Harlan Coben - Un paso en falso

La respiración de papá ahora era poco profunda. Sus ojos comenzaban a lloriquear. Myron se levantó para ir hacia él, pero papá levantó una mano para contenerlo.

– Sólo deja que acabe con esto, ¿vale?

Myron asintió, volvió a sentarse.

– Fui a tu habitación. -Ahora su voz era más monótona, carente de vida y plana-. Es probable que sepas que solía hacerlo mucho. Algunas veces sólo me quedaba sentado y te miraba dormir, asombrado.

Las lágrimas comenzaron a deslizarse por sus mejillas.

– Así que entré en tu habitación. Oía tu respiración profunda. El sonido me consoló de inmediato. Sonreí. Y entonces me acerqué para taparte mejor con las mantas. Y fue cuando las vi.

Papá se llevó un puño a la boca como si fuese a contener una tos. Su pecho comenzó a agitarse. Sus palabras salieron entrecortadas.

– En tu cama. Encima de la manta. Unas tijeras de podar. Alguien había entrado en tu habitación y había dejado unas tijeras de podar en tu cama.

Una mano de acero comenzó a apretar las entrañas de Myron.

Su padre le miró con los ojos enrojecidos.

– No puedes pelear contra hombres como ésos, Myron. Porque no puedes ganar. No es una cuestión de coraje. Es una cuestión de querer. Hay personas a las que quieres, que están unidas a ti. Esos hombres ni siquiera lo entienden. No sienten. ¿Cómo puedes hacerle daño a una persona que no siente?

Myron no tenía respuesta.

– Entonces te retiras -dijo papá-. No hay ninguna deshonra en ello.

Myron se levantó. También papá. Se abrazaron, sujetándose el uno al otro con fuerza. Myron cerró los ojos. Su padre le sujetó la nuca con una mano y luego le alisó el pelo. Myron se acomodó y se quedó allí. Olió el Old Spice. Viajó al pasado, recordó cómo esa misma mano había acunado su cabeza después de que Joey Davito le había golpeado con aquel lanzamiento.

Todavía es un consuelo, pensó. Después de todos esos años, seguía siendo el lugar más seguro donde estar.

Tijeras de podar.

No podía ser una coincidencia. Cogió el móvil y llamó al campo de entrenamiento de los Dragons. Pasados unos minutos, Brenda se puso al teléfono.

– Hola -dijo Brenda.

– Hola.

Ambos guardaron silencio.

– Me encantan los hombres que se enrollan -comentó ella.

– Ajá -contestó Myron.

Brenda se rió. El sonido era melodioso, le llegó al corazón.

– ¿Qué tal estás? -preguntó Myron.

– Bien -respondió la muchacha-. Jugar ayuda. También he estado pensando mucho en ti. También ayuda.

– Es mutuo -afirmó Myron.

Cada frase iba aumentando en brillantez.

– ¿Vendrás esta noche al partido inaugural? -preguntó Brenda.

– Por supuesto. ¿Quieres que te recoja?

– No, iré en el autocar del equipo.

– Tengo una pregunta para ti -dijo Myron.

– Pregunta.

– ¿Cómo se llaman los dos chicos a quienes les cortaron los tendones de Aquiles?

– Clay Jackson y Arthur Harris.

– Se los cortaron con unas tijeras de podar, ¿no?

– Así es.

– ¿Viven en East Orange?

– Sí, ¿por qué?

– No creo que fuese tu padre quien los atacó.

– ¿Entonces quién?

– Es una larga historia. Ya te la contaré más tarde.

– Después del partido -propuso Brenda-. Tengo que participar en un encuentro con periodistas, pero quizá podamos comer un bocado y después irnos a casa de Win.

– Me gustaría -asintió Myron.

Silencio.

– Sueno demasiado ansiosa, ¿no? -preguntó Brenda.

– En absoluto.

– Tendría que hacerme un poco más la difícil.

– No.

– Es que… -Se detuvo, comenzó de nuevo-. Me siento bien, ¿sabes?

