David Baldacci - Il gioco di Zodiac

Kyle gemette e per poco non cadde in ginocchio. Quella era, senza dubbio, la notte più bella della sua vita.

La donna allungò una mano come per toccarlo, ma poi si limitò ad afferrare il sacchetrino di cellophane, a raccogliere la coperta dal pavimento e a coprirsi ancora.

Kyle avanzò di mezzo passo. «Non ce n’è alcun bisogno, piccola» disse con il tono più virile e affascinante che gli riuscì. «Andrà tutto bene.» Non era mai stato così vicino ad avere una donna come quella. Mille dollari e una scopata gratis in sovrappiù. Cosa ci poteva essere di meglio? Fece per cingerle la vita con le braccia, ma la donna lo respinse con una forza che lo lasciò stupito.

Si fece rosso in faccia quando lei cominciò a ridere.

La bella sconosciuta tornò a letto, lasciò di nuovo scivolare sul pavimento la coperta, si distese supina e si stirò sensualmente come una gatta. Poi si girò bocconi, si allungò verso il comodino e posò il sacchetrino trasparente sul ripiano. Fece tutto questo con una lenta premeditazione che concesse a Kyle una lunga visione senza ostacoli del suo splendido corpo visto da dietro. Ora era talmente eccitato da provare quasi una sofferenza fisica.

La donna si rovesciò sulla schiena, alzò le gambe e i piedi in aria e se la prese comoda sfilandosi una calza autoreggente dopo l’altra dalle gambe, dopo di che le appallottolò, sempre una dopo l’altra, e gliele lanciò. Terminata l’esibizione gli puntò contro l’indice e scoppiò di nuovo a ridere. Kyle sentì la pressione sanguigna andargli alle stelle, mentre altre parti di lui si gonfiavano.

«Perfida puttanella!» La sua fantasia ricorrente si sarebbe finalmente realizzata, e si preparò a darle contemporaneamente una lezione. Si avventò in avanti e poi si paralizzò con la stessa rapidità quando la pistola girò nella sua direzione. Doveva essere rimasta nascosta sotto le lenzuola.

«Vattene.» Era la prima volta che la sconosciuta gli parlava in un tono normale. Kyle non riconobbe la voce. Però non era concentrato su quel particolare. Il suo sguardo era incollato sulla pistola che si muoveva adagio, su e giù, prendendo di mira prima la sua testa e poi i suoi genitali.

Kyle cominciò ad arretrare lentamente, con le mani davanti come per deviare un proiettile. «Ehi, stia calma, signora. Me ne vado.»

«Subito» disse la donna con una voce più forte. Si avvolse la coperta intorno al corpo e si alzò dal letto, parandosi davanti a lui, reggendo la pistola a due mani come se sapesse esattamente come usarla.

Kyle alzò di più le mani. «Vado. Vado! Dannazione!»

Si voltò e fece per uscire.

«Metti i soldi sul tavolino» disse la donna con il turbante.

Kyle tornò di nuovo a voltarsi lentamente. «Scusa?»

«Sul tavolino, i soldi.» La donna indicò il tavolino con la pistola.

«Ti ho portato quello che volevi. E costa soldi. »

Per tutta risposta la sconosciuta con il turbante lasciò cadere un’altra volta sul pavimento la coperta e si passò sensualmente una mano sul corpo formoso e seminudo. «Anche questo» disse con fermezza. «Rifatti bene gli occhi, ragazzino, perché sarà l’ultima volta che lo vedi.»

A questo insulto Kyle si inalberò. «Mille dollari? Per cosa? Per un fottuto spogliarello da guardoni? Non pagherei mille verdoni nemmeno per scoparti.»

«Nessuna cifra ti basterebbe anche solo per sfiorarmi» ribatté la donna schiettamente.

«Ah sì? Che coraggio, ragazzi! Ha parlato un’esibizionista tossicomane che vive chiusa in una stanza buia sopra un locale da striptease. E che si nasconde sotto un turbante e un paio di occhiali da sole scuri. Che mi agita sotto il naso il bel culetto nudo e poi se la tiene stretta. Chi cazzo credi di essere? Eh?»

«Mi stai annoiando. Vattene.»

