Michael Connelly - Nueve Dragones

– Entendido.

– Tu ubicación está aquí arriba. Quizás a doce o trece pisos, a juzgar por el reflejo, así que el audio es difícil de precisar. Podría estar a nivel de suelo de este edificio o a una manzana; es difícil de decir.

– Aun así ayuda.

– Y lo último es esto.

Reprodujo la primera parte del vídeo, cuando la cámara estaba fijada en la hija de Bosch y simplemente la mostraba. Aumentó el sonido y filtró otros ruidos en competencia. Bosch oyó unas líneas ahogadas de diálogo.

– ¿Qué es eso? -preguntó.

– Creo que podría estar fuera de la habitación. No he podido limpiarlo mejor. Está silenciado por la estructura y no me suena a chino, pero no creo que sea eso lo importante.

– Entonces, ¿qué es?

– Escucha otra vez el final.

Lo reprodujo de nuevo. Bosch miró los ojos asustados de su hija mientras se concentraba en el audio. Era una voz masculina demasiado amortiguada para entenderse o traducirse y que luego terminaba abruptamente a media frase.

– ¿Alguien lo ha cortado?

– Quizá la puerta de un ascensor se cerró y lo cortó.

Bosch asintió. La del ascensor parecía una explicación más plausible, porque no había tensión en el tono de voz antes de que se interrumpiera.

Starkey señaló la pantalla.

– Cuando des con el edificio, encontrarás la habitación cerca del ascensor.

Bosch miró los ojos de su hija por un último y largo momento.

– Gracias, Barbara.

Ella se quedó de pie a su lado y le apretó los hombros.

– De nada, Harry.

– He de irme.

– Dijiste que tenías que dirigirte al aeropuerto. ¿Vas a Hong Kong?

– Sí.

– Buena suerte, Harry. Rescata a tu hija.

– Ése es el plan.

Bosch volvió rápidamente a su coche y aceleró hacia la autovía. La hora punta había pasado y no tardó mucho en cruzar Hollywood hasta el paso de Cahuenga y llegar a su casa. Empezó a concentrarse en su viaje. Los Ángeles y lo que había allí pronto quedaría atrás y todo se reduciría a Hong Kong. Iba a encontrar a su hija y llevarla a casa, o moriría en el intento.

Toda su vida Harry Bosch había pensado que tenía una misión, y para cumplirla se había forjado a sí mismo como un hombre a prueba de balas. Tuvo que construir su vida para ser invulnerable, para que nada ni nadie pudiera alcanzarle, pero todo eso cambió el día que le presentaron a la hija que no sabía que tenía. En ese momento supo que estaba salvado, que estaría conectado para siempre con el mundo de una manera que sólo un padre conoce, pero que al mismo tiempo estaba perdido, porque sabía que las fuerzas oscuras a las que se enfrentaba la encontrarían algún día. No importaba si había un océano entero entre ellos. Sabía que un día se reduciría a eso, que la oscuridad encontraría a su hija y la usaría para llegar a él.

Ese día había llegado.

Bosch durmió de manera intermitente durante el vuelo sobre el Pacífico. En catorce horas en el aire, apretado contra una ventana de la cabina, no logró dormir más de quince o veinte minutos seguidos antes de que pensamientos sobre su hija o sobre la peligrosa situación en la que ésta se hallaba por culpa suya se entrometieran y lo despertaran.

Durante el día se había movido demasiado deprisa para pensar, se había mantenido por delante del miedo, la culpa y las recriminaciones brutales. Logró dejar todo eso de lado porque la persecución era más importante que la culpabilidad con la que cargaba. Sin embargo, en el vuelo 883 de Cathay Pacific ya no pudo correr más. Sabía que necesitaba dormir para estar descansado y listo para el día que le aguardaba en Hong Kong, pero en el avión estaba arrinconado y ya no pudo seguir ocultando sus sentimientos. El terror lo envolvió. Pasó la mayor parte de las horas sentado en la oscuridad, con los puños apretados y mirada inexpresiva, mientras el jet surcaba el espacio negro hacia el lugar donde Madeline permanecía oculta en alguna parte. Todo ello hacía que el sueño fuera efímero cuando no imposible.

