Peter James - Muerte Prevista

Pasaron por delante del modernísimo Seattle Hotel, luego llegaron al Karma Bar, con su terraza acordonada frente a la pasarela de madera, todas las mesas y casi todas las sillas ocupadas.

Grace siguió a Nicholl al interior. A lo largo de los últimos años, se había dejado arrastrar en alguna ocasión a aquel local por amigos bienintencionados que habían insistido en que era el lugar ideal en Brighton para que un hombre de su edad conociera a mujeres. El interior exótico era distinto de cualquier otro bar de la ciudad: era espacioso, los farolillos orientales le daban un resplandor cálido y tenía cojines esparcidos por bancos empotrados que invitaban a sentarse, una barra larga y decoración inspirada -al menos eso le pareció a él- en la India, en Marruecos y en el Lejano Oriente.

Nick Nicholl se acercó a una chica guapa que estaba detrás de la barra.

– Hola -le dijo-. Estoy buscando a Ricky.

Ella miró a su alrededor, luego dijo en un tono muy agradable:

– Creo que está en el despacho. ¿Le espera?

– Sí. ¿Podría decirle que el detective Nicholl y el comisario Grace han venido a verle? Hemos hablado hará una media hora.

La chica se fue a buscarlo.

– El tipo de la Met, ese tal inspector Dickinson, el que dirige la investigación del caso de Wimbledon de la chica asesinada que llevaba un brazalete con un escarabajo… Hemos quedado en verle mañana al mediodía, ¿verdad? -consultó Grace a Nick.

– Sí.

– Seguramente es mejor que no haya querido hacerlo hoy. Creo que no habríamos encontrado el momento de quedar con él.

Los dos se apoyaron en la barra. Sonaba una canción de Joss Stone.

– Me gusta -dijo Grace.

Nicholl se encogió de hombros.

– En realidad, a mí me mola la música country.

– ¿Qué cantantes te gustan?

Volvió a encogerse de hombros.

– Johnny Cash es el mejor. Rachel y yo íbamos a clases de country. Tuvimos que dejarlo cuando se quedó embarazada.

– Dicen que te cambian la vida, los hijos -dijo Grace, que miró hacia un fajo de revistas Absolute Brighton que reposaban junto a un cenicero.

– Las clases de preparación al parto no son tan divertidas -admitió el detective, asintiendo con la cabeza apesadumbrado.

Un par de minutos después, la camarera regresó y los condujo por unas escaleras hasta un cómodo despacho con muebles anodinos y funcionales que contrastaban enormemente con el bar. Había una mesa, a la que estaba sentado un joven con el pelo de punta y vestido con camiseta y vaqueros, un sofá y un par de sillones, un equipo de música sofisticado y una hilera de monitores en blanco y negro que mostraban imágenes de las cámaras de seguridad del interior y del exterior del bar.

El joven se levantó sonriendo alegremente y pasó delante de la mesa.

– Hola, encantado de conocerle, señor Nicholl -dijo, y les estrechó la mano. Mirando a Grace, añadió-: Soy Ricky el encargado. Leí sobre usted en el Argus , ¿ayer, puede ser?

– Podría ser.

– Pensé que se habían pasado un poco. ¿Puedo ofrecerles algo de beber?

– Yo quiero agua mineral, si es posible.

– ¿Una coca-cola light? -dijo Nick Nicholl.

El encargado descolgó el teléfono y pidió las bebidas, luego les indicó que se sentaran. Ocuparon un sitio en el sofá y Ricky cogió una silla.

– Sí, bueno -dijo, dirigiendo sus comentarios al detective y dándose un golpecito con el dedo en la sien-. Tengo buena memoria para las caras, aquí la necesito, para recordar a los folloneros. Como le he dicho por teléfono, estoy seguro de que la chica que busca estuvo aquí hace poco más de una semana. Un viernes por la noche, con un tipo. Hemos tenido suerte, normalmente borramos las cintas al cabo de una semana, pero hemos tenido algunos problemillas. No van a hacernos una redada, ¿verdad?

Grace sonrió.

– No me interesa hacerles una redada. Sólo quiero encontrar al asesino de Janie Stretton.