«Sai una cosa? Con tutta la gente che c’è qui dentro non credo proprio che premerai il grilletto.» Kyle la guardò con aria di trionfo. Ma la sua espressione raggiante durò poco.

La donna picchiettò un’unghia sull’oggetto cilindrico avvitato sulla punta della canna della pistola e disse: «È un silenziatore. Proprio quello che ci vuole per uno sparo silenzioso.» Poi gli puntò di nuovo l’arma in mezzo alle gambe. «Ti andrebbe una rapida dimostrazione?»

«No!» strepitò Kyle, battendo in ritirata. «No.» Lasciò cadere il rotolo di banconote sul tavolino, girò sui tacchi e si precipitò fuori della stanza, sbattendo la porta dietro di sé.

La donna chiuse a chiave la porta, tornò verso il letto e inghiottì diverse pastigliette. Pochi minuti dopo stava gemendo sulla moquette, di nuovo felice.

Fuori della porta della donna, Sylvia si allontanò un attimo prima che Kyle uscisse in fretta e furia dalla stanza. Aveva sentito tutto. Precipitandosi fuori dal locale, fece appena in tempo a vedere Kyle che sparava ghiaia da sotto le ruote della sua Jeep mentre usciva a gran velocità dal vasto parcheggio. Sylvia si levò il cappello e lasciò ricadere i capelli sulle spalle. I suoi sospetti erano stati confermati. Kyle rubava narcotici e poi li smerciava alla donna della stanza. Sylvia decise di aspettare nel parcheggio per vederla uscire.

Trascorsero le ore. Ormai era quasi l’alba e Sylvia aveva osservato senza essere vista più di un centinaio di persone, per la maggior parte uomini, uscire dal locale a orari diversi. Stava quasi per rinunciare quando sbucò qualcuno. Era una donna, con la testa avvolta in un turbante, e che portava occhiali da sole scuri nonostante fosse buio pesto. Sembrava un po’ incerta sulle gambe, ma salì a bordo di un’auto parcheggiata in prossimità della parte posteriore della costruzione e si allontanò in fretta. Sylvia non la seguì perché sarebbe stata scoperta troppo facilmente. Tuttavia aveva visto bene l’automobile su cui era salita la sconosciuta. Lasciò il parcheggio. Se da un lato quella notte alcuni interrogativi avevano trovato una risposta, dall’altro nuove e più inquietanti domande li avevano sostituiti.

Il giorno del funerale di Robert E. Lee Battle cominciò sotto un cielo azzurro che ben presto si rannuvolò. Quando la processione giunse al cimitero, stava cadendo una tiepida pioggerellina. Il nero esercito di persone vestite a lutto era seduto sotto un’enorme tendone bianco intorno alla fossa appena scavata.

King osservò molti volti noti e molti altri che non conosceva affatto. Si diceva che gli aeroporti regionali di Charlottesville e di Lynchburg fossero intasati di jet privati, parcheggiati uno accanto all’altro, appartenenti agli amici dei Battle venuti a porgere l’ultimo omaggio. Una curiosità morbosa probabilmente aveva attratto parecchie persone.

Michelle era seduta accanto a King. Incredibile a dirsi, indossava un abito adatto. King pensò bene di evitare qualsiasi commento. La spalla gli doleva ancora per la sua ultima spiritosaggine.

I Battle erano seduti in prima fila, Eddie e Savannah ai lati della madre. Chip Bailey era vicino a Eddie. Dorothea occupava un posto alla fine della fila, a braccia conserte. Mason era in piedi a lato della prima fila, con lo sguardo incollato su una Remmy velata pesantemente. Sempre il deferente servitore , pensò King.

A fianco di King, dal lato opposto a Michelle, era seduto Harry Carrick. L’anziano avvocato era vestito con la sua solita eleganza, con la chioma bianca che faceva ancora più contrasto con il costoso abito nero. Aveva riservato a Michelle un buffetto sulla guancia e stretto con forza la mano a King prima di accomodarsi.

«Una bella folla» gli sussurrò King. Michelle si piegò verso di loro per ascoltare.

«Bobby e Remmy avevano una quantità di amici influenti e di soci in affari. Aggiungici i curiosi e i soliti maniaci venuti semplicemente per godere delle disgrazie altrui, e hai un’affluenza impressionante.»