El viento de proa en el Pacífico fue más débil de lo previsto, por lo que el avión ganó tiempo y aterrizó con antelación en el aeropuerto de Lantau Island a las 4.55. Para llegar a la parte delantera del avión, Bosch se abrió paso casi a empujones entre los pasajeros que se estiraban para bajar sus pertenencias de los portamaletas. Sólo llevaba una pequeña mochila que contenía cosas que tal vez podían resultarle útiles para encontrar y rescatar a su hija. En cuanto se abrieron las puertas del avión, caminó con rapidez y enseguida se puso delante de todos los pasajeros que se dirigían hacia los controles de aduana e inmigración. El temor lo acuchilló al acercarse al primer punto de control: un escáner térmico diseñado para identificar a los pasajeros con fiebre. Bosch estaba sudando. ¿La culpa que le quemaba en la conciencia se había manifestado en forma de fiebre? ¿Lo detendrían antes de que pudiera empezar la misión más importante de todas?

Al pasar, miró por encima del hombro a la pantalla del ordenador. Vio las imágenes de viajeros convertidos en fantasmas azules en la pantalla. No había signos delatores de rojo; no tenía fiebre. Al menos de momento.

Un inspector revisó su pasaporte en el punto de control de aduanas y vio los sellos de entrada y salida correspondientes a los numerosos viajes que había realizado en los últimos seis años. Luego comprobó algo en una pantalla de ordenador que Bosch no podía ver.

– ¿Tiene un negocio en Hong Kong, señor Bosch? -preguntó el inspector.

De algún modo había modificado la única sílaba del apellido de Bosch para que sonara Botch .

– No -dijo Bosch-. Mi hija vive aquí y vengo a visitarla a menudo.

El inspector miró la mochila que el viajero llevaba colgada del hombro.

– ¿Ha facturado sus maletas?

– No, sólo llevo esto. Es un viaje rápido.

El inspector asintió y volvió a consultar su ordenador. Bosch sabía lo que iba a ocurrir. Invariablemente, cuando llegaba a Hong Kong, el inspector de inmigración veía su clasificación como agente del orden en el sistema informático y lo ponía en la fila del registro de equipaje.

– ¿Ha traído su arma? -preguntó el inspector.

– No -dijo Bosch con voz cansada-. Sé que no está permitido.

El inspector tecleó algo en el ordenador y dirigió a Bosch, como él esperaba, a una cola para que registraran su mochila. Perdería otros quince minutos, pero mantuvo la calma. El avión había llegado con media hora de adelanto.

El segundo inspector le revisó cuidadosamente la mochila y echó miradas de curiosidad a los prismáticos y otros elementos, incluido el sobre lleno de dinero en efectivo. Pero no era ilegal entrar nada de todo aquello en el país. El inspector terminó con su registro y pidió a Bosch que pasara por un detector de metales. Salvado este último escollo, Harry se dirigió a la terminal de equipaje y localizó una ventanilla de cambio de divisas que estaba abierta a pesar de que aún era muy temprano. Se acercó, volvió a sacar el sobre de efectivo de la mochila y le dijo a la mujer de detrás del mostrador que quería cambiar cinco mil dólares americanos en dólares de Hong Kong. Era su reserva del terremoto: billetes que tenía escondidos en su habitación, en la caja fuerte de la pistola. En 1994, cuando el terremoto sacudió Los Ángeles y dañó gravemente su casa, aprendió una valiosa lección: el dinero en efectivo es el rey; no había que salir de casa sin él. Ahora el dinero que guardaba para una crisis podía ayudarle a superar otra. La tasa de cambio era de un poco menos de ocho a uno, y sus cinco mil dólares estadounidenses se convirtieron en treinta y ocho mil dólares de Hong Kong.