Michael Connelly - Nueve Dragones

– Ella sería muy valiosa, ¿no?

– Sí.

Bosch cerró los ojos. Todo cambió. El secuestro de su hija podría no reducirse a mantenerla retenida hasta que Bosch soltara a Chang en Los Ángeles. Podrían estar preparándola para trasladarla o venderla en un submundo oscuro del cual nunca regresaría. Trató de no pensar en las posibilidades. Miró por la ventanilla lateral.

– Tenemos tiempo -dijo, sabiendo muy bien que estaba hablando consigo mismo y no con Sun-. Todavía no ha ocurrido nada. No harán nada hasta que tengan noticias de Los Ángeles. Aunque el plan sea no devolverla nunca, no harán nada todavía.

Bosch se volvió para mirar a Sun y él asintió en señal de acuerdo.

– La encontraremos -dijo.

Bosch buscó a su espalda y sacó la pistola que había arrebatado a uno de los hombres a los que había matado en Chungking Mansions. La estudió por primera vez e inmediatamente reconoció el arma.

– Creo que tenías razón en que esos tipos eran vietnamitas -afirmó.

Sun miró el arma y luego de nuevo la carretera.

– Por favor, no dispares en el coche -dijo.

A pesar de lo que había ocurrido, Bosch sonrió.

– No lo haré. No hace falta. Ya sé cómo usarla y dudo que el tipo llevara una pistola que no funcionaba.

Bosch sostuvo el arma con la izquierda y miró al suelo. Luego la levantó y la estudió de nuevo. Era un Colt 45 de fabricación estadounidense, modelo 1911A1. Había llevado exactamente esa arma en Vietnam casi cuarenta años antes, cuando su trabajo era meterse en los túneles para encontrar y matar al enemigo.

Bosch sacó el cargador y la bala extra de la recámara. Tenía el máximo de ocho balas. Comprobó el mecanismo varias veces y empezó a recargar la pistola, pero se detuvo cuando se fijó en algo rascado en el lateral del cargador. Se lo acercó para tratar de leerlo.

Había iniciales y números grabados en el lateral de acero negro del cargador, pero el tiempo y el uso -la carga y recarga del arma- casi lo había borrado todo. Colocándola en ángulo para tener mejor luz, Bosch leyó «JFE Sp4, 27th».

De repente, Bosch recordó el cuidado y la protección que todas las ratas de los túneles dedicaban a sus armas y munición. Cuando un soldado se metía en un túnel negro sin nada más que su 45, una linterna y cuatro cargadores de munición extra, comprobaba todo dos veces y luego volvía a comprobarlo. Trescientos metros en el interior de un túnel no era el lugar donde nadie quisiera encontrarse con un arma encasquillada, munición húmeda o pilas gastadas. Bosch y sus compañeros marcaban y atesoraban sus cargadores tal como los soldados de superficie guardaban sus cigarrillos y revistas Playboy .

Examinó de cerca el grabado. Fuera quien fuese JFE, había sido especialista de cuarta clase en la 27.ª División de Infantería. Eso significaba que podía haber sido una rata de los túneles. Bosch se preguntó si la pistola que empuñaba había quedado en un túnel, en algún lugar del Triángulo de Hierro, y si la habían arrebatado de la mano fría, muerta, de JFE.

– Ya estamos -dijo Sun.

Bosch levantó la mirada. Sun se había detenido en medio de la calle. No había tráfico tras ellos. Señaló a través del parabrisas una torre de apartamentos tan alta que Bosch tuvo que agacharse bajo la visera para ver el tejado. Tras los pasillos descubiertos que recorrían la fachada en cada una de las plantas se veían puertas de entrada y ventanas de unas trescientas viviendas diferentes. En casi todas las plantas había ropa colgada de las barandillas del pasillo a intervalos diferentes, lo cual convertía la fachada del edificio en un mosaico colorido que lo diferenciaba de los inmuebles idénticos que tenía a cada lado. Un cartel en varios idiomas sobre una entrada tipo túnel situada en el centro anunciaba, por incongruente que pareciera, que el complejo se llamaba Miami Beach Garden States.

