Henning Mankell - El ojo del leopardo

«Estoy rodeado de bandidos», piensa desesperado. «Luka es quien los ha llamado, quien ha cortado el cable del teléfono y la corriente eléctrica. Están esperando en la oscuridad. Pronto vendrán para abrirme el pecho y llevarse mi corazón mientras aún late.»

Reuniendo sus últimas fuerzas se incorpora para apoyar la espalda en el cabecero de la cama. «¿Por qué no oigo nada?», piensa. «El silencio…

»¿Por qué no suspiran los hipopótamos junto al río? ¿Dónde está el condenado de Luka?» Grita en la oscuridad. Pero no contesta nadie. Tiene el revólver entre sus manos.

Está esperando…

La cabeza cortada de Werner Masterton está en el suelo de la cocina en medio de un charco de sangre.

En sus ojos han metido dos tenedores. En el comedor se encuentra sentado a la mesa su cuerpo sin cabeza, las manos cortadas están en una fuente delante de él, el mantel blanco aparece totalmente manchado de sangre.

En el dormitorio encuentra a Ruth Masterton con la garganta cortada, la cabeza casi separada del cuerpo. Está desnuda, uno de sus fémures se lo han partido de un hachazo. Las moscas zumban sobre su cuerpo y él piensa que lo que está viendo no es verdad.

Se da cuenta de que está llorando de miedo y al salir de la casa se desmorona. Los africanos, que están esperando, retroceden y él les grita que no entren. Le dice a Robert que avise a los vecinos, que vaya en busca de la policía y, súbitamente, desesperado, dispara al aire con su rifle.

Vuelve a casa después del mediodía, aterrorizado, apático, sin fuerzas para soportar toda la rabia que sabe que va a sentir. Durante ese largo día, el rumor se ha extendido entre la colonia blanca, han llegado coches y se han vuelto a marchar e, inmediatamente, hay una opinión que predomina. Ruth y Werner Masterton no han sido víctimas de unos bandidos comunes. Aunque no esté el coche y hayan desaparecido cosas de valor, esta insensata doble muerte es algo más, un odio reprimido que ha logrado ponerse en marcha. Este es un crimen racista, un asesinato político. Ruth y Werner Masterton han encontrado su destino en manos de unos negros que se han autoproclamado vengadores.

La colonia blanca se reúne de forma improvisada en la casa de uno de los vecinos de los Masterton para hablar sobre distintas medidas se seguridad.

Pero Hans Olofson no los acompaña, dice que no tiene fuerzas, y alguien propone ir a visitarlo por la tarde para informarle de la conclusión a la que han llegado. Pero él rechaza el ofrecimiento, tiene a sus perros y sus armas, sabe tener cuidado.

Cuando vuelve a su casa ha empezado a llover, cae un violento aguacero y prácticamente no se puede ver nada. De pronto le parece vislumbrar una sombra negra que desaparece detrás de la casa cuando da la vuelta para entrar en el patio. Se queda sentado un rato en el coche con los limpiaparabrisas funcionando al máximo. «Estoy asustado», piensa. «Más asustado que nunca. Los que han matado a Ruth y Werner han hundido sus cuchillos también en mí.» Le quita el seguro al rifle y corre bajo la lluvia, abre la puerta y la cierra de nuevo con fuerza tras de sí.

La lluvia retumba contra las chapas del tejado, el perro que le regalaron cuando cumplió cuarenta años está sentado en el suelo de la cocina, curiosamente tranquilo. Enseguida tiene la sensación de que alguien ha entrado en la casa mientras él estaba fuera. En la actitud del pastor alemán hay algo que le preocupa. Normalmente acude a su encuentro alegre y con energía. Ahora está inexplicablemente quieto.

Mira el perro que tiene gracias a Ruth y Werner Masterton y se da cuenta de que la realidad se está convirtiendo en una pesadilla. Se pone en cuclillas delante del perro y le rasca detrás de las orejas.

– ¿Qué ha pasado? -le susurra-. Cuéntame qué es, muéstrame lo que haya ocurrido.

