Peter James - Muerte Prevista

Andy Gidney bajó la vista a la moqueta barata beis, los ojos clavados en un fleco; intentaba calcular cuántas hebras de fibra tendría.

Venner se llevó el índice a la boca y comenzó a arrancarse la piel de la uña. Un puro se consumía en el cenicero que había sobre la mesa metálica del piso de arriba del almacén.

– Y, en cualquier caso, ¿dónde has estado? Hace una hora que intento hablar contigo.

– Mmmm, estaba viniendo hacia aquí.

– ¿Y por qué no has contestado al teléfono?

– Porque me dijiste que no lo trajera nunca.

Para satisfacción callada del Hombre del Tiempo, aquello silenció temporalmente a Carl Venner, que siguió mordiéndose el dedo unos momentos, lo examinó y siguió mordiendo un poco más.

– Ha sucedido una catástrofe, por eso te he llamado.

«En realidad, son dos», pensó el Hombre del Tiempo. «Una no lo conoces, aún.» Pero a él le traía sin cuidado. Carl Venner podía tener que enfrentarse a mil catástrofes y a él le traería sin cuidado. Siguió contando las fibras.

Venner cogió el puro, se lo metió entre los labios, sopló para devolverlo a la vida y expulsó el humo por la comisura.

– Una puta catástrofe, ¿entiendes?

– Cromarty, Forth, suroeste rolando a norte fuerza cuatro o cinco, llegando ocasionalmente a fuerza seis en North Utsire -informó a Venner, mirando aún al suelo-. Lluvias ocasionales. Moderadas o abundantes.

– ¿Qué coño te pasa con esa mierda del pronóstico del tiempo?

– Mmmm, de hecho… mmmm…, es el pronóstico marítimo.

Venner sacudió la cabeza con incredulidad.

– Dios santo. ¿Uno de nuestros socios está en coma y tú me das el puto pronóstico marítimo?

– Mmm, sí. Mmm, así es.

Venner se quedó mirándolo. No entendía a aquel imbécil.

– John, la catástrofe es que nuestro socio llevaba con él un portátil que estaba utilizando para colgar la última oferta para nuestros clientes. La policía se ha incautado de él. Tenemos que recuperar ese portátil.

– Lo tengo -dijo Gidney-. Y la copia que la Unidad de Delitos Tecnológicos ha sacado del disco duro.

Venner parecía asombrado.

– ¿Lo tienes?

– Mmm. Sí. Más o menos.

– ¿Has recuperado el portátil?

El Hombre del Tiempo asintió.

El gordo cambió de actitud completamente. Se levantó y le estrechó la mano a Gidney, que se sorprendió.

– ¡Menudo listillo estás hecho, cabrón! -Luego, volvió a sentarse, como si el esfuerzo lo hubiera dejado exhausto. Se llevó el puro de nuevo a los labios y alargó la mano, con glotonería, como un escolar obeso que quisiera más chucherías-. Venga, ¡dámelo! ¿Lo llevas en la mochila?

– Mmm, no. Llevo el sándwich.

Uno de los dos rusos silenciosos entró en la habitación; iba vestido como siempre, con un traje y una camiseta negros. Se quedó unos metros detrás de Venner, callado y serio.

El Hombre del Tiempo volvió a bajar la vista al fleco de la moqueta, haciendo caso omiso de la mano extendida, intentando reunir el valor para decir lo que había venido a decir. Volvió a pensar en Q de Star Trek y masculló las palabras para sí: «Si no lo puedes aguantar, quizá deberías volver a casa y meterte debajo de la cama. Ahí fuera hay peligros… Pero no es para tímidos».

El Hombre que no era Tímido respiró hondo.

– En realidad, no los tengo aquí -dijo tartamudeando, ruborizándose.

A Venner se le nubló el rostro.

– ¿Y dónde los tienes?

Gidney notó unos pasos casi silenciosos detrás de él. Detectó una sombra muy tenue en la moqueta. Venner estaba atrayendo a su equipo, el ruso delante, el albanés detrás, para intimidarle, pero hoy él era el Hombre que no era Tímido.

Se mantendría firme.

Estaba temblando, le ardía la cara, chorros de sudor le resbalaban por dentro de la camisa blanca, pero se mantenía firme.

