Tim Green: Ambición

Miró el reloj y vio que tenía tiempo de comerse unas costillas. Dos manzanas más abajo, cerca del campus de la Universidad de Columbia, había un lugar llamado Dinosaur Bar-B-Que. Pete se relamió la herida, y se dijo que soportaría el dolor de las especias a cambio del placer de degustar aquella carne. Se dirigió hacia allí, aparcó en la calle y se sentó a una mesa, solo. Lo primero que hizo fue colgarse la servilleta del cuello.

Sintió un hambre canina ante la idea de matar a aquella zorra y al imbécil de su marido. Pidió una jarra de cerveza y el plato especial de la casa, con una tira de asado.

– Parece estar hambriento -comentó la camarera.

– Y que lo diga.

Uno de los policías encontró un brazo. Extrajo el cuerpo de entre la tierra, y éste rodó, boca arriba. Montones de tierra cayeron por sus mejillas, de las orejas y de los grandes ojos de mirada vacía.

Bucky carraspeó y tragó saliva.

– Es él.

Un minuto después notó algo cálido que le resbalaba por la barbilla. Se había mordido el labio.

Apartó la vista de su hijo y observó el Crown Vic azul oscuro que se acercaba a toda velocidad, levantando una nube de polvo. Las agentes del FBI se pararon delante de él.

– ¿Está aquí? -preguntó la agente Lee, señalando al montón de tierra.

Bucky asintió.

– Lo siento -dijo ella.

En ese momento le sonó el móvil.

Bucky se alejó. Abrió la puerta de la furgoneta, pero tardó un momento en subir. La agente Lee hablaba en un tono lo bastante alto como para que la oyera. Informaba a su gente de que creían tener otro y que mantuvieran la vigilancia. Cerró el teléfono y se dirigió al coche.

– Va por carreteras secundarias destino a Nueva York -le dijo a su compañera-. Ella le ha llamado desde algún lugar de Secaucus. Creo que él tiene el dinero y ella un plan. Ha quedado con él en su lugar especial de Central Park.

– Ya les daremos nosotros algo especial -dijo la agente Rooks.

– Es un espacio enorme.

– Unas cuatrocientas hectáreas de bosques, túneles y estanques.

Las puertas del coche se cerraron y ambas salieron echando chispas. Bucky esperó hasta que estuvieron en la carretera principal para poner en marcha su furgoneta. Buscó en el asiento de atrás. Palpó el rifle de caza con mira telescópica y la caja de municiones. Estaba llena. Así se ahorraría una parada.

Salió a la carretera y se metió en la Ruta 41, en dirección a Nueva York.

Sabía muy bien cómo se habían conocido.

Sabía que me pisaban los talones. Era más un presentimiento que una certeza. La verdad es que nunca los pillé en un renuncio: sólo advertía la presencia de unos faros que siempre parecían mantenerse a una distancia de cuatrocientos metros, sin importar la velocidad que yo llevara. Se me ocurrió la posibilidad de que hubieran colocado un transmisor en el H2, y me planteé si debía pararme a buscarlo. ¿Dónde podría estar? ¿Debajo del chasis? ¿Detrás del parachoques?

En cualquier sitio.

Necesitaba un plan. Podrían haberme detenido en cualquier momento, pero no lo habían hecho. Querían algo más. ¿A ella? Fuera lo que fuera, tenía la sensación de que no disponía de mucho tiempo. Aparqué y repasé el mapa, en busca del camino más rápido para la I-84. No tenía ningún sentido zigzaguear si me tenían localizado.

Tenía que llegar hasta ella. Yo llevaba el dinero. Ella tenía el plan. Si no conseguía despistarlos durante el trayecto, es que no merecía escapar. Tomé el puente George Washington, maravillado ante aquel universo de luces. Un universo de posibilidades. El lugar perfecto para perderse. Cogí la autopista Henry Hudson y salí en la calle Setenta y nueve. Fui en dirección norte, unas tres manzanas, hasta que cambió un semáforo. Me detuve y salí corriendo del Hummer. Lo dejé en marcha.

