Tess Gerritsen - El cirujano

– No. Nunca lo averiguó.

– ¿Lo dejó así? Nunca lo mencionó en su informe porque no tenía sentido.

– Bueno, no tiene sentido. ¿Por qué no se encontraron los pelos en la escena del crimen junto al cuerpo de Capra?

– Hay una larga parte de esa noche que Catherine no recuerda. El Rohypnol borró un fragmento importante de su memoria. Capra pudo haber dejado la casa. Pudo haber vuelto más tarde.

– Está bien. Ahora viene la pregunta más difícil. Capra está muerto. ¿Cómo terminó este recuerdo en manos del Cirujano?

Para esto, Moore no tenía respuesta. Dos asesinos, uno vivo y otro muerto. ¿Qué unía a estos dos monstruos? El eslabón entre ambos era algo más que mera energía psíquica; ahora asumía dimensiones físicas. Algo que de hecho podían ver y tocar.

Miró las dos bolsas con evidencia. Una llevaba la etiqueta: «Pelo desconocido». La segunda bolsa contenía una muestra de pelo de Catherine para comparar. Él mismo había cortado los cabellos y los había colocado en la bolsa. Ese pelo se convertía por cierto en un recuerdo tentador. El pelo era algo muy personal. Una mujer lo lleva puesto, duerme con él. Tiene fragancia, color y textura. La esencia misma de toda mujer. No le sorprendía que a Catherine le hubiera horrorizado descubrir que un hombre que no conocía poseyera una parte tan íntima de su persona. Saber que él los había cortado, olido, acostumbrándose a su esencia como un enamorado. «Ahora, el Cirujano conoce bien su olor», pensó.

Era cerca de la medianoche, pero sus luces estaban encendidas. A través de las cortinas corridas vio deslizarse su silueta, y supo que estaba despierta.

Moore caminó hacia el patrullero estacionado y se inclinó para charlar con los dos oficiales.

– ¿Algo para reportar?

– No salió del edificio desde que llegó. Camina bastante. Parece que tiene una noche intranquila.

– Voy a hablar con ella -dijo Moore, y se dio vuelta para cruzar la calle.

– ¿Se queda toda la noche?

Moore se detuvo. Se volvió rígido para mirar al policía.

– ¿Perdón?

– Si se va a quedar toda la noche. Porque si lo hace tendré que avisarles a los de la próxima ronda. Sólo para que sepan que es uno de los nuestros el que está arriba con ella.

Moore se tragó su furia. La pregunta del oficial era razonable, de modo que su reacción de ofendido había sido demasiado rápida.

«Porque sé cómo debe de verse mi actitud; caminando por su puerta a medianoche. Sé lo que debe de cruzarse por sus mentes. Es lo mismo que cruza por la mía».

En el momento en que entró en su departamento, vio la pregunta en sus ojos, y contestó con un sombrío ademán.

– Temo que el laboratorio lo ha confirmado. Fue tu pelo lo que envió.

Ella recibió la noticia en un silencio impávido.

Desde la cocina llegó el silbido de una pava. Ella se dio vuelta y salió del cuarto.

Mientras trababa la puerta, su mirada se detuvo en una brillante cerradura nueva. Cuan insustancial parecía ese acero templado, contra un oponente que podía caminar por las paredes. La siguió a la cocina y la observó apagar la hornalla bajo la tetera que chillaba. Ella tomó una caja de bolsas de té, lanzó una interjección de sorpresa al ver que éstos se desparramaban por la mesada. Un accidente tan nimio parecía tomar las dimensiones de un golpe abrumador. El postrarse sobre la mesada, las manos como garras, con los nudillos blancos contra los azulejos blancos, fue unasola acción. Luchaba por no llorar, por no desmoronarse ante sus ojos, y estaba perdiendo la batalla. La vio tomar una profunda bocanada de aire. Vio que sus hombros se elevaban, y que todo su cuerpo se concentraba en reprimir el sollozo.

No pudo tolerar ver esto por más tiempo. Se le acercó y la empujó contra él. La sostuvo mientras ella recibía el abrazo. Durante todo el día había pensado en tenerla así, y lo había deseado. No quería que fuera en estas circunstancias, con ella impulsada a sus brazos a causa del miedo. Él quería ser algo más que un refugio seguro, más que un hombre confiable a quien dirigirse.

