Харлан Кобен - Ne le dis à personne...

— Pourquoi, il devrait?

— Probablement pas. Nous y travaillons encore, mais selon toute vraisemblance il s'agit d'un pseudonyme.

— Pour qui?

Carlson a haussé les épaules.

— Connaissez-vous Lisa Sherman?

— Non. Qu'est-ce qu'elle vient faire ici?

— Elle avait réservé sa place dans le même avion. En fait, elle devait être assise à côté de notre homme.

— Elle non plus ne s'est pas présentée?

— En fait, elle est passée à l'enregistrement. Mais quand le vol a été annoncé, elle n'est pas venue à l'embarquement. Curieux, ne pensez-vous pas?

— Je ne sais pas quoi penser, a répondu Shauna.

— Malheureusement, personne n'a pu nous donner un signalement de Lisa Sherman. Elle n'avait pas de bagages et a utilisé un appareil automatique pour retirer son billet. On a donc lancé une recherche. Et devinez ce qu'on a trouvé.

Shauna a secoué la tête.

— Rien, a dit Carlson. Visiblement, c'est encore un pseudonyme. Brandon Scope, vous connaissez?

Shauna s'est raidie.

— C'est quoi, cette histoire?

— Le Dr Beck, accompagné d'un Noir, s'est rendu aujourd'hui chez un avocat nommé Peter Flannery. Ce Flannery a défendu un suspect dans l'affaire du meurtre de Brandon Scope. Le Dr Beck l'a interrogé à ce sujet, et notamment sur le rôle joué par Elizabeth dans la relaxe du prévenu. Sauriez-vous pourquoi?

Shauna a entrepris de fourrager dans son sac.

— Vous cherchez quelque chose?

— Une cigarette. Vous n'en auriez pas une?

— Désolé, non.

— Zut.

Elle s'est arrêtée, l'a fixé dans les yeux.

— Pourquoi me racontez-vous tout ça?

— J'ai quatre cadavres sur les bras: j'aimerais comprendre ce qui se passe.

— Quatre?

— Rebecca Schayes, Melvin Bartola, Robert Wolf — ce sont les deux hommes découverts au bord du lac. Et Elizabeth Beck.

— C'est KillRoy qui a tué Elizabeth.

Carlson a secoué la tête.

— Comment pouvez-vous en être sûr?

Il a levé l'enveloppe en papier kraft.

— Pour commencer, il y a ceci.

— Qu'est-ce que c'est?

— Son rapport d'autopsie.

Shauna a dégluti. Elle était tellement angoissée qu'elle en avait des fourmis dans les doigts. La voilà, l'épreuve de vérité. Elle s'est efforcée de raffermir sa voix.

— Puis-je jeter un coup d'œil?

— Pour quoi faire?

Elle n'a pas répondu.

— Et, qui plus est, pourquoi Beck tenait-il tant à le consulter?

— Je ne sais pas de quoi vous parlez.

Mais les mots sonnaient faux à ses propres oreilles, tout comme, indéniablement, à celles de son interlocuteur.

— Est-ce qu'Elizabeth Beck se droguait? a demandé Carlson.

La question l'a prise complètement au dépourvu.

— Elizabeth? Jamais de la vie!

— Vous en êtes sûre?

— Sûre et certaine. Elle travaillait avec des drogués. Ça faisait partie de sa formation.

— Je connais plein de flics de la brigade des mœurs qui aiment bien passer quelques heures avec une prostituée.

— Elle n'était pas comme ça. Elizabeth n'avait rien d'une sainte ni touche, mais la drogue? C'est totalement exclu.

Il a de nouveau levé l'enveloppe kraft.

— Le rapport toxicologique témoigne de la présence d'héroïne et de cocaïne dans son organisme.

— Dans ce cas, c'est Kellerton qui l'a forcée à en prendre.

— Non, a rétorqué Carlson.

— Pourquoi?

— Il existe d'autres tests, Shauna. Qui portent sur les tissus, les cheveux. D'après les résultats, la consommation des drogues remontait à plusieurs mois au minimum.

Sentant ses jambes se dérober, Shauna s'est appuyée au mur.

— Cessez votre petit jeu, Carlson, voulez-vous? Montrez-moi ce rapport.

