Harlan Coben - El último detalle

– No.

– No tiene ningún sentido.

– Acabo de explicarte mis razones…

– ¿De verdad temes que vaya a declarar contra ti?

– Yo no he dicho eso.

– ¿Entonces qué es? Si crees que no estoy a la altura, vale, me lo creeré. Pero eso no te puede impedir hablar conmigo. De hecho, probablemente me dirías que continúe hurgando. ¿Qué está pasando aquí?

Su rostro se cerró.

– Ve a la oficina, Myron. ¿Quieres ayudar? Salva nuestro negocio.

– ¿Lo mataste?

Lo lamentó en el momento en que sus palabras salieron de su boca. Lo miró como si él acabase de extender un brazo por encima de la mesa y la hubiese abofeteado.

– No me importa si lo hiciste -insistió Myron-. Estaré a tu lado incondicionalmente. Quiero que lo sepas.

Esperanza recuperó la compostura. Apartó la silla y se levantó. Por unos momentos lo miró, observó su rostro como si estuviese buscando algo que normalmente estaba allí. Después dio media vuelta, llamó al guardia, y salió de la habitación.

Big Cyndi estaba atendiendo la recepción cuando Myron llegó a las oficinas de MB SportsReps. Tenían una ubicación de primera, en pleno centro de Park Avenue. El edificio Lock-Horne había sido propiedad de la familia de Win desde que el gran-gran-gran-etcétera abuelo Horne (¿o era Lockwood?) había derrumbado una tienda india y comenzado a construirlo. Myron le alquilaba el espacio a Win con un gran descuento. A cambio Win se encargaba de todas las finanzas de los clientes de Myron. El arreglo era una ganga para Myron. Con el prestigio de la dirección y la capacidad de garantizar a sus clientes los servicios financieros del casi legendario Windsor-Horne Lockwood III, MB SportsReps tenía un aire de legitimidad que pocas compañías pequeñas podían proclamar.

MB SportsReps estaba en el piso doce. Un ascensor se abría a la recepción. Mucha clase. Los teléfonos sonaban. Big Cyndi puso a las personas en espera y lo miró. Se veía incluso más ridícula de lo habitual. No era tarea fácil. En primer lugar, los muebles eran demasiado pequeños para ella, y las patas de la mesa bailaban sobre sus rodillas como algo que puede sucederle a un padre cuando visita el parvulario de su hijo. En segundo lugar, aún no se había lavado ni cambiado desde la noche anterior. En otra situación, Myron el empresario, siempre consciente de la imagen, hubiese hecho un comentario, pero ahora no le pareció un momento apropiado o seguro.

– La prensa está apelando a todos los trucos para llegar hasta aquí, señor Bolitar -Big Cyndi siempre lo llamaba señor Bolitar. Le gustaban las formalidades-. Dos de ellos incluso han fingido ser posibles clientes que provenían de las primeras divisiones de los institutos.

Myron casi no se sorprendió.

– Dile al guardia del vestíbulo que esté muy alerta.

– También están llamando un montón de clientes. Están preocupados.

– Pásamelos. Líbrate de todos los demás.

– Sí, señor Bolitar. -Como si quisiese saludar a un oficial. Big Cyndi le entregó una pila de papeles azules-. Éstas son las llamadas de los clientes de esta mañana.

Él comenzó a repasar la pila.

– Para su información -continuó Big Cyndi-, les dijimos a todos que se había ido por uno o dos días. Después una semana o dos. Luego comenzamos a inventarnos emergencias: problemas familiares, ayudar a un cliente enfermo, esa clase de cosas. Pero algunos de los clientes se cansaron de las excusas.

Myron asintió.

– ¿Tienes una lista de los que nos han dejado?

Big Cyndi ya la tenía en la mano. Se la dio, y él se dirigió hacia su despacho.

– ¿Señor Bolitar?

Él se volvió.

– ¿Sí?

– ¿Estará bien Esperanza?

De nuevo aquella voz diminuta y distante que desmentía su tamaño, como si la enorme forma que tenía delante se hubiese tragado a un niño y estuviese pidiendo ayuda.