Pero eso era exactamente lo que ella necesitaba ahora.

De modo que se cerró sobre su cuerpo, escudándola contra los terrores de la noche.

– ¿Por qué está sucediendo de nuevo? -susurró.

– No lo sé, Catherine.

– Es Capra.

– No, está muerto. -Él tomó su cara mojada, obligándola a mirarlo-. Andrew Capra está muerto.

Ella permaneció muy quieta en sus brazos, mirándolo a los ojos.

– ¿Entonces por qué el Cirujano me eligió a mí?

– Si alguien conoce esa respuesta, eres tú.

– No lo sé.

– No tal vez en un plano consciente. Pero tú misma dijiste que no recuerdas todo lo que sucedió en Savannah. No recuerdas haber disparado el segundo tiro. No recuerdas quién te cortó el pelo ni cuándo. ¿Qué más es lo que no recuerdas?

Ella sacudió la cabeza. Luego pestañeó, sorprendida, ante el sonido del localizador.

«¿Por qué no me dejan en paz?». Él cruzó hacia el teléfono sobre la pared de la cocina para contestar el llamado.

La voz de Rizzoli lo recibió con un tono que sonaba acusador.

– Estás en su casa.

– Buena deducción.

– No, identificador de llamadas. Es medianoche. ¿Acaso pensaste en lo que estás haciendo?

– ¿Para qué me buscabas? -dijo él irritado.

– ¿Ella está escuchando?

Él vio a Catherine salir de la cocina. Sin ella, el cuarto parecía de repente vacío. Desprovisto de todo interés.

– No -contestó.

– Estuve pensando en el pelo cortado. Sabes, hay una explicación más acerca de cómo lo recibió.

– ¿Y cuál sería?

– Ella se lo envió a sí misma.

– No puedo creer lo que estoy escuchando.

– Y yo no puedo creer que nunca se te haya cruzado por la cabeza.

– ¿Por qué motivo debería haberlo hecho?

– Por el mismo motivo que hace que algunos hombres vengan de la calle y confiesen asesinatos que nunca cometieron. ¡Mira toda la atención que consiguió con esto! Tu atención. Es medianoche, y tú estás allí, dando vueltas a su alrededor. No digo que el Cirujano no haya estado acosándola. Pero este asunto del pelo me obligó a retroceder y decir, ¡ajá! Es hora de mirar qué más está sucediendo. ¿Cómo consiguió el Cirujano ese pelo? ¿Se lo dio Capra hace dos años? ¿Cómo pudo hacer eso si yacía muerto sobre el piso de su dormitorio? Ya conoces las inconsistencias entre su declaración y el informe de la autopsia de Capra. Ambos sabemos que no dijo toda la verdad.

– Esa declaración le fue arrancada a fuerza de persuasión por el detective Singer.

– ¿Crees que él la indujo a contar esa historia?

– Piensa la presión bajo la cual estaba Singer. Cuatro asesinatos. Todos clamando por un arresto. Y encontró una hermosa y prolija solución: el asesino está muerto, disparado por su pretendida víctima. Catherine cerró el caso por él, aun si puso en boca de ella sus propias palabras. -Moore hizo una pausa-. Necesitamos saber qué sucedió realmente esa noche en Savannah.

– Ella es la única que estuvo allí. Y alega no recordar nada.

Moore levantó la vista cuando Catherine volvió a aparecer en la habitación.

– No todavía.

– ¿Está seguro de que la doctora Cordell quiere hacer esto? -preguntó Alex Polochek.

– Ella está aquí esperándolo -dijo Moore.

– ¿No la introdujo en el tema? Porque la hipnosis no funcionará si el sujeto se resiste. Ella tiene que ser completamente cooperativa, de otro modo será una pérdida de tiempo.

«Una pérdida de tiempo» era la forma en que Rizzoli ya había denominado esta sesión, y su opinión era compartida por más que unos pocos detectives de la unidad. Consideraban la hipnosis como un número de variedades, como el acto de un maestro de ceremonias de las Vegas o de un mago de salón. En un tiempo Moore había estado de acuerdo con ellos.