Me fundí entre la multitud y el olor a comida rápida. Gente que se dirigía hacia los restaurantes de la avenida; miré a mi espalda y bajé por la calle Ochenta y cinco. Corrí con todas mis fuerzas hasta cruzar Central Park West, y desaparecí entre las sombras oscuras de los árboles. Me agaché detrás de un enorme arce y observé, con las manos apoyadas en la basta corteza. Recuperé el aliento poco a poco.

Pasaban transeúntes vestidos con largos abrigos. Taxis. Limusinas. Unos cuantos vehículos. Nadie corría. Nadie me seguía. Quince minutos después, un coche oficial negro con dos individuos ataviados con trajes bajó despacio por la avenida. Los hombres observaban el paseo. Agentes. No tenían ni idea de que yo me regocijaba de mi triunfo.

Me volví hacia el epicentro de la oscuridad y me dirigí al lugar donde sabía que ella me esperaba.

En Binghamton había una tienda del ejército y un Home Depot en la misma calle. Bucky se paró a comprar un abrigo verde largo, un tabardo de oficial sin rango. Lana gruesa que pudiera ocultar un arma de fuego. En el Home Depot adquirió una sierra y una lima de punta redonda. Una vez en la furgoneta, serró la parte negra y sintética de la culata y luego usó la lima para suavizar los bordes. El cañón del arma era lo bastante corto, un cañón de postas especialmente pensado para la caza del ciervo, y fácil de manejar.

Con la ayuda del cuchillo hizo un corte en el bolsillo del abrigo para poder agarrar el arma sin despertar la menor sospecha. Se reincorporó a la autopista y llamó a Judy, para advertirla que tardaría en volver.

– ¿Le has encontrado? -preguntó ella.

Había estado llorando.

Bucky no contestó.

– ¡Dios mío! -exclamó Judy.

– Ya hablaremos cuando vuelva.

– Bucky, ¿qué vas a hacer?

– Lo que pueda -dijo él-. Voy a colgar.

Y lo hizo.

Se tironeó del bigote y condujo en silencio, con la ventanilla bajada para que le diera el aire. Controló la velocidad entre vehículos que avanzaban más rápido: no podía arriesgarse a que le pararan con un arma encima.

Al llegar a la gran ciudad encontró aparcamiento en la calle que daba al extremo norte del lado oeste de Central Park. Dejó el arma en el suelo de la parte de atrás y se dirigió a un quiosco, para comprar un mapa. También adquirió una botella de agua y un sándwich de ternera que casi le hizo vomitar. No estaba seguro si las náuseas se las había provocado la ternera o el hedor que salía de una boca de metro.

Sentado en la furgoneta, bajo la tenue luz, maldijo el mapa. El Literary Walk era un lugar enorme. Casi doscientos metros. Tal vez medio kilómetro. Había estatuas por todo el paseo. Sabía que Thane le había comentado algo sobre una en concreto, pero nunca llegó a saber a cuál se refería.

No podía hacer otra cosa. Se puso el abrigo verde, metió cinco balas en el tambor del rifle y se lo guardó bajo el abrigo. Se metió otras cinco en el bolsillo y salió al paseo. A la luz de una farola volvió a examinar el mapa para averiguar dónde se hallaba exactamente; luego echó un vistazo a su alrededor antes de saltar un muro de piedra bajo. Quería ocultarse en el bosque, donde podría mear como un hombre.

El entorno tenía algo de fantasmagórico: el olor de los árboles y las hojas, y los crujidos nocturnos de los mapaches, combinados con el brillo artificial de las luces y los edificios de hormigón que se cernían sobre las copas de los árboles sin hojas. Oyó el ruido de una cascada y se dirigió hacia ella, fascinado ante aquella nítida corriente de agua en pleno centro de una ciudad rancia. Miró la hora. Eran poco más de las siete, y se concedió un minuto, al borde del agua, para rezar una oración en memoria de su hijo.

Se acercó a la larga y profunda fila de olmos. Fue allí donde dio con una estatua que le hizo detenerse.