– Sí, Big Cyndi. Estará bien.

– ¿Usted la ayudará, verdad? ¿Pese a que ella no quiere que lo baga?

Myron hizo un medio gesto de asentimiento. No pareció satisfacerla, así que agregó:

– Sí.

– Bien, señor Bolitar. Es lo correcto y se debe hacer.

Él no tenía nada que añadir, así que entró en su oficina. Myron no había estado en MB en seis semanas. Extraño. Había trabajado tanto y tan fuerte para construir MB SportsReps -M de Myron, B de Bolitar, un nombre con gancho, ¿no?- y ahora la había abandonado. Como si nada. Abandonado su negocio. Sus clientes. Y a Esperanza.

Habían acabado las reformas -habían cortado una parte de la sala de reuniones y la recepción para que Esperanza pudiese tener su propio despacho-, pero la nueva habitación continuaba sin acabarse. Por lo tanto, Esperanza había estado utilizando su despacho. Se sentó a su mesa y de inmediato el teléfono comenzó a sonar. No le hizo caso durante unos segundos, la mirada puesta en la pared de clientes, con las fotos de todos los atletas en acción que MB representaba. Se fijó en la imagen de Clu Haid. Clu estaba en la base del lanzador, inclinado hacia delante, a punto de estirarse, la mejilla abultada con la bola de tabaco de mascar, mirando una señal que sólo él veía.

– ¿Qué has hecho esta vez, Clu? -preguntó en voz alta.

La foto no le respondió, algo que probablemente era bueno. Pero continuó mirando. Había sacado a Clu de tantos líos a lo largo de los años que no pudo dejar de preguntarse: ¿si no me hubiese largado al Caribe, habría sido capaz de sacar a Clu de éste también?

Una introspección inútil: uno de los muchos talentos de Myron.

Big Cyndi lo llamó.

– ¿Señor Bolitar?

– Sí.

– Sé que me dijo que sólo le pasase a los clientes, pero Sophie Mayor está al teléfono.

Sophie Mayor era la nueva propietaria de los Yankees.

– Pásamela.

Oyó un clic y dijo «Hola».

– Myron, Dios mío. ¿Qué demonios está pasando?

Sophie Mayor no era muy dada a los prolegómenos corteses.

– Todavía estoy tratando de aclararme.

– Creen que su secretaria mató a Clu.

– Esperanza es mi socia -le corrigió él aunque no tenía claro por qué-. Ella no mató a nadie.

– Estoy aquí con Jared. -Jared era su hijo, y el «cogerente general» de los Yankees; co significa comparte el t í tulo con alguien que sabe lo que hace porque é l recibi ó el empleo por nepotismo. Jared significa nacido despu é s de 1973 -. Tenemos que decirle algo a la prensa.

– No estoy seguro de cómo puedo ayudar, señora Mayor.

– Me dijo que Clu lo había superado, Myron.

Él no dijo nada.

– Las drogas, las bebidas, las fiestas, los problemas -continuó Sophie Mayor-. Dijo que todo había quedado atrás.

Estaba a punto de defenderse pero se lo pensó mejor.

– Creo que lo mejor será hablar de esto en persona -dijo Myron.

– Jared y yo estamos de viaje con el equipo. Ahora mismo estamos en Cleveland. Volvemos a casa esta noche.

– ¿Qué tal entonces mañana por la mañana?

– Estaremos en el estadio -respondió ella-. A las once.

– Allí estaré.

Myron colgó el teléfono. Big Cyndi le pasó de inmediato la llamada de un cliente.

– Aquí Myron.

– ¿Dónde demonios has estado?

Era Marty Towey, un defensor de los Viking. Myron respiró hondo y soltó una frase medio preparada: estaba de vuelta, las cosas iban muy bien, no te preocupes, el dinero entra a raudales, tengo un contrato aquí mismo, muy ocupado buscando nuevos patrocinadores, bla, bla, bla. Vaselina. Vaselina.

Marty era duro de pelar.

– Maldita sea, Myron. Escogí MB porque no quería que me atendiesen los subalternos. Quería tratar con el gran jefe. ¿Entiendes lo que quiero decir?