Harlan Coben - Un paso en falso

Myron no tenía ni idea de si era verdad, pero sonaba bien.

Brenda carraspeó.

– ¿Dónde le dispararon?

– ¿Perdón? -dijo McLaughlin.

– ¿Dónde le dispararon?

– Se lo acabo de decir. En la cabeza.

– No, me refiero al lugar. ¿En qué ciudad?

Pero por supuesto ellos sabían qué preguntaba. No querían decírselo, con la ilusión de hacerla caer en una trampa.

Myron respondió la pregunta.

– Le encontraron aquí en Mahwah. -Miró a Tiles-. Y antes de que Magnum Investigador Privado ataque de nuevo, lo sé porque estamos en la comisaría de Mahwah. La única razón para que así sea es que el cadáver lo encontraron aquí.

McLaughlin no respondió directamente. Cruzó las manos.

– Brenda, ¿cuándo fue la última vez que vio a su padre?

– No respondas -dijo Myron.

– ¿Brenda?

Brenda miró a Myron. Tenía los ojos muy abiertos y desenfocados. Hacía lo imposible por contenerse, y el esfuerzo comenzaba a mostrarse. Su voz era casi una súplica.

– Acabemos de una vez, ¿vale?

– Te aconsejo que no lo hagas.

– Buen consejo -dijo Tiles-, si tiene algo que ocultar.

Myron miró a Tiles.

– Aún no me he decantado. ¿Es un bigote o un pelo largo de la nariz?

McLaughlin continuó mostrándose muy amistosa, la mejor amiga de la presunta asesina.

– Las cosas están así, Brenda. Si puede responder a nuestras preguntas ahora, acabaremos con esto. Si se calla, bueno, nos preguntaremos por qué. No quedará muy bien, Brenda. Parecerá como si tuviese algo que ocultar. Y después están los medios.

Myron alzó una mano.

– ¿Qué?

Tiles se ocupó de responder.

– Es muy sencillo, gilipollas. Le haces de abogado; nosotros le decimos a la prensa que es una sospechosa y que se niega a cooperar. -Sonrió-. La señorita Slaughter tendrá suerte si consigue anunciar condones.

Un silencio momentáneo. Golpear a un agente donde más le duele.

– ¿Cuándo fue la última vez que vio a su padre, Brenda?

Myron iba a interrumpir, pero Brenda lo silenció al apoyar una mano en su antebrazo.

– Hace nueve días.

– ¿En qué circunstancias?

– Estábamos en su apartamento.

– Por favor, continúe.

– ¿Continúe con qué? -interrumpió Myron. Regla veintiséis de la abogacía: nunca dejar que el interrogador, poli o colega abogado, marquen el ritmo-. Le ha preguntado cuándo vio por última vez a su padre. Y ella le ha contestado.

– Le pregunté en qué circunstancias -señaló McLaughlin-. Brenda, por favor, dígame qué ocurrió durante su visita.

– Ya sabe lo que ocurrió -contestó Brenda.

Esto la puso un paso por delante de Myron.

Maureen McLaughlin asintió.

– Tengo en mi poder una denuncia jurada. -Deslizó una hoja de papel a través de la mesa-. ¿Es ésta su firma, Brenda?

– Sí.

Myron cogió la hoja y comenzó a leerla.

– ¿La denuncia describe con exactitud tu último encuentro con tu padre?

La mirada de Brenda era ahora dura.

– Sí.

– Así que en esta ocasión en el apartamento de su padre, la última vez que le vio, su padre la asaltó física y verbalmente. ¿Es correcto?

Myron permaneció inmóvil.

– Me empujó -contestó Brenda.

– Lo bastante fuerte como para que pidiese una orden de alejamiento, ¿es correcto?

Myron intentó mantenerse a la par, pero comenzaba a sentirse como una boya en un mar agitado. Horace había atacado a su propia hija y ahora estaba muerto. Myron tenía que conseguir un asidero, volver a la refriega.

– Deje de dar vueltas -dijo, su voz con un tono débil y forzado-. Tiene la documentación, así que continuemos.

– Brenda, por favor, hábleme del ataque de su padre.

– Él me empujó -repitió la muchacha.

– ¿Puede decirme por qué?

– No.

– No porque no me lo quiere decir, o no porque no lo sabe.

– No, no lo sé.