– Los tengo en un lugar seguro.

– ¿Cómo de seguro? -preguntó Venner con frialdad.

– Mucho.

– Bien. Es sensato.

– Si quieres recuperarlos, tienes que pagarme lo que me prometiste. Y, y, y yo… -hablaba atropelladamente-. No quiero volver a hacer esto nunca más.

Luego, se quedó mirando la moqueta, cogiendo aire entrecortadamente.

– ¿Hablas en serio, John? -dijo Venner muy tranquilo-. ¿No quieres seguir trabajando en nuestro equipo?

– Mmmm, no.

– ¡Estoy muy dolido! ¡Creía que nos llevábamos estupendamente! ¿Sabes, John? Creía que tú y yo nos estábamos haciendo buenos amigos. Estoy muy dolido. Pero si quieres marcharte, si quieres tu dinero, no pasa absolutamente nada, por supuesto.

El Hombre del Tiempo se quedó callado; no esperaba esta reacción. Esperaba que Venner explotara.

– Entonces, ¿dónde está exactamente ese lugar tan seguro donde tienes el portátil y el disco clonado?

Sonriendo orgulloso, Gidney alzó la vista.

– No vas a creerlo. Nadie mirará allí. ¡Nadie los encontrará ni en un millón de años!

– ¿En serio?

El Hombre del Tiempo asintió emocionado.

– ¿Ni siquiera la policía?

– ¡No, nunca!

Venner sonrió contento al Hombre del Tiempo, luego balanceó la mano izquierda bruscamente en el aire.

El movimiento dejó perplejo al Hombre del Tiempo. Parecía ser una especie de señal secreta; no tuvo mucho tiempo para preocuparse.

– ¡Mira el pajarito! -dijo Venner.

El Hombre del Tiempo estaba cada vez más confuso. El ruso que estaba junto a Carl Venner sujetaba una pequeña cámara de vídeo.

El albanés, que estaba detrás del Hombre del Tiempo, dio dos pasos rápidos hacia él y, de un golpe seco con el lateral de la mano, le partió el cuello y la columna vertebral en dos.

El Departamento de Huellas ocupaba uno de los mayores espacios de Sussex House. Situado en la planta baja, a poca distancia de la Unidad de Delitos Tecnológicos, tenía una actividad febril y callada, y cada vez que Grace entraba allí, percibía un aroma muy tenue de tinta en el aire.

Derry Blane, uno de los agentes más veteranos del departamento, estaba sentado en un área de trabajo más o menos en el centro del laberinto de mesas y máquinas. En la pantalla de su ordenador estaba la mejor huella que Joe Tindall había sacado del Volkswagen, una del retrovisor. Grace y Tindall estaban detrás de él, mirando la pantalla.

Blane, un hombre calvo y con gafas, tenía un aspecto paternal, amistoso, y una actitud callada y erudita que inspiraba confianza. Introdujo una orden en el teclado y apareció un grupo de diez huellas. Volvió a hacer clic y a Grace le dio un vuelco el corazón. Allí, en la pantalla, había una fotografía de archivo policial de su hombre. Y su nombre. Era el conductor del Golf. La cita de Janie Stretton en el Karma Bar.

– Tenemos una identificación positiva -dijo Derry Blane-. He introducido su nombre en el NAFIS y lo ficharon hace poco más de un año, después de un altercado en la discoteca Escape en Brighton. Quedó libre con una advertencia. Se llama Mik Luvic. Es albanés, sin domicilio fijo.

– ¿Qué más tenéis sobre él? -preguntó Grace.

– El tema es éste. -Blane volvió a teclear en el ordenador-. Hay un aviso en el PNC para vigilarle, a petición de la Interpol.

La emoción de Grace aumentó. El PNC era la base de datos de delincuentes de la policía.

– Así que he realizado una búsqueda internacional sobre su historial completo, para eso hace falta un historial completo, y ha aparecido relacionado con esta joya.

Blane pulsó un par de teclas más y, al cabo de un momento, la cabeza y el torso de un hombre obeso aparecieron en la pantalla. Tenía la cabeza pequeña en comparación con la mole de su cuerpo; llevaba el pelo plateado engominado hacia atrás y recogido en una coleta.