Recorre la casa con el seguro del rifle quitado, y el perro le sigue en silencio. La sensación de que alguien ha entrado en la casa no lo abandona a pesar de que no ve huella alguna, nada que haya desaparecido o cambiado. Sin embargo, lo sabe.

Suelta al perro para que se una a los otros.

– Ahora vigila -le dice.

Durante la noche permanece sentado en una silla con sus armas a mano. Piensa que hay un odio ilimitado, un odio contra los blancos que ahora se toma en serio por primera vez. Nada indica que pueda evitar estar rodeado de ese odio. El precio que tiene que pagar por la buena vida que lleva en África es que ahora está despierto, sentado junto a sus armas.

Al alba se adormece en la silla. Los sueños lo trasladan de nuevo al pasado. Se ve andando con dificultad en medio de la nieve de varios metros de altura, como un bulto sobre unas botas que siempre le van demasiado grandes. En alguna parte se vislumbra el rostro de Janine. Céléstine en su vitrina.

Se despierta de repente y se da cuenta de que ha sido por un golpe en la puerta de la cocina. Quita el seguro de su arma y abre. Fuera está Luka. La furia le llega de no sabe dónde y dirige su arma hacia él oprimiendo sus costillas con el cañón.

– ¡Exijo la mejor explicación que puedas darme! -le grita-. La necesito. Y la voy a tener ahora. De no ser así, no volverás a entrar en mi casa.

Ni su arrebato, ni el arma con el seguro quitado, parecen afectar al digno hombre negro que está de pie ante él.

– Una serpiente blanca se lanzó sobre mi pecho -dice-. Taladró mi cuerpo como una llamarada de fuego. Para no morir, me vi obligado a buscar a un kashinakashi. Vive lejos de aquí, es difícil de encontrar. Fui caminando durante un día sin parar. Me recibió y me liberó de la serpiente blanca. Enseguida volví, Bwana.

– Mientes, negro maldito -dice Hans Olofson-. ¿Una serpiente blanca? No hay serpientes blancas, no hay serpientes que atraviesen el tórax de una persona. No me interesa lo que acabas de inventarte, quiero saber la verdad.

– Lo que digo es verdad, Bwana -contesta Luka-. Una serpiente blanca atravesó mi pecho.

Hans Olofson, fuera de sí, le golpea con fuerza con el cañón del arma. La sangre brota de la mejilla de Luka, pero aun así no consigue afectar su impasible gesto de dignidad.

– Estamos en 1987 -dice Hans Olofson-. Eres un hombre adulto, has vivido entre mzunguz toda tu vida. Sabes que la superstición africana es la causa de vuestro retraso, antiguas ideas de las que no os podéis liberar porque sois demasiado débiles. Esto es algo en lo que los blancos también tenemos que ayudaros. Si no estuviéramos aquí os aniquilaríais unos a otros con vuestras creencias.

– Nuestro presidente es un hombre culto, Bwana -dice Luka.

– Es probable -replica Hans Olofson-. Ha prohibido los rituales de magia. Un médico brujo puede ser enviado a prisión.

– Nuestro presidente lleva siempre un pañuelo blanco en la mano, Bwana -añade Luka impasible-. Lo lleva para ser invulnerable, para protegerse de los maleficios. Sabe que no puede evitarlo, aunque lo prohíba.

«Es inalcanzable», piensa Hans Olofson. «Es la persona a la que más debo temer, pues conoce mis costumbres.»

– Tus hermanos han matado a mis amigos -dice-. Ya lo sabrás, por supuesto.

– Todos lo saben, Bwana -dice Luka.

– Buenas personas -comenta Hans Olofson-. Gente trabajadora e inocente.

– Nadie es culpable, Bwana -dice Luka-. Es un hecho lamentable, pero a veces tienen que suceder hechos lamentables.

– ¿Quién los mató? -pregunta Hans Olofson-. Dime si sabes algo.

– Nadie sabe nada, Bwana -contesta Luka con serenidad.

– Creo que mientes -dice Hans Olofson-. Siempre sabes lo que ocurre, a veces incluso antes de que haya ocurrido. Pero ahora, de repente, no sabes nada en absoluto. ¿Acaso fue una serpiente blanca la que los mató y les cortó la cabeza?