Peter James - Muerte Prevista

De repente, se dio cuenta de lo poco que sabía sobre la rutina de sus hijos, sobre cualquier cosa que tuviera que ver con la casa. Una bruma de oscuridad y frío, y un miedo terrible lo envolvieron desde dentro. Mañana por la mañana tenía una presentación muy importante para Land Rover. Su director de márquetin le había hablado de un contrato suculento. Si Kellie no regresaba a casa esta noche, no sabía cómo iba a arreglárselas.

«Dios santo, Kellie, mi dulce y querida Kellie, por favor, que no te haya pasado nada, por favor, vuelve. Te quiero muchísimo.»

Tras subir las escaleras, llevó a Jessica a su cuarto, cerró la puerta y la sentó en la cama. Él se sentó a su lado.

– Jessica, ¿puede papá preguntarte por algo que has dicho esta mañana sobre mamá? Yo he dicho que le preguntaríamos a mamá qué le gustaría hacer hoy si volvía a tiempo y tú has dicho: «Seguramente sólo querrá beber vodka». ¿Te acuerdas?

Jessica se quedó mirando al frente sin decir nada.

– ¿Recuerdas lo que has dicho, cielo?

– Tú también bebes vodka -gruñó la niña haciendo un mohín.

– Sí, también bebo vodka. Pero ¿por qué dijiste eso?

Abajo, Lady se puso a ladrar de repente. Luego sonó el timbre.

– ¡Mamá! ¡Mamá! ¡Mamááááá! ¡Ha llegado mamá!-oyó que gritaba Max.

Tom, con el corazón acelerado por la alegría, bajó corriendo las escaleras. Max ya estaba abriendo la puerta.

Era el sargento Jon Rye, con el maletín de piel de su portátil.

Roy Grace, sentado en el área de trabajo del MIR Uno junto a la mayoría de los miembros de su equipo, repasaba los informes de los últimos incidentes registrados en el ordenador. Eran las ocho menos cuarto del domingo por la noche y, aunque seguía sin tener hambre, se notaba tembloroso por la falta de azúcar o por haber tomado demasiada cafeína, o por ambas cosas; cada vez le costaba más trabajo concentrarse en sus tareas.

Cleo Morey tampoco le ayudaba. Cada pocos minutos, pensaba en el mensaje que le había enviado aquella mañana.

Estaba consultando las últimas actualizaciones sobre Reggie D'Eath cuando notó un golpe en la espalda.

– ¡Eh, viejo!

Alzó la vista. Era Branson, que había salido de la sala hacía un rato y regresaba con una enorme caja de donuts del supermercado que había al otro lado de la carretera. Repartió uno a cada miembro del equipo.

Grace cogió el suyo, se alejó de la mesa y decidió que necesitaba estirar las piernas. Branson se unió a él mientras caminaba por la sala y salía al pasillo.

– ¿Estás bien, viejo? Tienes una pinta horrible.

Grace dio un mordisco al donut y se lamió el azúcar de los labios.

– Gracias.

– Bueno, un pajarito me ha dicho que tú y Cleo Morey estuvisteis muy acurrucaditos en el Latin en los Lanes anoche.

Grace lo miró sorprendido.

– ¿Ah, sí?

– ¿Es ella la que te está volviendo loquito?

– ¡Dios mío, qué pequeña es esta ciudad!

– ¡Es un planeta pequeño, tío!

– ¿Cómo has sabido quién era?

El sargento se dio un golpecito en la cara con el dedo.

– Algo que me enseñaste tú, he seguido una de las primeras normas para ser un buen detective: crear una red de informadores.

Grace meneó la cabeza, medio risueño, medio molesto.

– Eso era antes de que cambiaran las reglas. De los pasillos estériles. Toda esa mierda.

– ¿Has visto la película Police ? Gérard Depardieu interpreta a un poli que presiona a sus informadores para hacer una redada antidroga. Una peli genial.

– No la he visto.

– Es muy buena. Me recordó a ti. Aunque él tiene la nariz más grande.

– ¿Me parezco a Gérard Depardieu?

Branson le dio una palmadita.

– Qué va, te pareces más a Bruce Willis.

– Eso está mejor.

