Stuart Neville - Collusion

Orla s’arrêta, la main sur la poignée. « Je suis une O’Kane, chérie. Les O’Kane ne s’enfuient jamais devant personne. »

Ellen se recoucha et posa la tête sur le sein de sa mère, tournant le dos à la lumière laiteuse qui baignait la pièce.

« Personne », répéta Orla.

Elle sortit, ferma la porte à clé et descendit au premier étage où elle trouva le Voyageur, appuyé contre la rambarde du palier qui dominait le grand vestibule. Il la regarda approcher avec un sourire en coin. Orla crut voir un clin d’œil dans le tressaillement de sa paupière rouge et enflée.

« Qu’est-ce que vous regardez ? demanda-t-elle.

— Vous. Vous êtes allée voir la petite ?

— Je voulais m’assurer que tout allait bien.

— Quelle impression elle vous fait ? »

Orla haussa les épaules. « C’est une enfant. Courageuse.

— Oui, mais elle a quelque chose de bizarre. Comme si elle vous voyait à l’intérieur. Qu’elle savait des choses.

— Vous déraillez. » Orla passa près du Voyageur et se dirigea vers la chambre de son père.

« Ah oui ? Vous en faites une tête, on dirait que vous avez vu un fantôme. Qu’est-ce qu’elle vous a dit ? »

Orla s’arrêta et pivota. « Que Gerry Fegan arrivait.

— Bon. Alors, on a intérêt à se préparer. »

Le portable de Lennon sonnait à intervalles réguliers. Chaque fois, un numéro masqué. Il s’accrochait au volant et ne répondait pas. Les talus se succédaient, les ponts se brouillaient. Hewitt allait-il le dénoncer ? Demander à ses chefs de le rattraper, ainsi que ce fou de Gerry Fegan ? Raconterait-il que le trou dans sa jambe avait été fait par l’arme personnelle de Lennon ? Ou bien se tairait-il, par crainte de ce que Lennon savait sur lui ? Lennon n’aurait su se prononcer. Si Hewitt parlait, des barrages routiers étaient peut-être installés en ce moment même. Ici, de l’autre côté de la frontière, la Garda les chercherait. Alors, tout serait perdu. Il fallait avancer, arriver là-bas avant qu’il ne soit trop tard.

Assis à côté de Lennon, Fegan ne disait rien. Il se tenait raide, les mains sur les genoux, respirant calmement. Son visage ne trahissait aucun signe d’inquiétude ni de peur.

« Comment vous faites pour vivre avec ça ? demanda Lennon. Les gens comme toi. Comme cette brute que j’ai arrêtée à l’hôpital. Vous arrivez à vous regarder dans la glace ? Vous vous arrangez avec vous-même, quand vous êtes seul ? »

Fegan tourna les yeux vers la fenêtre et le paysage qui défilait. Si les paroles de Lennon trouvaient quelque écho en lui, il n’en laissa rien paraître.

« Moi, quand je pense aux choses que j’ai faites, les choses dont j’ai honte… J’en suis malade. Comment peux-tu supporter de…

— Tais-toi, dit Fegan.

— Comment peux-tu…

— Stop. » La voix de Fegan jaillit comme un poing serré. Il détacha les yeux de la fenêtre et considéra Lennon.

Lennon ravala sa question, fixant la route devant lui. Ils roulèrent en silence. Au loin, l’autoroute s’étirait vers l’aube grise.

Le GPS de l’Audi donnait des indications d’une voix douce. Une voix de femme, raffinée, tranquille, la terre continuait de tourner. Lennon s’était arrêté deux fois pour vomir sur le bas-côté. La peur était trop lourde pour son estomac. Il avait les narines à vif, la gorge brûlante. Fegan l’avait regardé de ses yeux froids, rendant l’expérience d’autant plus pénible.

Cent quarante au compteur. Ils approchaient de la dernière sortie au nord de la rivière Boyne. La voix désincarnée du GPS conseilla à Lennon de bifurquer en direction de Torrans House. Une maison de retraite. Un endroit où les gens âgés se remettaient d’une fracture de la hanche, où Bull O’Kane soignait ses tripes bousillées et son genou explosé par le passager de Lennon. L’autre y serait aussi, le type du Sud qui parlait comme un Voyageur mais que Lennon soupçonnait de mentir. Deux monstres dans une même maison, autour de la seule bonne chose qu’il eût produite sur cette terre.

