Peter James - Muerte Prevista

«Dios santo, mujer, quítate de en medio.»

No tuvo más remedio que esperar. Y esperar. Y esperar.

Por fin llegó al nivel 4 y vio varios espacios libres. Aceleró, buscando el Golf, y entonces lo vio. Aparcado en una plaza.

El conductor no estaba.

Grace frenó detrás, maldiciendo.

Oyó un bocinazo detrás de él. Por el retrovisor vio un Range Rover. Levantó un dedo, avanzó unos metros, luego entró en el primer espacio libre que vio, apagó el motor y se bajó del coche de un salto. Se dirigió corriendo a la salida, subió los escalones de dos en dos y salió a una gran plaza abierta con un restaurante japonés en medio, el hotel Thistle en un lado e hileras de tiendas en los otros dos.

Pero no había ni rastro del hombre de andares chulescos y pelo de punta.

Había tres salidas más por las que hubiera podido subir. Grace las recorrió todas, una a una, pero el hombre se había esfumado.

Grace maldijo, pensó detenidamente, de pie junto a la primera salida, la más cercana al Golf y a su coche. No creía que el hombre hubiera advertido que le seguía. Pero quién podía saber cuánto tiempo pasaría hasta que regresara al coche. Podían ser cinco minutos, cinco horas…

Entonces, tuvo una idea.

Marcó el número de su destino anterior, la comisaría central de Brighton, y pidió que le pasaran con un viejo compañero, Mike Hopkirk, un inspector de división de Brighton. Para su alivio, Hopkirk estaba allí.

Hopkirk era perro viejo, tenía muchos años de servicio a sus espaldas; infundía un gran respeto en el cuerpo y caía muy bien. Grace había elegido con sumo cuidado a quién llamar para esta tarea. Para poner todo en marcha a la velocidad que necesitaba, Hopkirk era su hombre, si accedía a hacerlo.

– ¡Roy! ¿Cómo estás? ¡No dejo de ver tu nombre en los periódicos! ¡Me alegra ver que tu traslado a Sussex House no ha mermado tus ganas de cabrear a la gente!

– Muy gracioso. Oye, luego charlamos. Necesito un favor… y lo necesito ya. La vida de dos personas está en juego, tenemos motivos para creer que las han secuestrado y que sus vidas corren peligro inminente.

– ¿Tom y Kellie Bryce? -dijo Hopkirk para sorpresa de Grace.

– ¿Cómo diablos lo sabes? -Se le olvidada lo perspicaz que era Hopkirk.

El rugido de un camión que pasaba ahogó la contestación de Hopkirk. Tapándose una oreja con la mano y apretando el móvil contra la otra, Grace gritó:

– ¿Perdona? ¿Puedes repetirlo?

– ¡Salen en portada del Argus !

El jefe de prensa lo había logrado. Genial.

– De acuerdo, Mike, esto es lo que quiero: necesito que cierres el aparcamiento de Bartholomew Square durante una hora, para que me dé tiempo a registrar un coche que está ahí.

Oyó lo que parecía un montón de aire aspirado hacia adentro muy deprisa.

– ¿Cerrarlo?

– Necesito una hora.

– El mayor aparcamiento de Brighton, en pleno día. Cerrarlo, ¿te has vuelto loco?

– No, necesito que lo hagas, ahora, ya mismo.

– ¿Con qué motivo, Roy?

– Una amenaza de bomba. Has recibido una llamada de un grupo terrorista.

– Mierda. Hablas en serio, ¿verdad?

– Vamos, es una mañana tranquila de lunes. ¡Despierta a las tropas!

– ¿Y si la cosa se tuerce?

– Me las cargo yo.

– No te las cargarás tú, Roy me las cargaré yo y lo sabes.

– Pero ¿lo harás?

– ¿Bartholomew Square?

– Bartholomew Square.

– De acuerdo -dijo, no parecía muy convencido, pero se resignó-. Cuelga el teléfono. ¡Lo necesito!

Grace también necesitaba el suyo. Llamó a Sussex House para que se presentaran allí de inmediato un equipo del SOCO y un agente acompañado por alguien de Tráfico que fuera capaz de abrir la cerradura y el sistema de seguridad de un Volkswagen Golf.

