David Baldacci - Il biglietto vincente

Jackson ripose in una tasca l’apparecchio, lasciando gli aghi conficcati nel petto di Charlie. Questa volta non era preoccupato di lasciare tracce. Strappò la manica della camicia di Charlie, scoprendone il braccio fino al bicipite.

— Le scelte sono l’essenza della vita. Dieci anni fa, salendo su quell’aereo con LuAnn Tyler, tu hai compiuto la scelta sbagliata.

In una morsa, il pollice e l’indice di Jackson si serrarono sullo spesso chiasma venoso all’interno del gomito di Charlie, facendo risaltare la ritmica pulsazione circolatoria.

— Gli errori si pagano.

La lama aprì un solco profondo nel braccio di Charlie. Il suo sangue zampillò tino alla parete, disegnando su di essa un macabro affresco.

— L’effetto di paralisi generato dallo storditore ha una durata di circa quindici minuti. Purtroppo, ne basteranno dieci perché il taglio che ho praticato ti conduca alla morte per dissanguamento. È un vero peccato che tu non possa realmente sentire alcun tipo di sofferenza fisica nel vederti morire. Sono però convinto che il senso d’impotenza che proverai compenserà ampiamente questo sgradevole effetto collaterale. D’altra parte, non si può avere tutto. — Jackson si rimise in piedi. — Che la pace sia con te, buon vecchio Charlie. Presenterò i tuoi più affettuosi saluti a LuAnn Tyler un attimo prima di ucciderla. — Jackson pronunciò queste ultime parole con tono deciso; il suo volto era una maschera di odio. Sorrise a Charlie e uscì chiudendosi la porta alle spalle.

Jackson non poteva saperlo, ma i due aghi dello storditore non erano completamente penetrati nel torace di Charlie. Uno era stato intercettato dallo spesso crocefisso d’argento che lui portava al collo, l’altro parzialmente deviato. Cosicché, il voltaggio della scarica che lo aveva folgorato era stato di molte volte inferiore a quello su cui Jackson aveva fatto affidamento. Charlie si trascinò contro la parete e fece ripetutamente forza sulle ginocchia, finché riuscì a mettersi in posizione seduta. Grondando sudore, e con uno sforzo che gli parve inumano, centimetro dopo centimetro riuscì a portarsi le mani al petto e infine a sfilarsi gli aghi dello storditore.

Un calore divorante gli stava consumando le gambe e le ginocchia, ma Charlie tentò ugualmente di forzarle, finché non riuscì a tirarsi su, addossandosi alla parete. Strisciando contro il muro, raggiunse l’armadio e lo spalancò, afferrò con i denti un attaccapanni di legno e, aiutandosi con una mano, ne staccò l’elemento orizzontale destinato ai pantaloni. Strisciò poi sul pavimento e raggiunse il letto. Ancora con i denti, riuscì a stracciare il lenzuolo ottenendone delle strisce. Si legò lo straccio sopra lo squarcio nel braccio e infilò il pezzo di legno che era stato un attaccapanni. Poi cominciò ad applicare la torsione. Giro dopo giro, il flusso del sangue diminuì fino ad arrestarsi.

Forse ce l’aveva fatta a fermare l’emorragia. Forse poteva anche riuscire a chiamare qualcuno. Si spinse fino al telefono, sganciò il ricevitore e compose il numero delle emergenze. Dopo aver comunicato la propria posizione si lasciò andare sul letto, fradicio di sangue e di sudore. Non sapeva se sarebbe vissuto o no, ma aveva un unico pensiero in testa: Lisa. Jackson aveva preso Lisa. E avrebbe preso anche la madre. E lui non poteva far niente per evitarlo. Questo fu l’ultimo pensiero prima di perdere conoscenza.

Jackson osservava per la prima volta i lineamenti delicati di Lisa. “La stessa immagine della madre” pensava. “E lo stesso spirito combattivo.”

La bambina era abbandonata nel furgone, in stato di profonda incoscienza. — Eri ancora una neonata l’ultima volta che ti ho vista — sussurrò Jackson. — Mi dispiace per quello che succederà.