Et voilà qu’à présent il y amenait un troisième monstre. À cette pensée, la bile remonta encore une fois de son estomac, mais il se contrôla et prit la bretelle de sortie.

Son pied effleura à peine le frein à l’approche du rond-point. Des lumières jaillirent, un concert de pneus et de klaxons tandis qu’il se glissait dans la circulation matinale. Rien de tout cela ne le toucha, pas plus que des papillons de nuit derrière une fenêtre.

Orla O’Kane se tenait debout près du lit. De la gorge de son père endormi sortait un souffle rauque. Un filet de bave lui barrait le menton comme si un escargot s’était traîné hors de sa bouche. La carapace d’un homme, une peau flasque sur de vieux os et sur de la haine. Disparu, le géant de l’âme, le guerrier assoiffé de batailles. Ne restait qu’un vieillard incapable de distinguer ses vrais ennemis. Le géant était vaincu.

Elle tendit la main pour lui replacer ses fines mèches blanches. L’amour enfla dans son cœur comme une vague qui menaçait de le faire éclater. Après avoir sorti un mouchoir en papier de sa manche, elle essuya sa salive.

Combien de fois avait-elle refoulé cette panique qui la saisissait au fond du ventre à l’idée que son père ne tenait plus le gouvernail, et que le monde qu’il avait construit pour elle donnait de la bande en filant vers le soleil ? Il deviendrait la proie des flammes, avec tout ce qu’elle connaissait.

Et personne ne pleurerait sa mort.

Elle pensa à la fillette, là-haut. La mère n’en avait plus pour longtemps. Même si quelqu’un l’emmenait à l’hôpital, on voyait à son teint gris qu’il était trop tard.

Mais la petite fille.

Peut-être, quand tout serait terminé, le Bull déciderait-il de la laisser en vie. Ce n’était pas un monstre, après tout. Orla n’avait pas été élevée par une brute, n’est-ce pas ?

Bien sûr que non. Une fois les choses réglées, la petite vivrait. Et il lui faudrait un endroit où vivre. Un foyer. Orla possédait une maison à Malahide avec vue sur la mer et la plage à moins de vingt mètres.

Peut-être, songea-t-elle.

« J’espère… »

Elle plaqua une main contre sa bouche en s’apercevant qu’elle avait parlé tout haut. Son père remua.

« Hmm ? » Il la regarda en clignant des paupières. Ses yeux étaient comme les bouches de poissons hors de l’eau. « Qu’est-ce qu’il y a ? Quelle heure est-il ?

— Chut. Il est tôt.

— Alors pourquoi tu me réveilles, bordel ? » Il essaya de se redresser en battant bras et jambes mais ne fit que déranger les couvertures. « Qu’est-ce qui se passe ? »

Orla posa une main sur sa poitrine. Elle disposa les oreillers derrière sa tête. « Doucement. Tout va bien. C’est juste que la gosse…

— Qu’est-ce qu’elle a ? demanda le Bull tandis que sa fille le hissait en position assise.

— Elle a dit quelque chose. » Orla remonta et lissa les couvertures. « Une bêtise, comme quoi Gerry Fegan arrivait. »

Le Bull plissa les yeux. « Une bêtise ? Mais ça vaut le coup de venir me réveiller.

— Elle l’a peut-être contacté d’une manière ou d’une autre. Je n’ai pas confiance en ce Gitan. Qui sait ce qui s’est passé quand il les a enlevées.

— Arrête avec tes peut-être et tes qui sait. Qu’est-ce que tu en penses ? Fegan arrive ? »

Orla regarda son père droit dans les yeux. « Il faut qu’on se tienne prêts. S’il est aussi dangereux que tu le dis, on ne peut pas prendre de risques. »

Les yeux fixés sur le mur, Bull réfléchit. « Exact. » Il lui prit la main et la serra. « Tu as raison. Tu es une bonne fille, tu sais ? Meilleure que tous les hommes que j’ai élevés, si on peut appeler ça des hommes. »