Luego llamó a un inspector llamado Bill Ankram, que era el responsable del despliegue del equipo local de vigilancia. Gracias a un golpe de suerte extraño, Ankram tenía buenas noticias para él.

– Hoy íbamos a seguir a alguien por el centro de Brighton y el trabajo se ha cancelado, el tipo no ha aparecido. Estaba a punto de retirar al equipo y dedicar la tarde a un entrenamiento.

– ¿Con qué rapidez podrían cubrir tus hombres el aparcamiento de Bartholomew Square? -preguntó Grace.

– Dentro de una hora. No estamos lejos.

Grace ultimó los detalles y le dio el número de la matrícula del vehículo y la posición exacta del Golf. Luego, llamó al centro de investigaciones y ordenó que enviaran por fax y por correo electrónico la fotografía del conductor del Volkswagen a Ankram.

Después, habló con Nicholl y le dijo que tendría que ir a ver al agente de la Met él solo. Mientras hablaban, se produjo una explosión de pitidos ensordecedora.

Era como si todos los vehículos de emergencia de Brighton y Hove hubieran encendido sus sirenas a la vez.

Kellie estaba asustando a Tom. Era como estar encerrado en la oscuridad con un completo desconocido. Un desconocido absolutamente impredecible. Se sucedían largos periodos de silencio, luego, de repente, gritaba improperios histéricos contra él. Ahora empezaba de nuevo, la voz quebrada y tensa de tanto chillar.

– ¡Cabrón de mierda! ¡Idiota! ¡Tú nos has metido en esto! ¡Si hubieras dejado el puto CD en el tren, esto no habría pasado nunca! ¡¡¡No van a soltarnos nunca!!! ¿¡Lo entiendes, fracasado de mierda, cabrón!?

Entonces, se puso a sollozar descontroladamente.

Tom se sentía destrozado por dentro. Oírla llorar era terrible, muy angustioso. Pero Kellie no parecía aceptar nada de lo que pudiera decirle. No había dejado de hablarle desde que el gordo había salido de la habitación. Para intentar calmarla, tratar de animarla, levantarle la moral.

Intentar hacer lo que fuera para no pensar en el dolor punzante de la vejiga. La sed enloquecedora. Y los retortijones de hambre. Y el miedo.

Se preguntó si era el vodka el que hablaba, el que hacía que Kellie se comportara así. ¿O la falta de vodka? ¿Había llegado al límite, igual que durante los meses posteriores al nacimiento de Jessica? ¿Esta situación era la gota que había colmado el vaso?

– ¡Fracasado de mierda, cabrón! -volvió a chillar.

Tom se estremeció. Fracasado. ¿Así le veía? Tenía razón. Había fracasado en los negocios; ahora había fracasado en lo más importante de todo: proteger a su familia.

Cerró con fuerza los ojos unos momentos y rezó a Dios, al que no le había dirigido la palabra en veinticinco años. Luego, volvió a abrirlos, pero daba igual; la oscuridad seguía siendo absoluta.

Le daban rampas en las piernas de tenerlas atadas. Rodó por el suelo, pero sólo completó un giro antes de que la cadena que tenía alrededor del tobillo se tensara, y gritó de dolor cuando el grillete, o el cepo, o lo que fuera, se le clavó en la pierna.

«Piensa», se dijo a sí mismo. «¡Piensa!»

La pared y el suelo inmediatamente a su alrededor eran lisos; necesitaba algo dentado con lo que poder cortar las cuerdas. Pero no había nada, nada de nada, maldita sea.

– ¡¡Me oyes, fracasado de mierda, cabrón!!

Se le llenaron los ojos de lágrimas. «Oh, cariño, Kellie, te quiero tantísimo. No me hagas esto.»

¿Qué quería el gordo seboso? ¿Quién demonios era? ¿Cómo se llegaba a alguien así? Se lo preguntaba, pero, en el fondo, sabía quién era ese hombre y por qué estaban allí.

De repente, cuando cristalizaron sus pensamientos, sintió todavía más miedo. Había dejado a los niños con los padres de Kellie hacía un rato, durante la noche; su madre era bastante batalladora, pero su padre, postrado en la cama, estaba totalmente imposibilitado, pobre hombre. ¿Planeaba el gordo secuestrar también a los niños? ¿Qué pasaría si él o sus matones aparecían mientras la madre de Kellie estaba fuera?