Jonathan Kellerman - Obsesión

Me senté.

– ¿No puede decirme al menos eso?

– ¿Por qué no se limita a afirmar en lugar de hacer preguntas y así intentaré que todo esto tenga algún sentido?

– Es básicamente lo que… No, es mentira. No solo es porque no deja de andar, es por lo que eso significa, su ansiedad. Es una reacción al estrés, ¿verdad? Lo siento, no haré preguntas. Una pregunta estúpida, de todos modos, por supuesto que es ansiedad. Seguramente está atemorizada. Por no hablar del dolor que le habrá causado lo de su madre; tampoco habla de eso.

– Las personas hablan cuando están listas.

– ¿Como ese viejo chiste? -dijo-. ¿Cuántos loqueros hacen falta para cambiar una bombilla? Pero, ¿ quiere la bombilla ser cambiada? Y todavía es peor cuando hay alguien que… Encima, está America, nuestra ama de llaves. Me contó algunas otras rutinas de Tanya. Entró por casualidad en la habitación mientras Tanya… se lo garantizo, es una entrometida, una especie de grano en el culo. De hecho, me gustaba Cecilia, su hermana, mucho mejor. America es extremadamente moralista, desde que Tanya se vino a casa ha estado merodeando con cara de limón y pretensiones de superioridad. No cabe la menor duda de que cree que hay algo entre Tanya y yo. Así que puede que entrara en la habitación de Tanya accidentalmente a propósito. Pero con todo, lo vio.

– ¿Qué es lo que vio?

Se abrochó de nuevo la camisa, de abajo a arriba. Comprobó el orden.

– Puede que esté exagerando con todo esto… hay un vestidor detrás de la habitación de Tanya y más adelante un armario grande. Las paredes del vestidor están forradas con espejos y colocadas en un ángulo de tal manera que estando junto al cabezal de la cama, se puede ver parte del armario. America dice que no estaba espiando, solo ahuecando la almohada de Tanya… vio a Tanya mirando el armario y tocando las cosas. Hay un montón de cosas metidas en bolsas, la mayoría son cosas de mi padre que no utiliza desde hace años, nunca se cansa de nada, siempre lo guarda todo pensando que quizá yo lo utilice. Como si yo fuera a ponerme su chaqueta de esmoquin y su pañuelo… Bien, bien, estoy yéndome por las ramas. America me contó que Tanya tocó cada bolsa tres veces, luego volvió y repitió cuatro veces lo mismo, luego cinco, luego seis, luego siete veces.

– America la miraba y contaba -dije.

– Ya le he dicho que es una fisgona. Dice que Tanya paró en la séptima vez, luego empezó a hacer otra vez lo mismo con los zapatos de mi padre. Me preguntó si siete era un número mágico, tenía una mirada como si Tanya fuera una especie de adoradora del diablo. Es tan poco cultivada, ¿qué coño podría saber ella de reacciones por estrés?

– ¿Le ha explicado algo?

– Probablemente debería haberlo hecho, pero me harté. Le dije que Tanya era mi amiga, que todo lo que hiciera estaba bien y que no viniera a chivarse de sus cosas. No le gustó, pero me importaba un pepino. Solo lleva cinco años trabajando en casa y la encuentro molesta.

– Pero está preocupado por las rutinas de Tanya.

– Tanya me contó lo de su trastorno obsesivo-compulsivo y cómo usted la curó.

Seguí en silencio.

– ¿Significa eso negación? -preguntó-. ¿Es incurable?

– La gente tiene tendencias -contesté-. El estrés hace que se manifiesten. Los hábitos pueden olvidarse.

– Entonces, espero demasiado de Tanya ahora mismo. Eso es lo último que quería hacer.

– Oigo preocupación, no esperanza.

– No me preocupa que se comporte de un modo u otro, doctor Delaware. Es la causa lo que me preocupa. ¿Cuánto estrés podrá soportar sin hablar de ello? ¿Cómo puedo ayudarla?

– Le has dado tu amistad y tu protección.

– Es obvio que eso no es suficiente.

– ¿Porque no está siempre feliz?

Apretó con fuerza la mandíbula. Cerró los ojos y se masajeó los párpados.