Él asintió al teléfono. Lo sabía. Pensó en lo que había dicho Esperanza, en como él «solía» dejarse totalmente expuesto, con los pies bien plantados sin la menor preocupación de que le diesen un porrazo en la cabeza.

– Te veré en el partido -dijo Myron.

Entonces colgó.

Cerró los ojos y pensó en Brenda. Por un momento no apartó sus pensamientos. Dejó que lo inundasen. Sintió un cosquilleo por todo el cuerpo. Comenzó a sonreír.

Brenda.

Abrió los ojos y salió del sueño. Volvió a conectar el teléfono del coche y marcó el número de Win.

– Articula.

– Necesito apoyo -dijo Myron.

– Mola -respondió Win.

Se encontraron en el Essex Green Mall en West Orange. -¿Cuánto dura el viaje? -preguntó Win. -Diez minutos. -¿Una zona mala? -Sí.

Win miró su precioso Jaguar. -Iremos en tu coche.

Subieron al Ford Taurus. El sol de finales de verano aún proyectaba unas largas y delgadas sombras. El calor subía desde las aceras con unos tentáculos lentos, oscuros y humeantes. El aire era tan denso que una manzana cayendo de un árbol hubiese tardado varios minutos en llegar al suelo.

– Investigué la beca de Outreach Education -dijo Win-. El tipo que montó el fondo tiene un gran conocimiento financiero. El dinero fue transferido desde una fuente extranjera, para ser más concreto, desde las islas Caimán. -¿Así que no se puede rastrear?

– Casi no se puede rastrear -le corrigió Win-. Pero incluso en lugares como las Caimán, una mano untada es una mano untada. -¿Entonces a quién untamos?

– Ya está hecho. Por desgracia la cuenta se abrió con un nombre falso y la cerraron hace cuatro años.

– Cuatro años -repitió Myron-. Más o menos inmediatamente después de que Brenda recibiese su última beca. Antes de que entrase en la Facultad de Medicina. Win asintió. -Es lógico -dijo. Hablaba como Spock. -Así que es un callejón sin salida.

– Al menos por el momento. Alguien podría buscar entre los viejos archivos, pero llevará unos cuantos días. -¿Algo más? -El beneficiario de la beca debía ser escogido por unos abogados en lugar de una institución educativa. Los criterios eran vagos: potencial académico, buen comportamiento cívico, esa clase de cosas.

– En otras palabras, fue hecha para que los abogados pudiesen seleccionar a Brenda. Como dijimos antes, era una manera de mandarle dinero.

Otro asentimiento.

– Lógico -repitió.

Comenzaron a salir de West Orange para entrar en East Orange. La transformación fue gradual. Las bonitas casas suburbanas se convirtieron en edificios de pisos vallados. Luego las casas aparecieron de nuevo: ahora más pequeñas, menos terreno, más viejas y agrupadas. Comenzaron a aparecer fábricas abandonadas. Las viviendas sociales. Era como una mariposa a la inversa, que se convierte en capullo.

– También recibí una llamada de Hal -añadió Win.

Hal era un experto en electrónica que había trabajado con ellos cuando estaban al servicio del gobierno. Myron lo había enviado para que investigase los teléfonos pinchados.

– ¿Y?

– Todas las residencias tenían instalados aparatos de escucha telefónica y rastreadores: Mabel Edwards, Horace Slaughter y la habitación de Brenda en la residencia estudiantil.

– No es ninguna sorpresa -opinó Myron.

– Excepto por una cosa -le corrigió Win-. Los artefactos en dos de las casas, la de Mabel y Horace, eran antiguos. Hal calculó que debían llevar allí por lo menos tres años.

Una vez más comenzó a darle vueltas la cabeza.

– ¿Tres años?

– Sí. Es una estimación, por supuesto. Pero los mecanismos eran viejos y en algunos casos estaban cubiertos de suciedad.

– ¿Qué hay del aparato instalado en el teléfono de Brenda?

– Es más nuevo. Pero ella sólo lleva viviendo allí unos pocos meses. Y Hal también encontró aparatos de escucha en la habitación de Brenda. Uno debajo de la mesa en su dormitorio. Otro detrás de un sofá en la sala de estar.