Stieg Larsson - La fille qui rêvait d'un bidon d'essence et d'une allumette

— Je peux reconstruire le texte, dit Mikael. Malou et moi, on doit reprendre le livre ligne par ligne et y ajouter nos éléments de recherche pour arriver à répondre aux questions. En gros, on n'a qu'à suivre les notes de Dag, mais on a des problèmes dans les chapitres IV et v qui sont principalement basés sur les interviews de Mia, et là, on ignore tout simplement les sources. A quelques exceptions près cependant, je crois qu'on peut utiliser les références dans sa thèse comme source primaire.

— Il nous manque le dernier chapitre.

— C'est vrai. Mais j'ai le brouillon de Dag et on en a parlé tant de fois que je sais parfaitement ce qu'il avait l'intention de dire. Je propose qu'on le mette en post-scriptum où je commenterai aussi son raisonnement.

— D'accord. Mais je veux voir avant de valider quoi que ce soit. On ne peut pas lui prêter des paroles comme ça.

— Ne te fais pas de soucis. J'écris le chapitre comme une réflexion personnelle signée de mon nom. Il sera clair que c'est moi qui écris et pas lui. Je raconterai pour quelle raison il a commencé à travailler sur ce livre et quelle sorte d'homme il était. Et je terminerai en récapitulant ce qu'il m'a dit au cours d'au moins une douzaine d'entretiens ces derniers mois. Je peux aussi citer pas mal de passages de son brouillon. Ça peut devenir quelque chose de très respectable.

— Merde... c'est dingue l'envie que j'ai de publier ce livre, dit Erika.

Mikael hocha la tête. Il comprenait parfaitement ce qu'elle voulait dire. Lui aussi était impatient.

— Est-ce que tu as du nouveau ? demanda-t-il.

Erika Berger posa ses lunettes de lecture sur le bureau et secoua la tête. Elle se leva et versa deux tasses de café du thermos puis s'installa en face de Mikael.

— Christer et moi, on a un brouillon pour le numéro à venir. On prendra deux articles qui étaient destinés au numéro suivant, et on a demandé des contributions aux pigistes. Mais ça fera un numéro dans tous les sens, sans vraie thématique.

Ils se turent un instant.

— Tu as écouté les informations ? demanda Erika.

Mikael secoua la tête.

— Non. Je sais ce qu'ils vont dire.

— Les meurtres font le gros des infos. A part ça, ils ne parlent que d'une prise de position des libéraux.

— Ce qui signifie qu'il ne se passe absolument rien d'autre dans ce pays.

— La police n'a pas encore donné les noms de Dag et Mia. Ils sont décrits comme un couple « modèle ». On ne dit pas encore que c'est toi qui les as trouvés.

— Je parie que les flics vont tout faire pour le dissimuler. Ça, au moins, ça joue en notre faveur.

— Pourquoi la police voudrait-elle dissimuler ça ?

— Parce que par principe la police n'aime pas le cirque médiatique. J'ai une certaine valeur en tant qu'objet d'information, du coup les flics trouvent vachement bien que personne ne sache que c'est moi qui les ai trouvés. Je pense qu'il y aura des fuites cette nuit ou demain matin.

— Si jeune et déjà si cynique.

— On n'est plus tout jeune, ma chère Ricky. J'y pensais quand cette femme flic m'interrogeait la nuit dernière.

Elle avait l'air d'être encore au collège.

Erika eut un petit rire. Elle avait certes pu dormir quelques heures au cours de la nuit mais elle aussi commençait à sentir la fatigue. D'ici peu, elle allait surprendre tout le monde en se présentant comme rédactrice en chef d'un des plus grands journaux du pays. Non — ce n'est pas le bon moment pour annoncer la nouvelle à Mikael.

— Henry Cortez m'a appelée il y a un instant. Un certain Ekström, qui dirige l'enquête préliminaire, a tenu une sorte de conférence de presse vers 15 heures, dit-elle.

— Richard Ekström ?

— Oui. Tu le connais ?

— Une figure politique. Cirque médiatique garanti. Ce ne sont pas deux forains immigrés qui ont été assassinés. Il va y avoir un super-battage autour de cette affaire.

