Tim Green: Ambición

Nos las llevamos a casa, un gran caserón situado en la playa. Yo entraba con una en el dormitorio principal cuando oímos a Ben caerse a la piscina. Estaba tan borracho que me apresuré a saltar al agua por el balcón para salvarlo.

Sonreímos hasta que el recuerdo se desvaneció.

– Milo -dijo Ben, negando con la cabeza-. Mierda.

– Nunca te fíes de un hombre que bebe sangría.

– No tiene gracia.

– No he dicho que la tuviera.

– Tenía algún trato con el sindicato a nuestras espaldas -dijo Ben-. Sí, nos consiguió los permisos, pero apuesto a que era él quien lograba que el sindicato fuera siempre dos pasos por delante de nosotros. Estaban al tanto de todos nuestros movimientos. Hemos tardado un año en tenerlo todo listo.

– Se presentó en la obra -dije, mirando de reojo a Ben.

– ¿Por qué coño no me lo habías dicho?

– La verdad es que tampoco le di más importancia. Fue algo raro. Estaba mosqueado, pero era perro viejo. Pensé que se había cabreado porque le gustaba meter la nariz en todo.

– A eso me refería -dijo Ben-. No le dijimos nada de los Sikorsky.

– Así que cuando transportamos el acero por encima de sus cabezas, llegaron a la conclusión de que Milo se la había jugado.

– La verdad -dijo Ben- es que tanto Milo, como su Rolex Presidential y su cabello graso pueden irse a la mierda. Lo que me acojona es que puedan aparecer y llevarse a nuestros hijos. Dios.

– Tus hijos están en Palo Alto -repuse, y lo lamenté al instante.

La esposa de Ben se los había llevado con ella hacía un año.

– ¿Quién es capaz de hablar así de los hijos de alguien?

– Alguien que intenta asustarte -dije, fingiendo más valor del que en realidad tenía.

Pensé en Tommy y Jessica, que estaban en casa. Pisé el acelerador.

– Ese Johnny -dijo Ben-. Lo llaman jefe, pero no dirige todo el sindicato, ¿no?

– Es el tesorero para las pensiones, o algo así -contesté-. Según James, la familia Buffalino lo tiene en alta estima.

Entonces vi unas luces que se acercaban a nosotros desde atrás. Aceleré aún más, sin apartar la vista del retrovisor.

– ¿Qué haces? -preguntó Ben. Miró hacia atrás-. Mierda.

Los faros se acercaban. La aguja roja del velocímetro pasaba de ciento veinte y mis manos sudorosas resbalaban sobre el volante. La lluvia apenas me dejaba ver. Las luces ya estaban cerca. Era un Suburban negro. Distinguí la forma de dos cabezas tras el parabrisas. Pensé en Milo. Muerto.

Nos embistieron por detrás. Mi corazón parecía a punto de salirse de las costillas, y agarré el volante con tanta fuerza que no sentía las manos. El pie se me fue directo al freno, pero acto seguido pensé que lo que debía hacer era acelerar.

Ben apoyó las manos en el salpicadero.

Salimos disparados y sentí ese escalofrío que uno nota cuando corre por el campo con la pelota debajo del brazo. Mi coche tenía un motor potente, capaz de correr. Doblé la siguiente curva y me pareció que las ruedas derrapaban, pero reduje la velocidad sólo un poco, lo suficiente para evitar volcar.

– ¡Mierda, frena! -gritó Ben por encima del ruido de la lluvia.

No le hice caso. Volví a pisar a fondo el acelerador. Aunque la densa lluvia apenas me dejaba ver la carretera, sabía que los tenía pegados a los talones. Me concentré en la línea blanca, al final del rayo de luz que desprendían los faros de mi coche. Me sudaban las manos y me aferré al volante.

– ¡Joder! -exclamó Ben.

Ni siquiera respondí. Llegamos a un tramo recto y la furgoneta no tardó en ponerse a nuestro lado. Eché un vistazo rápido y vi una cara, pálida como la luna, que me miraba. Matones del sindicato que no conocía, pero no podían ser otra cosa. Supe lo que pensaban hacer un instante antes de que lo llevaran a cabo.