Le diede un buffetto sulle guance, e subito ritirò la mano. Roberta, Donovan, sua sorella Alicia, e ora questa ragazzina. Quanti ancora avrebbe dovuto ucciderne? Quando tutto fosse finito, sarebbe dovuto rimanere nascosto da qualche parte per almeno cinque anni, prima di riprendere la propria vita. Ma adesso doveva uccidere ancora.

— Sto arrivando, LuAnn — mormorò, rivolto all’oscurità della notte.

LuAnn Tyler saltò a sedere sul letto sfatto, respirando convulsamente, col cuore che le martellava nel petto.

— Tesoro… — Matthew Riggs si trascinò a sua volta in posizione seduta, le circondò le spalle tremanti con il braccio buono. — Che cosa c’è?

— Lisa…

— Come?

— È successo qualcosa a Lisa!

— LuAnn, stavi sognando. Solo un brutto sogno…

— L’ha presa. Ha preso la mia bambina. La stava toccando, Matthew! L’ho visto !

— LuAnn, credimi: non è successo niente a Lisa! — Riggs la costrinse a guardarlo. — Hai avuto un incubo. Chi non ne avrebbe in una situazione del genere? Perché non cerchi di calmarti?

LuAnn si liberò dalla sua stretta, saltò giù dal letto e accese la luce.

— Il telefono! Dov’è il cellulare?!

Lo trovò, pigiò sui tasti con furia e disperazione.

— Non risponde! — Rifece freneticamente il numero. — Charlie non risponde!…

— Sono le quattro del mattino! Perché accidenti dovrebbe rispondere? Lo avrà staccato!

— No! No! — LuAnn scosse la testa. — Non lo stacca mai, non capisci? MAI!

— D’accordo, non lo stacca mai. Allora forse s’è dimenticato di infilare la spina arrivando al motel. Gli si sarà scaricata la batteria…

— No! È successo qualcosa, qualcosa di terribile!

Riggs si alzò e la prese per le spalle, scuotendola violentemente.

— LuAnn, ascoltami. Lisa sta bene, e anche Charlie. Hai avuto un incubo. Domani li rivedremo e tutto andrà bene. Se ci muoviamo adesso e qualcuno ci segue, potrebbe essere tutto perduto.

Lei lo guardò, ancora spaventata. Poi si lasciò convincere dal tono tranquillizzante di Riggs a ritornare a letto e a spegnere la luce. Ma nel buio, LuAnn rimase a guardare il soffitto, pregando silenziosamente che fosse davvero solo un brutto sogno. Qualcosa dentro di lei le diceva che non era così.

I due agenti dell’Fbi si versarono del caffè dal thermos e lo sorseggiarono godendosi la calma del tardo mattino. Si stava alzando un vento freddo e nel cielo c’erano le avvisaglie di una perturbazione che avrebbe portato acqua a catinelle. Il posto di blocco dell’Fbi era stato approntato lungo la strada privata che portava a Wicken’s Hunt.

Intorno alle undici, i due agenti videro un’auto approssimarsi e fermarsi accanto a loro. La guidava Sally Beecham, la domestica di LuAnn Tyler, che tirò giù il finestrino e somministrò loro un sorriso di circostanza. Non aveva più l’aria spaventata di due ore prima, quando aveva lasciato la tenuta per andare a fare spese in città. I Federali non erano entrati nel dettaglio dell’operazione, ma le avevano semplicemente spiegato che lei non c’entrava e che doveva andare avanti con la sua routine quotidiana. Le avevano fornito comunque un numero di telefono da chiamare in caso notasse qualcosa di sospetto.

— Ne ha comprata di roba — disse l’agente accennando alle borse sui sedili posteriori dell’auto, e facendole cenno di passare. — Ma credo sarà difficile che la signorina Savage si presenti per cena. — Il collega grugnì sornionamente.

Un paio di minuti più tardi, i due agenti videro un furgone arrivare dalla statale.

Erano in due: un uomo anziano, che diceva di essere il giardiniere di Wicken’s Hunt, e uno giovane, il suo assistente. I loro documenti d’identità erano a posto. Anche secondo la centrale Fbi di Charlottesville, contattata via radio, i loro documenti d’identità erano in regola. Come pure i documenti del veicolo. Nell’interno c’erano falciatrice, carriola e attrezzi vari. Il giardiniere e il suo assistente vennero lasciati passare. Per sicurezza, uno degli agenti li seguì in macchina fino alla casa.