Харлан Кобен - Ne le dis à personne...

Carlson a froncé les sourcils de plus belle.

— Quelque chose nous échappe.

— Écoute, Nick, ne compliquons pas la situation, elle l'est déjà assez. Beck, on le tient pour le meurtre de Rebecca Schayes. On joue sur du velours, là. Alors on n'a qu'à oublier Elizabeth Beck, d'accord?

Carlson l'a regardé.

— Oublier Elizabeth Beck?

Stone s'est raclé la gorge et a écarté les mains.

— Soyons réalistes. Épingler Beck dans l'affaire Schayes, c'est du tout cuit. Mais sa femme… les faits remontent à huit ans, bon sang. On a bien quelques bribes, mais pas de quoi le boucler. C'est trop tard. Peut-être…

Il a haussé les épaules d'un geste un peu trop théâtral.

— … peut-être vaut-il mieux ne pas réveiller le chat qui dort.

— De quoi diable parles-tu?

Se rapprochant, Stone a fait signe à Carlson de se pencher vers lui.

— Il y a des gens chez nous qui préfèrent qu'on ne creuse pas trop.

— Qui ne veut pas qu'on creuse quoi ?

— Peu importe, Nick. On est tous du même bord, hein? Si on découvre que KillRoy n'a pas tué Elizabeth Beck, ça va juste mettre le bordel. Son avocat exigera la révision du procès…

— Il n'a jamais été jugé pour le meurtre d'Elizabeth Beck.

— Mais nous l'avons classée parmi les victimes de KillRoy. Ça ne ferait que semer le doute, c'est tout. C'est plus simple comme ça.

— La simplicité, je m'en fous! s'est écrié Carlson. Je veux la vérité.

— C'est ce que nous voulons tous, Nick. Mais par-dessus tout, nous voulons la justice. Beck aura la perpétuité pour le meurtre de Rebecca Schayes. KillRoy restera en taule. C'est ça qu'il faut.

— Il y a des trous, Tom.

— Tu n'arrêtes pas de dire ça, mais je ne vois pas lesquels. Toi le premier, tu as soupçonné Beck d'avoir tué sa femme.

— Sa femme, oui. Mais pas Rebecca Schayes.

— Je ne comprends pas.

— Il y a un truc qui cloche dans l'affaire Schayes.

— Tu rigoles? Au contraire, c'est on ne peut plus clair. Schayes savait quelque chose. L'étau commençait à se resserrer. Beck devait la faire taire.

À nouveau, Carlson a froncé les sourcils.

— Quoi? a poursuivi Stone. D'après toi, le fait que Beck soit venu la voir hier dans son studio — juste après qu'on l'a cuisiné — serait une pure coïncidence?

— Non.

— Alors, Nick? Tout s'explique parfaitement.

— Un peu trop parfaitement.

— Ah, arrête avec ces conneries.

— Laisse-moi te poser une question, Tom. Dans quelle mesure Beck a-t-il bien préparé et exécuté son projet d'assassiner sa femme?

— Oh, il a fait ça au poil.

— Absolument. Il a éliminé tous les témoins. Il s'est débarrassé des corps. Sans les pluies et l'ours, on n'aurait rien su. Et même avec ça, on n'a pas de quoi le mettre en accusation, et encore moins le faire condamner.

— Donc?

— Donc, pourquoi Beck serait-il soudain devenu stupide? Il sait qu'on est sur son dos. Il sait que l'assistant de Schayes pourra témoigner de sa visite chez elle le jour du meurtre. Pourquoi serait-il stupide au point de planquer l'arme dans son garage? Ou de laisser les gants dans sa propre poubelle?

— Facile, a rétorqué Stone. Cette fois, il était à la bourre. Alors qu'avec sa femme il a eu tout le temps pour monter son coup.

— Tu as vu ça?

Carlson lui a tendu le rapport de surveillance.

— Ce matin, Beck est allé voir le médecin légiste. Pourquoi?

— Aucune idée. Il voulait peut-être savoir s'il n'y avait rien de compromettant dans le dossier d'autopsie.

Carlson s'est remis à froncer les sourcils. Les mains lui démangeaient tant il avait envie de les laver.

— Quelque chose nous échappe, Tom.

