Harlan Coben - Un paso en falso

Por detrás de él, Myron sintió que una manaza le apretaba el hombro.

– ¿Algún problema?

Myron se volvió. La mano pertenecía al jefe de detectives Roy Pomeranz, el musculitos que había sido compañero de Wickner. Pomeranz vestía una camiseta blanca y pantalón corto tan tirante que parecía como si alguien se lo estuviese ajustando para que entrara entre las nalgas. Aún tenía el físico de macho, pero ahora estaba calvo total, su cabeza lisa y lustrosa como una bola de billar.

– Aparte la mano de mi hombro -dijo Myron.

Pomeranz no hizo el menor caso de la petición.

– ¿Todo en orden?

Wickner respondió.

– Sólo estábamos hablando, Roy.

– ¿Hablando de qué?

Myron se encargó de contestar.

– De usted.

Una gran sonrisa.

– ¿Ah, sí?

Myron señaló.

– Estábamos diciendo que si se pone un pendiente, sería la viva imagen de Don Limpio.

La sonrisa de Pomeranz se esfumó. Myron bajó la voz.

– Se lo diré de nuevo. Aparte la mano o se la romperé por tres sitios.

Obsérvese la referencia a los tres lugares. Las amenazas específicas siempre eran las mejores. Lo había aprendido de Win.

Pomeranz mantuvo la mano allí un par de segundos más -sólo para no quedar mal- y luego la apartó.

– Usted todavía está en el cuerpo, Roy -añadió Myron-. Así que es quien más tiene que perder. Pero le haré la misma oferta. Dígame lo que sabe del caso Bradford e intentaré mantener su nombre fuera de todo esto.

Pomeranz lo miró con expresión burlona.

– Es curioso, Bolitar.

– ¿Qué?

– Estar escarbando todo esto en un año de elecciones.

– ¿Qué quiere decir?

– Está trabajando para Davison -respondió el jefe de detectives-. Sólo está tratando de perjudicar a un buen hombre como Arthur Bradford, en beneficio de ese delincuente.

Davison era el otro candidato a gobernador.

– Lo siento, Roy, pero está en un error.

– ¿Sí? Bueno, en cualquier caso, Elizabeth Bradford murió a consecuencia de una caída.

– ¿Quién la empujó?

– Fue un accidente.

– ¿Alguien la empujó por accidente?

– Nadie la empujó, listillo. Era plena noche. La terraza estaba resbaladiza. Se cayó. Fue un accidente. Ocurre muchísimas veces.

– ¿De verdad? ¿Cuántas muertes han ocurrido en Livingston en los últimos veinte años donde una mujer se cae por accidente desde su propio balcón y se mata?

Pomeranz cruzó los brazos sobre el pecho. Sus bíceps se hincharon como pelotas de baloncesto. El tipo estaba haciendo una de esas flexiones sutiles donde trata de parecer que no estás flexionando.

– Accidentes domésticos. ¿Sabe cuántas personas mueren en accidentes domésticos cada año?

– No, Roy, ¿cuántas?

Pomeranz no respondió. Vaya sorpresa. Miró a Wickner a los ojos. Wickner permaneció en silencio. Parecía un tanto avergonzado.

Myron decidió ir a por todas.

– ¿Qué hay del ataque a Anita Slaughter? ¿También fue un accidente?

Un silencio de asombro. A Wickner se le escapó un gemido. Los gruesos brazos de Pomeranz cayeron a los costados.

– No sé de qué me habla -dijo Pomeranz.

– Claro que sí, Roy. Eli incluso lo mencionó en el expediente.

Una expresión de furia.

– ¿Se refiere al expediente que Francine Neagly robó de los archivos?

– No lo robó, Roy. Sólo lo consultó.

Pomeranz esbozó una sonrisa.

– Bueno, ahora ha desaparecido. Ella fue la última en tenerlo entre sus manos. Creemos firmemente que la agente Neagly lo robó.

Myron sacudió la cabeza.

– No es tan sencillo, Roy. Puede esconder el expediente. Puede incluso ocultar el expediente del ataque a Anita Slaughter. Pero ya tengo en mi mano el expediente del hospital de San Barnabás. Ellos también tienen archivos, Roy.

