutonna sa veste, enfonça les mains dans ses poches.

Il décida de laisser sa voiture à l’endroit où il l’avait garée, non loin de l’entrée du Royal Hibernian, et de parcourir à pied les deux cents mètres qui le séparaient du Buswells, à l’extrémité est de Molesworth Street.

Il marchait la tête basse, ne voulant montrer à personne la rage qui le dévorait, même si la rue était presque déserte.

Il ne remarqua pas la camionnette banalisée jusqu’à ce que l’homme aux cheveux noirs, vêtu de son beau costume, surgisse à l’avant et lui bloque la route.

« Bonsoir, lieutenant Ryan », dit-il avec son accent pas tout à fait américain.

Ryan se figea, les mains prêtes. « Qu’est-ce que vous… »

Le coup fut porté par-derrière. Violent, à la base du crâne. Ses genoux fléchirent et il s’écroula sur le trottoir mouillé. Avant qu’il puisse se ressaisir, quelqu’un s’assit à califourchon sur son dos. Une main appliqua un chiffon sur son nez et sa bouche.