– La dirección corresponde al sexto piso -dijo Sun después de comprobarlo en el formulario de registro de Chungking Mansions.

– Aparca y subiremos.

Sun asintió y pasó por delante del edificio. En el cruce siguiente hizo un giro de ciento ochenta grados y enseguida aparcó delante de un parque infantil rodeado por una valla de tres metros y lleno de niños acompañados por sus madres. Bosch supo que había aparcado allí porque era menos probable que le robaran o destrozaran el coche.

Salieron y caminaron junto a la valla hasta que doblaron a la izquierda, hacia la entrada al edificio.

El túnel estaba flanqueado de buzones, la mayoría de los cuales tenían las cerraduras rotas y pequeñas firmas de grafiteros. El pasaje conducía a una zona de ascensores donde había dos mujeres esperando con niños pequeños de la mano. No prestaron atención a Sun ni a Bosch. Había un vigilante de seguridad sentado detrás de un pequeño mostrador, pero no levantó la mirada de su periódico.

Bosch y Sun siguieron a las mujeres al ascensor. Una de ellas insertó una llave en la parte inferior de la placa de control y a continuación pulsó dos botones. Antes de que sacara la llave, Sun estiró el brazo y pulsó el botón 6.

La primera parada fue en la sexta planta. Sun y Bosch recorrieron el pasillo hasta la tercera puerta del lado izquierdo del edificio. Harry se fijó en un pequeño altar apoyado contra la barandilla, enfrente de la puerta del siguiente apartamento. La lata de cenizas todavía humeaba tras un sacrificio a los espíritus hambrientos. El olor a plástico quemado flotaba en el aire.

Bosch tomó posición a la derecha de la puerta donde se había detenido Sun. Echó el brazo atrás bajo su abrigo y agarró la pistola, pero no la sacó. Notó que la herida volvía a abrirse con el movimiento. Iba a sangrar otra vez.

Sun lo miró y Bosch le hizo señal de que estaba listo. Llamó a la puerta y esperaron.

Nadie fue a abrir.

Sun llamó otra vez, con más fuerza.

Esperaron de nuevo. Bosch miró al otro lado del parque infantil y vio que de momento nadie había tocado el Mercedes.

Seguía sin haber respuesta.

Sun finalmente se apartó de la puerta.

– ¿Qué quieres hacer?

Bosch miró el cubo humeante que estaba a diez metros.

– Hay alguien en la casa de al lado. Vamos a preguntar si han visto a este tipo por aquí.

Sun se puso delante y llamó a la puerta de al lado. Esta vez abrieron y una mujer pequeña de unos sesenta años se asomó. Sun asintió y sonrió al hablar con ella en chino. Enseguida la mujer se relajó y abrió un poco más la puerta. Sun no dejó de hablar y poco después la señora abrió del todo y se hizo a un lado para dejarles pasar.

Cuando Bosch franqueó el umbral, Sun le susurró:

– Quinientos dólares de Hong Kong. Se los he prometido.

– No hay problema.

Era un pequeño apartamento de dos habitaciones. La primera estancia servía de cocina, comedor y sala de estar; estaba escasamente amueblada y olía a aceite caliente. Bosch separó cinco billetes de cien dólares sin sacar el fajo del bolsillo. Puso el dinero bajo un plato de sal que había sobre la mesa de la cocina, sacó una silla y se sentó.

Sun permaneció de pie y lo mismo hizo la mujer. Continuó su conversación en chino, señalando un instante a Bosch. Éste asintió y sonrió, actuando como si supiera lo que se estaba diciendo.

Pasaron tres minutos hasta que Sun interrumpió sus preguntas para hacerle un resumen a Bosch.

– Ella es Fengyi Mai. Vive aquí sola. Dice que no ha visto a Peng Qingcai desde ayer por la mañana. Vive en la casa de al lado con su madre y su hermana pequeña, a las que tampoco ha visto. Pero los oyó ayer por la tarde a través de la pared.

– ¿Qué edad tiene Peng Qingcai?

Sun comunicó la pregunta y luego tradujo la respuesta.