– Pareces el hermano menos agraciado de Bruce Willis. O quizá su padre.

– Tú sí que sabes cómo hacer que un hombre se sienta mejor consigo mismo. Tú te pareces…

– ¿A quién? ¿A Will Smith?

– Más quisieras.

– Bueno, cuéntame más acerca de lo tuyo con la señorita Morey.

– No hay nada que contar. Fuimos a cenar.

– Una cena de negocios, claro.

– Por supuesto.

– ¿Incluso en el asiento trasero del taxi? -le presionó Branson.

– ¡Santo cielo! ¿Es que todos los putos taxistas de Brighton y Hove son informadores tuyos?

– Que va, sólo un par. Tuve suerte. En cualquier caso, no son informadores. Sólo tienen los ojos abiertos por mí.

Grace no sabía si estar orgulloso de su protegido por haberse convertido en un detective tan competente o si enfadarse con él.

– Bueno, dime, ¿Le gustó tu ropa nueva? -le preguntó Branson, que interrumpió sus pensamientos.

– Me dijo que necesitaba un estilista nuevo y que tú eras un desastre.

Branson pareció tan dolido que a Grace le dio pena.

– Tranquilo, en realidad, no dijo nada.

– ¡Mierda, eso es aún peor!

– Tenemos dos homicidios y una mujer desaparecida. ¿Podemos cambiar de tema?

– ¡No cambies de tema! ¡Cleo Morey! Es guapísima. Si no estuviera felizmente casado…, ya me entiendes. Pero ¿cómo puedes no pensar en lo que hace, tío?

– No se trajo a ninguno de sus cadáveres al restaurante, así que fue fácil.

Branson sacudió la cabeza y dejó de sonreír.

– Venga. Quiero detalles. No te andes con remilgos conmigo. Cuenta.

– No tengo por qué andarme con remilgos. Tiene novio, ¿vale? En realidad, está prometida. Por algún motivo, olvidó mencionarlo.

– Estás de coña.

Grace sacó el móvil y le enseñó a Branson el mensaje que había recibido aquella mañana: «Ahora no puedo hablar. Acaba de llegar mi prometido. C. Besos».

– Ese tipo es historia -declaró Branson al cabo de un momento.

– Me lo ha mandado este mediodía. Aún no me ha llamado.

– Ha puesto «Besos». Confía en mí, está acabado.

Grace se metió el resto del donut en la boca. A pesar de no tener apetito, estaba tan bueno que podría haberse comido otro.

– ¿Se trata de otra de tus corazonadas?

El sargento lo miró de reojo.

– No me equivoco siempre.

Hoy Cleo no estaba de guardia. Si lo estuviera, Grace asistiría a la autopsia de Reggie D'Eath esta tarde, aunque no hacía falta porque habían nombrado a otro detective como inspector jefe del caso.

– Ya veremos -dijo él.

Grace recordó una expresión que solía utilizar su madre: «El tiempo dirá». El destino. Ella creía mucho en el destino, pero Grace nunca había compartido totalmente esa creencia. La había ayudado a pasar los días mientras se moría de cáncer. Si uno creía que existía un poder superior que tenía toda su vida planeada, en cierto sentido tenía suerte. Las personas que tenían una profunda fe religiosa eran afortunadas; podían abdicar todas sus responsabilidades en Dios. A pesar de la fascinación que sentía Grace por lo sobrenatural, nunca había sido capaz de creer en un Dios que tenía un plan para él.

Volvió a entrar en la sala y se dirigió al área de trabajo. En la gran pizarra blanca estaba la fotografía que había tomado esta mañana de Reggie D'Eath en su cuarto de baño, además de una foto de Kellie Bryce: la foto que Branson había mandado a la prensa, a todas las comisarías de policía y a todos los puertos del Reino Unido.

A la mañana siguiente, Cassian Pewe, el asqueroso y arrogante inspector de la Met, comenzaría a trabajar con él en los casos sin resolver. Y era evidente que si no obtenía pronto algún resultado en el caso de Janie Stretton, la subdirectora encargaría a Pewe que se convirtiera en su sombra.

– Glenn, ¿hasta qué punto estás seguro de que ese Tom Bryce no ha matado a su esposa? -preguntó Grace a Branson.