Stieg Larsson - La fille qui rêvait d'un bidon d'essence et d'une allumette

Curt Bolinder s'abstint de commenter.

— Après tout, il s'agit d'une nana d'un mètre cinquante qui doit peser quarante kilos, dit Faste.

On avait décidé qu'il ne serait pas nécessaire de défoncer la porte. Bublanski arriva pendant qu'ils attendaient qu'un serrurier perce la serrure puis s'écarte pour laisser les troupes entrer dans l'appartement. Il leur fallut environ huit secondes pour entreprendre une inspection des quarante-neuf mètres carrés et constater que Lisbeth Salander ne se cachait pas sous le lit, ni dans la salle de bains ou dans un placard. Ensuite, on fit signe à Bublanski d'entrer.

Les trois policiers examinèrent d'un regard curieux l'appartement d'une propreté impeccable et arrangé avec beaucoup de goût. Les meubles étaient simples. Les chaises de la cuisine avaient été peintes de différentes couleurs pastel. Aux murs étaient accrochées des photos d'art en noir et blanc encadrées. Dans l'élargissement du vestibule il y avait une étagère avec un lecteur de CD et une grande collection de disques. Bublanski nota que le choix était vaste, du hard rock jusqu'à l'opéra. Tout avait l'air très branché. Décoratif. Plein de goût.

Curt Bolinder examina la cuisine et ne trouva rien de bien remarquable. Il feuilleta une pile de journaux et contrôla le plan de travail, les placards et le compartiment congélateur du frigo.

Faste ouvrit des placards et des tiroirs de commode dans la chambre à coucher. Il poussa un sifflement en découvrant des menottes et pas mal de jouets sexuels. Dans un placard, il trouva toute une panoplie de vêtements en latex du genre qui aurait embarrassé sa maman si elle avait dû ne fût-ce que jeter un coup d'œil dessus.

— Elles ont pas l'air de s'emmerder, les meufs ! dit-il en brandissant une robe en vinyle qui, selon l'étiquette, était dessinée par Domino Fashion — allez savoir ce que c'était.

Bublanski regarda sur la commode dans le vestibule où il découvrit un petit tas de lettres encore cachetées adressées à Lisbeth Salander. Il feuilleta la liasse et constata qu'il s'agissait de factures et de relevés de compte ainsi que d'une seule lettre personnelle. Elle était de Mikael Blomkvist. Jusque-là, l'histoire de Blomkvist concordait donc. Ensuite il se pencha pour ramasser le courrier par terre derrière la porte, piétiné par la force d'intervention. Il y avait là le magazine Thaï Pro Boxing, le journal gratuit Södermalmsnytt et trois enveloppes. Toutes étaient adressées à Miriam Wu.

Bublanski fut frappé d'un soupçon désagréable. Il entra dans la salle de bains et ouvrit l'armoire au-dessus du lavabo. Il trouva une boîte d'antalgiques et un flacon à moitié vide de Citadon. Il fallait une ordonnance pour le Citadon. L'étiquette sur le flacon mentionnait Miriam Wu. Il y avait une seule brosse à dents dans l'armoire.

— Faste, pourquoi c'est écrit Salander-Wu sur la porte ? demanda-t-il.

— Aucune idée, répondit Faste.

— D'accord, si je formule autrement : pourquoi est-ce qu'il y a du courrier dans le vestibule adressé à une certaine Miriam Wu, et un flacon de Citadon dans l'armoire de la salle de bains destiné à Miriam Wu ? Pourquoi est-ce qu'il n'y a qu'une brosse à dents ? Et pourquoi — si Lisbeth Salander est bien de la taille d'une gamine d'après les informations qu'on a —, pourquoi est-ce que ce pantalon de cuir que tu tiens a l'air d'aller à une personne qui mesure au moins un mètre soixante-quinze ?

Il y eut un silence embarrassé dans l'appartement. Curt Bolinder le rompit.

— Et merde ! dit-il simplement.

CHRISTER MALM SE SENTAIT FATIGUÉ et misérable lorsque enfin il rentra chez lui après cette journée de travail imprévu. L'odeur d'un plat exotique lui parvenait de la cuisine et il y alla faire la bise à son petit ami.

