Peter James - Una Muerte Sencilla

Luego oyó de nuevo la voz de Vic.

– Apuesto a que te preguntas qué le estoy haciendo a tu colega, ¿verdad, Mark? No te preocupes, lo descubrirás cuando llegue en el correo de mañana.

– ¿Qué quieres? -preguntó Mark, aguzando el oído, pero ya no oía a Michael.

– Necesito que transfieras un dinero de vuestro banco en las islas Caimán a un número de cuenta que voy a darte en breve.

– No es posible, aunque quisiera hacerlo. Hacen falta dos firmas para realizar cualquier transacción, la de Michael y la mía.

– En la caja fuerte que tenéis en el despacho de vuestra empresa hay documentos firmados por los dos en los que le dais poderes a un abogado de las islas Caimán. Los guardasteis allí el año pasado cuando os fuisteis a navegar una semana y esperabais cerrar un trato inmobiliario en las Granadinas que no prosperó. Olvidasteis destruir los documentos. Menos mal, ¿no?

Cómo coño sabía ese hombre eso, se preguntó Mark.

– Quiero hablar con Michael. No quiero oírle gritar de dolor, sólo quiero hablar con él, por favor.

– Por hoy ya has hablado suficiente con él. Voy a dejar que pienses en esto, Mark, y ya nos pondremos al día más tarde, tendremos una charla íntima. Ah, y Mark, ni una palabra de esto a la policía. Entonces sí que me enfadaría de verdad.

La llamada se cortó.

Al instante, Mark pulsó el botón de rellamada al último número entrante, pero no le sorprendió oír que la voz automatizada decía: «Lo sentimos, este número no está disponible».Volvió a marcar el número de Ashley. Para su alivio, contestó.

– Gracias a Dios -dijo-. ¿Dónde estabas?

– ¿Qué quieres decir, dónde estaba?

– He estado intentando localizarte.

– Bueno, he ido a que me dieran un masaje. Uno de los dos tiene que mantener la calma, ¿vale? Luego he pasado a ver a la madre de Michael y ahora estoy yendo a casa.

– ¿Puedes pasarte por aquí, ahora, ya?

– Hablas como si arrastraras las palabras, ¿has estado bebiendo?

– Ha pasado algo, tengo que hablar contigo.

– Ya hablaremos por la mañana.

– No puedo esperar.

El tono imperativo de su voz hizo efecto.

– De acuerdo -dijo Ashley a regañadientes-. Sólo que no sé si es buena idea ir a verte. Podríamos quedar en un sitio neutral. ¿Qué tal un bar o un restaurante?

– Genial, ¿un sitio donde todo el mundo pueda oírnos?

– Pues tendremos que hablar bajito, ¿vale? Es mejor a que me vean entrando en tu piso.

– ¡Dios santo! Estás paranoica.

– ¿Yo? Tú no eres el más indicado para hablar de paranoia. Di un restaurante.

Mark pensó un momento. Un coche de policía lo recogería dentro de media hora. El terreno estaba a una media hora en coche. Quizá sólo estaría diez minutos allí, luego media hora más para volver. Eran las ocho de la tarde de un lunes; los sitios estarían tranquilos. Le sugirió quedar a las diez en un restaurante italiano cerca del Teatro Real, uno que tenía un salón grande en la parte de arriba que casi seguro que estaría vacío aquella noche.

No lo estaba. Para su sorpresa, el restaurante era un hervidero; había olvidado que tras el festival de Brighton la ciudad aún estaba muy animada, con los bares y restaurantes abarrotados todas las noches. La mayoría de las mesas de arriba también estaban ocupadas y lo encajonaron en una mesa estrecha detrás de un grupo escandaloso de doce personas. Ashley aún no había llegado. El lugar era típicamente italiano: paredes blancas, mesas pequeñas con velas metidas en el cuello de botellas de chianti y camareros gritones y enérgicos.

El viaje de ida y vuelta a Crowborough había transcurrido sin incidentes: lo llevaron dos jóvenes detectives en un coche camuflado; se pasaron la mayor parte del trayecto de ida discutiendo sobre jugadores de fútbol y la mayor parte del de vuelta hablando de criquet. No mostraron ningún interés por él, aparte de comentarle que hacía una hora que tendrían que haber acabado su turno y tenían prisa por volver. Mark lo consideró una buena noticia.