— Il affirme en tout cas que la police suit certaines pistes et qu'elle a bon espoir de résoudre rapidement cette affaire. Mais globalement il n'a rien dit, en fait. Par contre, la salle de la conférence de presse était bourrée de journalistes.

Mikael haussa les épaules. Il se frotta les yeux.

— Je n'arrive pas à me débarrasser de la vision du corps de Mia. Tu te rends compte, je venais juste de faire leur connaissance.

Erika hocha tristement la tête.

— Il ne nous reste plus qu'à attendre. Ça doit être un fou furieux...

— Je ne sais pas. J'y ai pensé toute la journée.

— Qu'est-ce que tu entends par là ?

— Mia a été atteinte de profil. J'ai vu que la balle est entrée sur le côté du cou et ressortie par le front. Dag a été tué de face, en plein front, et la balle est sortie à l'arrière de la tête. Pour autant que j'ai vu, il n'y a eu que deux coups de feu tirés. Ça ne donne pas l'impression d'être l'œuvre d'un dément.

Erika contempla pensivement son partenaire.

— Qu'est-ce que tu essaies de me dire ?

— Si ce n'est pas l'œuvre d'un dément, il doit y avoir un mobile. Et plus j'y pense, plus j'ai l'impression que ce manuscrit est un putain de mobile.

Mikael montra la liasse de papiers sur le bureau d'Erika. Erika suivit son regard. Puis leurs yeux se rencontrèrent.

— Il n'y a pas forcément un lien avec le livre proprement dit. Ils ont peut-être trop fouiné et réussi à... je ne sais pas, moi. Quelqu'un s'est senti menacé.

— Et a engagé un tueur. Micke, ces choses-là se passent dans les films américains. Ce livre parle des michetons. Il met en cause nommément des flics, des hommes politiques, des journalistes... Ce serait donc l'un d'eux qui a tué Dag et Mia ?

— Je ne sais pas, Ricky. Mais on était à trois semaines de publier le brûlot le plus chaud qui a jamais été publié en Suède sur le trafic des femmes.

A cet instant, Malou Eriksson pointa la tête dans l'entrebâillement de la porte et annonça qu'un certain inspecteur Jan Bublanski désirait parler à Mikael Blomkvist.

BUBLANSKI SERRA LA MAIN d'Erika Berger et de Mikael Blomkvist et s'assit dans le troisième fauteuil près de la fenêtre. Il examina Mikael Blomkvist et vit un homme aux yeux creux, les joues couvertes d'une barbe de deux jours.

— Y a-t-il du nouveau ? demanda Mikael Blomkvist.

— Peut-être. C'est donc vous qui avez découvert le couple d'Enskede et qui avez appelé la police la nuit dernière.

Mikael hocha la tête, fatigué.

— Je sais que vous avez déjà tout raconté à la brigade de garde cette nuit, mais j'aurais aimé que vous me clarifiiez quelques détails.

— Qu'est-ce que vous voulez savoir ?

— Comment se fait-il que vous vous soyez rendu chez Svensson et Bergman si tard le soir ?

— Ce n'est pas un détail, c'est tout un roman, fit Mikael avec un sourire fatigué. Je dînais chez ma sœur — elle habite dans le ghetto des nouveaux riches à Stâket. Dag Svensson m'a appelé sur mon portable pour dire qu'il n'aurait pas le temps de venir à la rédaction le Jeudi saint — aujourd'hui donc — comme nous en étions convenus le matin. Il devait déposer des photos pour Christer Malm. Il m'a expliqué que Mia et lui avaient décidé de passer Pâques chez les parents de Mia et ils voulaient partir tôt le matin. Il voulait savoir s'il pouvait déposer les photos chez moi avant de partir. J'ai répondu que puisque j'étais tout près, je pouvais faire le détour et les récupérer en partant de chez ma sœur.

— Vous vous êtes donc rendu à Enskede pour chercher des photos.

Mikael hocha la tête.

— Est-ce que vous arrivez à imaginer une raison de tuer Svensson et Bergman ?

Mikael et Erika échangèrent un regard discret. Tous deux restèrent silencieux.