Me embistieron de lado y luché para no salirme de la carretera. El pie volvió al pedal del freno, y de repente me embargó la acuciante necesidad de matarlos. Dirigí el Escalade hacia ellos y volví a pisar el acelerador. Ben me gritaba. Yo me dejaba llevar por el instinto.

La furgoneta que conducían dio contra el pretil, rebotó contra nosotros y ambos vehículos nos dirigimos hacia el lado opuesto de la carretera. Empezaba a enderezar el volante cuando la rueda derecha chocó contra el principio del pretil contrario y salimos disparados.

No sé cuántas vueltas de campana dimos. Muchas. Pero oí el choque final y noté la presión del airbag en la cara. Estaba boca abajo y noté un goteo de sangre que me resbalaba por la mejilla y me manchaba el pelo. Ambos tosíamos por culpa de esa mierda en polvo que hay en los airbags.

El hedor a goma caliente y a gasolina estaba por todas partes y temí ahogarme en mi propio vómito. En algún lugar, por encima de nosotros, oí el ruido de una puerta al cerrarse. Distinguí el brillo de unos faros que me alumbró una pendiente pronunciada que ascendía hasta la carretera. No pude ver quién era, pero sí que alguien avanzaba entre los charcos, dirigiéndose hacia nosotros.

El rayo de luz de una linterna brilló a nuestro alrededor. Me quedé paralizado, con la boca cerrada. La tormenta azotaba los bajos de la furgoneta y los truenos retumbaban en las montañas. La linterna me enfocó y me sobresalté. Aparté la mano del airbag para protegerme los ojos.

Quienquiera que sostuviera la linterna, llevaba una pistola en la otra mano.

– No eran los tipos que nos sacaron de la carretera -digo-.Ésos debieron de seguir adelante. Eran unas brujas del FBI.

–¿Brujas? -pregunta el psiquiatra.

– Una costumbre de Jessica. No se usa la palabra puta en su presencia.

– Una puta es una mala mujer -diceél, relamiéndose los gruesos labios-. Una bruja es otra cosa.

– Supongo que eran algo más. Una parte de todo lo demás.

–¿De qué?¿Una conspiración?

– No lo sé. Quizáfuera el destino.¿Cree en eso?¿En que todo es una especie de guión y nosotros sólo leemos lo que nos viene escrito?

Se mira las manos. Sin levantar la vista, pregunta:

–¿Crees saber quédecía su guión?

– Claro. Sólo tiene que verme ahora.

Paseo la mirada por la sala vacía. Hay fluorescentes en el techo. Uno parpadea como un insecto agonizante. Pintura azul, un excedente, un color que nadie quiere, recubre las paredes.

– Uno tiene mucho tiempo para pensar aquídentro -le digo.

– Háblame de ellas, de las brujas.

– Nos seguían -digo-. A míy a Ben. Después de lo de Milo supongo que dedujeron que nosotros seríamos las siguientes víctimas o los siguientes verdugos. En cualquier caso, estábamos metidos en el lío, y ahíes donde ellas querían estar.

Ocupé el asiento trasero del coche al lado de Ben. Nos llevaron a un restaurante de carretera en un pueblo pequeño llamado Roscoe. Ambos estábamos empapados. La herida del cuello me sangraba.

Una de ellas era pelirroja. Pálida. Sin rastro de maquillaje. Tenía los ojos verdes, de ese verde intenso de las esmeraldas, y la verdad es que bien mirada era bastante guapa. La otra llevaba el pelo gris recogido en un moño tenso, como si tuviera miedo de que se le escapara, pero unos mechones le colgaban por la espalda: parecía la cola de una ardilla. Era fuerte y musculosa como un hombre. Tenía los ojos grises y, a pesar del tono macilento de su piel, se veía a la legua que era demasiado joven para tener el cabello tan gris. Joven o no, te miraba con los ojos de alguien que ha recibido golpes duros en la vida. Tal vez ése fuera el origen de sus canas.