— Comment tu vas ? demanda Arnold Magnusson.

— Comme un sac de merde, dit Christer.

— Ils en ont parlé toute la journée aux infos. Ils n'ont pas donné les noms. Mais c'est une putain d'histoire.

— C'est une putain d'histoire, exactement. Dag travaillait pour nous. C'était un ami et je l'aimais énormément. Je ne connaissais pas sa copine Mia, mais Micke la connaissait et Erika aussi.

Christer regarda la cuisine. Ils venaient d'acheter cet appartement dans Allhelgonagatan et y avaient emménagé seulement trois mois plus tôt. Tout à coup il se transformait en un monde totalement inconnu.

Le téléphone sonna. Christer et Arnold se regardèrent et décidèrent d'ignorer l'appel. Puis le répondeur se mit en marche et ils entendirent une voix familière.

— Christer. Est-ce que tu es là ? Tu me réponds ?

Erika Berger appelait pour l'informer que désormais la police suspectait l'ancienne enquêteuse de Mikael Blomkvist des meurtres de Dag et Mia.

Christer reçut la nouvelle avec un sentiment d'irréalité.

HENRY CORTEZ AVAIT TOTALEMENT LOUPÉ l'assaut de Lundagatan pour la simple raison qu'il s'était tout le temps trouvé devant le centre de communication de la police et concrètement encore en attente d'informations. Rien de nouveau n'était apparu depuis la brève conférence de presse plus tôt dans l'après-midi. Il était fatigué, il avait faim et il était irrité d'être sans arrêt éconduit par les gens qu'il essayait de contacter. Vers 18 heures seulement, une fois le raid sur l'appartement de Lisbeth Salander terminé, il put intercepter une rumeur disant que la police avait un suspect. Fait agaçant, cette information venait d'un collègue de la presse du soir en relation plus étroite avec sa rédaction. Peu après, Henry réussit enfin à dégoter le numéro du portable personnel du procureur Richard Ekström. Il se présenta et posa les questions appropriées : qui, comment et pourquoi.

— De quel journal vous êtes, dites-vous ? rétorqua Richard Ekström.

— Le magazine Millenium. Je connaissais l'une des victimes. Selon une source, la police recherche une personne précise. Qu'est-ce qu'il se passe ?

— Je ne peux rien vous dire pour le moment.

— Quand pourrez-vous me dire quelque chose ?

— Nous allons peut-être tenir une autre conférence de presse plus tard ce soir.

Le procureur Richard Ekström semblait évasif. Henry Cortez tripota l'anneau en or qu'il avait à l'oreille.

— Les conférences de presse s'adressent aux journalistes d'information générale qui passent à l'impression immédiatement. Je travaille pour un journal mensuel et nous avons un intérêt tout personnel à savoir ce qui se passe.

— Je ne peux pas vous aider. Il va vous falloir patienter comme tout le monde.

— D'après mes sources, c'est une femme qui est recherchée. De qui s'agit-il ?

— Je ne peux rien dire.

— Est-ce que vous pouvez démentir que c'est une femme qui est recherchée ?

— Non, je vous ai dit, je ne peux rien dire...

L'INSPECTEUR JERKER HOLMBERG se tenait à la porte de la chambre et contemplait pensivement l'énorme flaque de sang à l'endroit où on avait trouvé Mia Bergman. En tournant la tête, sans changer de place, il pouvait voir une flaque semblable là où s'était trouvé Dag Svensson. Il réfléchissait à la quantité de sang considérable. Il y en avait beaucoup plus que dans d'autres cas de blessures par balle qu'il avait vus, ce qui indiquait qu'on avait utilisé des munitions causant d'effroyables dégâts, ce qui à son tour donnait raison au commissaire Mårtensson qui présumait que le tueur avait utilisé des munitions de chasse. Le sang avait coagulé en une masse noir et rouille qui couvrait si largement le sol que les ambulanciers et le personnel du service technique avaient été obligés de marcher dedans et avaient ainsi laissé des traces dans tout l'appartement. Holmberg avait recouvert ses tennis de housses en plastique bleu.