Más miradas de asombro. Era un farol. Pero uno muy bueno. Dio en la diana.

Pomeranz se acercó mucho a Myron, su aliento apestaba a una comida mal digerida. Mantuvo la voz baja.

– Está metiendo la nariz donde no debe.

Myron asintió.

– Y usted no se cepilla los dientes después de cada comida.

– No voy a permitir que ensucie la reputación de un buen hombre con falsos circunloquios.

– Circunloquios -repitió Myron-. ¿Ha estado escuchando grabaciones de vocabulario en el coche, Roy? ¿Los contribuyentes lo saben?

– Se está metiendo en un juego muy peligroso, comediante.

– Oh, qué miedo.

Cuando no se tiene una respuesta preparada, recurrir siempre a lo clásico.

– No necesito meterme con usted -señaló Pomeranz. Se echó hacia atrás un poco y recuperó la sonrisa-. Tengo a Francine Neagly.

– ¿Qué pasa con ella?

– No tenía nada que hacer con aquel expediente. Creemos que alguien de la campaña de Davison, probablemente usted, Bolitar, le pagó para que lo robase. Para obtener cualquier información que pudiese ser utilizada, de una forma distorsionada, para herir a Arthur Bradford.

Myron frunció el entrecejo.

– ¿De una forma distorsionada?

– ¿Cree que no lo haré?

– Ni siquiera sé a qué se está refiriendo. ¿De forma distorsionada? ¿Estaba en una de sus grabaciones?

Pomeranz apoyó un dedo en el rostro de Myron.

– ¿Creen que no la suspenderé y acabaré con su carrera?

– Pomeranz, ni siquiera usted puede ser tan tonto. ¿Alguna vez oyó hablar de Jessica Culver?

El dedo se apartó.

– Es su novia, ¿no? -dijo Pomeranz-. Es escritora o algo así.

– Una gran escritora -señaló Myron-. Muy respetada. ¿Sabe qué le encantaría hacer? Un gran artículo sobre el sexismo en los departamentos de policía. Si le hace cualquier cosa a Francine Neagly, ya sea destituirla, ponerla en un trabajo de mierda o siquiera respirarle cerca, le prometo que cuando Jessica acabe, hará que el republicano Bob Packwood se parezca a la feminista Betty Friedan.

Pomeranz parecía desconcertado. Lo más probable es que no supiese quién era Betty Friedan, quizá tendría que haber dicho Gloria Steinem.

Pomeranz se tomó su tiempo. Luchó por recuperarse y ofreció una sonrisa casi dulce.

– Vale -dijo-, así que se trata de nuevo de la guerra fría. Yo puedo bombardearle, usted puede bombardearme. Es un punto muerto.

– Se equivoca, Roy. Es usted quien tiene el trabajo, la familia, la reputación y quizás un largo tiempo en la cárcel por delante. Yo no tengo nada que perder.

– No lo dirá en serio, ¿verdad? Está tratando con la familia más poderosa de Nueva Jersey. ¿De verdad cree que no tiene nada que perder?

Myron se encogió de hombros.

– También estoy loco. O para decirlo de otro modo, mi mente funciona de una manera distorsionada.

Pomeranz miró a Wickner. Wickner le devolvió la mirada. Se sintió el golpe de un bate. La multitud se puso de pie. La pelota golpeó la red. «¡Corre, Billy!» Billy pasó por la segunda base y llegó a la tercera.

Pomeranz se alejó sin decir nada más. Myron miró a Wickner durante mucho rato.

– ¿No es más que un farsante, detective?

Wickner no dijo nada.

– Cuando tenía once años, vino a mi clase de quinto grado y todos creímos que era el tipo más fantástico que habíamos visto. Solía buscarle en los partidos. Buscaba su aprobación. Pero no era más que una mentira.

Wickner mantuvo los ojos en el campo.

– Déjalo correr, Myron.

– No puedo.

– Davison es basura. No vale la pena.

– No trabajo para Davison. Trabajo para la hija de Anita Slaughter.

Wickner mantuvo los ojos en el campo. Mantenía los labios apretados, pero Myron vio que el temblor comenzaba de nuevo en la comisura de la boca.

– Lo único que conseguirás es herir a muchas personas.