– Muy bien, todo claro. -Entonces, Ricky frunció el ceño-. ¿Qué es eso que he leído sobre un escarabajo, un escarabajo pelotero?

– No es importante -contestó Grace, un poco más cortante de lo que pretendía.

– Era por curiosidad, porque aquí tenemos uno, en un estante de la sala VIP, uno pequeño de bronce, forma parte de la decoración. Está empujando una bola de mierda de bronce. ¡Qué asco!

– ¿De dónde lo sacaron? -preguntó Grace.

– No lo sé, el decorador fue quien se encargó de todo eso. -Ricky cogió un mando y pulsó un botón-. Miren el monitor del centro -dijo.

Hubo un parpadeo que, durante un momento, se convirtió en una imagen borrosa, luego una sucesión rápida de imágenes cruzó la pantalla como si el control de reproducción horizontal no funcionara. La imagen se estabilizó y mostró el bar atestado de gente desde un ángulo amplio, con la fecha y la hora corriendo en la esquina inferior derecha.

– Fíjense en la puerta, la de la entrada principal, ¡ahora! -dijo Ricky, emocionado.

Grace vio a un hombre musculoso de unos treinta años de rostro delgado, duro, y de expresión mezquina, como de rey de la jungla, que entraba agarrando a una chica de pelo largo, vestida con una minifalda muy estrecha. Era Janie Stretton. No cabía la menor duda.

Grace examinó a su acompañante detenidamente, observó sus andares chulescos, que le recordaron a la forma de caminar de Paras, como si estuviera listo para enfrentarse a todo. El hombre llevaba el pelo corto de punta, lucía una cadena gruesa en el cuello y vestía una camiseta y pantalones anchos. Sin soltar a Janie Stretton en ningún momento, se abrió paso por entre la multitud y fue directamente a la barra, momento en el que la cámara, que se movía en arco, los perdió.

Al cabo de unos minutos, la cámara volvió a registrarlos. El hombre sujetaba una pinta de cerveza; Janie tenía un cóctel de alguna clase. Él brindó con ella, luego, con un movimiento curioso, deslizó la mano que tenía libre alrededor de su cuello, pareció agarrarla del pelo, le echó la cabeza hacia atrás y le besó el cuello con ordinariez.

Nick Nicholl tenía las fotografías de Janie Stretton sobre las rodillas e iba mirándolas y alzando la vista a la pantalla alternativamente.

– Es ella -dijo.

– No hay duda -confirmó Grace-. No existe la menor duda. -Mirando al encargado, preguntó-: ¿Quién es el pulpo?

– No lo sé, no lo había visto nunca.

– ¿Está seguro?

– Al cien por cien no, aquí viene muchísima gente. Pero creo que no.

Sonó el móvil de Grace. Sin apartar la vista del monitor, lo sacó del bolsillo y miró la pantalla del teléfono. Era Cleo Morey

Tras disculparse, pulsó la tecla para contestar y salió del despacho.

Cleo estaba muy dulce y sumisa.

– Me preguntaba si querrías tomar una copa esta noche, si te gustaría venir a mi casa.

Grace se derritió al escuchar su voz.

– Me encantaría -dijo-, pero aún me quedan dos horas largas de trabajo.

– Bueno, pues pásate luego y… ¿tomamos una copa antes de ir a dormir?

– Mmm -dijo, totalmente desconcertado. Aquél no era ni el momento ni el lugar para tener ese tipo de conversación.

– Tengo vino, cerveza, vodka.

– ¿Tienes whisky? -preguntó para fastidiar.

– Qué extraña coincidencia. Tengo una botella entera de Glenfiddich que he comprado esta tarde.

– Estamos sincronizados, obviamente -dijo Grace, que intentó transmitir más frialdad de la que sentía, aunque no lo consiguió.

– Obviamente.

El agente de Relaciones Familiares que reemplazó a Linda Buckley era un policía joven, delgado y demasiado educado. Tenía unos veinticinco años y se llamaba Chris Willingham. Llevaba una maleta pequeña en la que dijo que tenía todo lo que necesitaba para pasar la noche entera despierto y, al cabo de unos minutos, estaba felizmente instalado en el salón con un iPod conectado a los oídos y una guía de Croacia abierta sobre el regazo.