— Je ne vois pas quoi, mais bon, d'une manière ou d'une autre, on va le coffrer. Alors on pourra éclaircir tout ça.

Stone est allé rejoindre Fein. Carlson est resté à ressasser ses doutes. Il a repensé à la visite de Beck à l'institut médico-légal. Sortant son téléphone, il l'a essuyé avec un mouchoir et a pressé les touches. Lorsque son correspondant a répondu il a dit:

— Mettez-moi en communication avec le médecin légiste du comté de Sussex.

Autrefois — il y a dix ans de ça —, elle avait eu des amis qui habitaient à l'hôtel Chelsea dans la 23 eOuest. C'était moitié hôtel pour touristes, moitié résidence, et cent pour cent déjanté. Artistes, écrivains, étudiants, accros à la méthadone de tout poil et de toutes confessions. Ongles noirs, visages fardés de blanc façon gothique, lèvres rouge sang, cheveux raides comme des baguettes — bien avant que tout le monde s'y mette.

Ça n'avait pas beaucoup changé. Et c'était exactement ce qu'il fallait quand on voulait l'incognito.

Après avoir acheté un morceau de pizza en face, elle a pris une chambre et ne l'a plus quittée. New York. Une ville qu'elle avait jadis considérée comme sienne, mais où elle ne revenait que pour la seconde fois en huit ans.

New York lui manquait.

D'une main trop experte, elle a rabattu ses cheveux sous la perruque. Aujourd'hui, ce serait blond avec racines noires. Elle a mis une paire de lunettes cerclées de métal et a enfoncé les implants dans sa bouche. Ils modifiaient la forme de son visage.

Ses mains tremblaient.

Deux billets d'avion reposaient sur la table. Ce soir, ils prendraient le vol 174 de British Airways, destination Londres Heathrow, où son contact les attendrait avec de nouveaux papiers d'identité. Puis ils prendraient le train jusqu'à Gatwick et s'envoleraient dans l'après-midi pour Nairobi, la capitale du Kenya. Une jeep les conduirait au pied du mont Meru en Tanzanie, et après il y aurait encore trois jours de marche.

Une fois là-bas — dans l'un des rares endroits de la planète sans radio, sans télévision, sans électricité —, ils seraient libres.

Les billets étaient au nom de Lisa Sherman. Et de David Beck.

Elle a ajusté une dernière fois la perruque, s'est contemplée dans la glace. Son regard s'est voilé; l'espace d'un instant, elle était de retour au lac. L'espoir a flambé dans sa poitrine, et elle n'a rien fait pour l'éteindre. Elle a esquissé un sourire puis s'est détournée.

Elle a pris l'ascenseur pour descendre dans le hall avant de tourner à droite dans la 23 eRue.

Ça lui faisait une jolie trotte, jusqu'à Washington Square Park.

Tyrese et Brutus m'ont déposé à l'angle de la 4 eOuest et de Lafayette Street, trois ou quatre pâtés de maisons à l'est du parc. Je connaissais assez bien le quartier. Elizabeth et Rebecca avaient partagé un appartement à Washington Square, ravies de se sentir à la pointe dans leur meublé de West Village: la photographe et l'avocate-travailleuse sociale rêvant de bohème parmi les jeunes citadins originaires comme elles de la banlieue et les fils à papa qui jouaient à la révolution. Honnêtement, je n'ai jamais été dupe, mais ça ne me dérangeait pas.

À l'époque, je faisais ma médecine à Columbia et j'habitais en principe tout là-haut, dans Haven Avenue, près de l'hôpital connu aujourd'hui sous le nom de New York Presbyterian. Mais, naturellement, je traînais souvent par ici.

C'était le bon temps.

Encore une demi-heure à tuer avant le rendez-vous.

En descendant la 4 eOuest, je me suis retrouvé dans la partie de la ville colonisée par l'université de New York, la NYU. Visiblement, la NYU tenait à ce que ça se sache. Elle avait marqué son territoire de drapeaux d'un violet criard. Il y en avait partout, de ces drapeaux immondes, se détachant sur la brique foncée de Greenwich Village. Ça faisait très expansionniste, pour une enclave aussi libérale. Mais bon, c'était comme ça.