Les indicó el camino al comienzo del sendero, con el guardaganado doble y luego se quedó sentado esperando a que pidieran por radio al equipo de búsqueda que se reuniera con ellos. Al cabo de poco tiempo, varios minibuses, encabezados por un Range Rover de la policía, llegaron en caravana.

Mark se bajó del coche y les explicó hasta dónde tenían que subir, pero no se ofreció a acompañarles. No quería estar presente cuando encontraran la tumba -y estaba claro que la encontrarían.

Se moría por una copa, pero no estaba seguro de lo que quería. Tenía sed, así que pidió una cerveza Peroni para salir del apuro y, luego, miró la carta para distraerse de sus pensamientos. Al cabo de unos momentos, llegó Ashley.

– ¿Sigues bebiendo? -le reprendió a modo de saludo.

Sin darle un beso, se sentó encajonándose frente a él y lanzó una mirada de desaprobación al grupo escandaloso de al lado, que se reía a carcajadas de un chiste. Luego, dejó su caro bolso rosa de Prada sobre la mesa.

Estaba más guapa que nunca, pensó Mark: vestida con una moderna blusa color crema con jirones, que insinuaba sus pechos de un modo muy erótico, y una pequeña gargantilla. Llevaba el pelo recogido. Parecía descansada y relajada y olía a un perfume maravilloso que reconoció, pero que no pudo identificar.

– Estás preciosa -le dijo sonriendo.

Ashley recorría impaciente la sala con la mirada, como si buscara a un camarero.

– Gracias, estás horrible.

– Enseguida entenderás por qué.

Medio pasando de él, Ashley levantó una mano y cuando por fin se acercó el camarero, le pidió imperiosamente una San Pellegrino.

– ¿Quieres vino? -dijo Mark-. Yo voy a tomar.

– Creo que también tendrías que beber agua. Ultimamente bebes demasiado. Tienes que parar, controlarte. ¿De acuerdo?

– De acuerdo. Quizá.

Ella se encogió de hombros.

– Vale. Haz lo que quieras.

Mark deslizó la mano por la mesa hacia la suya, pero Ashley la retiró y se sentó muy erguida, con los brazos cruzados firmemente.

– Antes de que se me olvide. Mañana es el entierro de Pete. A las dos, en la iglesia del Buen Pastor, en Dyke Road. El de Luke es el miércoles, aún no sé la hora. Y sobre los de Josh y Robbo aún no sé nada. Bueno, ahora dime, ¿qué es eso tan importante que tienes que contarme?

El camarero vino con el agua y pidieron la comida. Luego, cuando se alejó, Mark comenzó contándole lo del dedo.

Ashley negó con la cabeza con incredulidad, parecía escandalizada.

– No puede ser verdad, Mark.

Mark había guardado el dedo en el sobre acolchado dentro de la nevera de su piso, pero había cogido la nota y se la dio.

Ashley la leyó con atención, varias veces, articulando en silencio las palabras como si no diera crédito. Luego, de repente, la ira asomó a sus ojos y le lanzó una mirada acusadora.

– ¿Esto no será cosa tuya, Mark?

Ahora le tocó a él escandalizarse. Articuló la palabra en silencio antes de pronunciarla.

– ¿Qué? ¿Crees que tengo a Michael escondido en algún sitio y que le he cortado un dedo? Puede que no me caiga muy bien, pero…

– No te importa dejar que muera asfixiado en un ataúd, pero ¿jamás le harías algo horrible como cortarle un dedo? Vamos, Mark, ¿qué clase de gilipollez es ésta?

Mark miró a su alrededor, alarmado por lo mucho que Ashley había levantado la voz, pero nadie les prestaba atención.

Mark no podía creerse que estuviera emprendiéndola con él de esa forma.

– Ashley, vamos, soy yo. Dios mío, ¿qué te ha dado? Somos un equipo, tú y yo. ¿No es ése el trato? Nos queremos, somos un equipo, ¿verdad?