– Estoy pensando en lo que me preocupa a mí, en lugar de en ella. ¡Dios mío! ¿Por qué no puedo concentrarme en lo que necesito concentrarme?

– Está haciendo un buen trabajo, Kyle.

Sacudió la cabeza.

– ¿Debería hablar de algo con ella? ¿Nos serviría de ayuda?

– Ahora mismo no.

– ¿Por qué no?

– La infinita sabiduría de la bombilla.

Me miró fijamente.

– Entonces ¿qué?, ¿la dejo simplemente andar y andar, sin dormir y finjo que todo está bien?

– Exceso de atención.

Su boca quedó entreabierta. Se inclinó bruscamente, se desató un cordón y volvió a atarse la zapatilla de deporte.

– Exceso de atención, ha dado en el clavo. Estoy profundamente enamorado de ella.

– Sé que lo está.

Pasaron unos minutos. Cuando volvió a hablar, lo hizo en voz baja y con tono indistinto.

– ¿Hay alguna posibilidad de que sea recíproco?

– Aceptó su protección.

– Pero eso podría ser por desesperación; vaya, mierda, vuelvo a hacerlo… ego, ego, ego… Entonces, ¿sugiere que no haga nada?

– Lo que sugiero es que la deje actuar, que esté ahí para escucharla.

– ¿Y lo de que no deje de andar y lo de las rutinas?, ¿es temporal, por lo que ha sucedido?

No contesté.

– Sí, sí -añadió, rascándose la barbilla-. Otro tema: ¿algún progreso con el Departamento de Investigación?

– Ningún descubrimiento trascendental, pero está trabajando en ello gente muy buena.

– Pete mató a su propio padre. Eso va más allá de lo aceptable… Está bien, me voy, gracias por su tiempo.

De camino a la salida, paró y acarició a Blanche.

– Siento haberte ignorado. Eres de verdad tan guapa como me dijo mi novia.

Puse la mano en su hombro. Sus músculos temblaron.

– Realmente está haciéndolo bien, Kyle.

– Sí, sí, gracias por echarme una mano, adiós.

A las dos de la tarde llegó Milo y nos sentamos en la cocina ante un plato de comida mexicana fría.

– No hay más propiedades registradas a nombre de Maria Baker o Mary Whitbread en los seis condados colindantes. Si usó un tercer nombre, mala suerte. Petra ha conseguido el listado de llamadas telefónicas. La mayoría de las llamadas de Whitbread son a tiendas en Beverly Hills y Brentwood. La excepción es un teléfono móvil al que llama tres o cuatro veces al día. Por desgracia, el rastreo nos conduce de nuevo a ella.

– Compró un móvil para su hijo.

– O él se lo hizo comprar a ella para encubrirse. Cuando le encontremos, quizá encontremos al queridito de mamá como accesorio. Mientras estaba en la oficina del asesor, vi algunos mapas aéreos interesantes, algún contrato con una empresa de servicios de posicionamiento global. Se introduce la dirección de la parcela y se obtiene una bonita y nítida foto. El ciudadano que llevo dentro me dice que Orwell tenía razón. El gendarme que llevo dentro dice fantástico, a ver si conseguimos algunas fotos de las propiedades de Mary y vemos si hay algún indicio de haber enterrado algo.

– Si enterraron algo fue hace diez años.

– Bien, gracias, ahora vuelvo a deprimirme -replicó-. ¿Has pensado alguna vez en trabajar en el ministerio de Hacienda?

– Aquí tienes algo que te hará sentir mejor: Patty sí que sabía lo de las chicas, las bolsas y la furgoneta. -Le repetí todo lo que oí decir a Herbert Stark.

– Y eso me hará sentir mejor porque…

– Clarifica la situación. Cuando Bandini intentó entrar en casa de Patty, ella ya sabía lo que él era y estaba preparada.

– Una mamá pistolera -dijo-. Y no había tiempo para palique con Tanya durmiendo a pocos metros. Planeó una forma para controlar la situación y se las arregló para meterle un pico.

– La herida de punción no estaba en la parte posterior de la cabeza o en algún lugar poco habitual. Justo en la parte interior del codo, donde esperarías encontrarla. Tendría que estar completamente sometido.