Carlson a paru réfléchir.

— Que diriez-vous de ceci? a-t-il proposé. Je vous montre une seule feuille. N'importe laquelle. Hein, qu'en pensez-vous?

— À quoi jouez-vous, Carlson?

— Bonne nuit, Shauna.

— Eh! Minute, papillon!

Elle a humecté ses lèvres. Elle pensait aux étranges e-mails. À Beck qui avait pris le large. Au meurtre de Rebecca Schayes et au rapport toxicologique qui ne rimait à rien. Tout à coup, sa démonstration convaincante sur l'imagerie numérique ne lui semblait plus si convaincante.

— Une photo, a-t-elle dit. Montrez-moi une photo de la victime.

Carlson a souri.

— Alors là, c'est très intéressant.

— Pourquoi?

— Il n'y en a pas.

— Mais je croyais…

— Moi non plus, je ne comprends pas, a-t-il interrompu. J'ai appelé le Dr Harper, c'est le médecin légiste qui a pratiqué l'autopsie. Je vais voir s'il trouve quelqu'un d'autre qui aurait réclamé ce dossier. Justement, il est en train de se renseigner au moment où nous parlons.

— Vous insinuez que quelqu'un aurait volé ces photos?

Carlson a haussé les épaules.

— Allons, Shauna. Dites-moi ce qui se passe.

Elle a failli le faire. Elle a failli lui parler des e-mails et des images renvoyées par la webcam. Mais Beck avait été formel. Et ce type-là, malgré ses beaux discours, était peut-être un ennemi.

— Puis-je voir le reste du dossier?

Il le lui a tendu lentement. Tant pis pour l'amour-propre. Elle a fait un pas en avant et le lui a arraché des mains. D'un geste brusque, elle a ouvert l'enveloppe et sorti la première page. Pendant que son regard balayait la feuille, un bloc de glace s'est formé dans son estomac. En voyant la taille et le poids, elle a étouffé un cri.

— Quoi? a dit Carlson.

Elle n'a pas répondu.

Un portable s'est mis à sonner. Carlson l'a extrait de la poche de son pantalon.

— Carlson.

— C' est Tim Harper.

— Vous avez trouvé les anciens registres?

— Oui.

— Quelqu'un d'autre a-t-il demandé à sortir le rapport d'autopsie d'Elizabeth Beck?

— Il y a trois ans, a annoncé Harper. Juste après qu'il a été stocké en entrepôt. Une personne est venue le réclamer.

— Qui?

— Le père de la défunte. Il est aussi dans la police. Son nom est Hoyt Parker.

Larry Gandle était assis en face de Griffin Scope. Ils étaient dehors, sous la pergola, derrière le manoir des Scope. La nuit avait pris possession du jardin, masquant ses parterres manucurés. Les criquets fredonnaient une mélodie presque jolie, comme si eux aussi étaient au service des nantis. Le son argentin du piano s'échappait par les baies vitrées. Les lumières de la maison éclairaient vaguement l'extérieur de reflets jaunes et rouge feu.

Les deux hommes étaient vêtus de pantalons de treillis. Larry portait un polo bleu; Griffin, une chemise en soie de chez son tailleur de Hong Kong. Larry attendait; le contact de sa bière lui rafraîchissait la main. Il regardait le vieil homme, sa silhouette de médaille tournée vers le jardin, nez légèrement retroussé, jambes croisées. Sa main droite pendait par-dessus le bras du fauteuil, l'alcool ambré miroitait dans le petit verre.

— Tu n'as pas idée de l'endroit où il peut être? a demandé Griffin.

— Pas la moindre.

— Et les deux Noirs qui sont venus à sa rescousse?

— Je ne sais absolument pas quel est leur rôle là-dedans. Mais Wu s'en occupe.

Griffin a bu une gorgée d'alcool. Le temps s'étirait, moite et collant.

— Tu crois vraiment qu'elle est toujours en vie?

Larry allait se lancer dans un long exposé, développant le pour et le contre, répertoriant options et possibilités. Mais lorsqu'il a ouvert la bouche, il a simplement répondu:

— Oui.

Griffin a fermé les yeux.

— Tu te rappelles le jour de la naissance de ton premier enfant?

— Oui.

— Tu as assisté à l'accouchement?