– ¿La empujó sin más?

– Sí.

– Usted entró en su apartamento. Dijo: «Hola, papá». Luego él la asaltó y la atacó. ¿Es eso lo que nos está diciendo?

Brenda intentaba mantener el rostro firme, pero había un temblor cerca de las líneas de falla. La fachada estaba a punto de desmoronarse.

– Ya es suficiente -intervino Myron.

McLaughlin no le hizo caso. Insistió.

– ¿Es lo que intenta decirnos, Brenda? ¿Que el ataque de su padre fue completamente injustificado?

– No le está diciendo nada, McLaughlin. Apártese.

– Brenda…

– Nos vamos de aquí.

Myron sujetó el brazo de Brenda y medio la obligó a levantarse. Tiles se desplazó para tapar la puerta.

McLaughlin continuó hablando.

– Podemos ayudarla, Brenda. Pero ésta es su última oportunidad. Si sale de aquí, recibirá una acusación de asesinato.

Brenda pareció salir del trance en el que había entrado.

– ¿De qué habla?

– Es un farol -afirmó Myron.

– Ya sabe lo que parece, ¿no? -añadió McLaughlin-. Su padre lleva muerto un tiempo. No hemos hecho todavía la autopsia, pero estoy segura de que lleva muerto casi una semana. Usted es una chica lista, Brenda. Sabe de qué va esto. Los dos tenían problemas. Tenemos aquí su lista de quejas graves. Hace nueve días la atacó. Usted fue al juzgado para pedir una orden de alejamiento. Nuestra teoría es que su padre no obedeció la orden. Es obvio que se trataba de un hombre violento, quizás enfadado y fuera de control porque percibía su deslealtad. ¿Es lo que ocurrió, Brenda?

– No respondas -dijo Myron.

– Deje que la ayude, Brenda. Su padre no hizo caso de la orden, ¿no? Él fue a por usted, ¿no?

Brenda no dijo nada.

– Era su hija. Le desobedeció. Lo humilló públicamente, tanto que él decidió darle una lección. Y cuando él fue a por usted, cuando aquel hombre grande y temible iba a atacarla de nuevo, no tuvo alternativa. Le disparó. Fue en legítima defensa, Brenda. Lo comprendo. Yo hubiese hecho lo mismo. Pero si ahora sale por esa puerta, no podré ayudarla. Pasará de algo justificable a asesinato a sangre fría. Clara y llanamente.

McLaughlin tendió la mano.

– Deje que la ayude, Brenda.

La habitación se quedó inmóvil. El rostro pecoso de McLaughlin mostraba una expresión seria, una máscara perfecta de preocupación, confianza y abertura. Myron miró a Tiles. Éste se apresuró a desviar la mirada.

A Myron no le gustó.

McLaughlin había explicado una bonita teoría. Tenía sentido. Myron comprendía por qué los polis la creían. Había mala sangre entre padre e hija. Una bien documentada historia de abusos. Una orden judicial…

Un momento.

Myron observó de nuevo a Tiles. Éste seguía sin querer devolverle la mirada.

Entonces Myron recordó la sangre de la camisa en la taquilla. Los polis no lo sabían, no podían saberlo…

– Ella quiere ver a su padre -soltó Myron.

Todos le miraron.

– ¿Perdón?

– Su cuerpo. Queremos ver el cuerpo de Horace Slaughter.

– No será necesario -dijo McLaughlin-. Lo hemos identificado a través de las huellas digitales. No hay ninguna razón para…

– ¿Le está negando a la señorita Slaughter la oportunidad de ver el cadáver de su padre?

McLaughlin de inmediato dio marcha atrás.

– Por supuesto que no. Si es eso lo que de verdad quiere Brenda…

– Eso es lo que queremos.

– Estoy hablando con Brenda…

– Soy su abogado, detective. Hable conmigo.

McLaughlin se detuvo. Luego sacudió la cabeza y se volvió hacia Tiles.

El poli se encogió de hombros.

– Vale -dijo McLaughlin-. Los conduciremos hasta allí.

La oficina del forense del condado de Bergen tenía el aspecto de una pequeña escuela de primaria. De una sola planta, ladrillos rojos, ángulos rectos, y el edificio menos pretencioso que se podía construir, pero ¿qué más se le puede pedir a una morgue? Las sillas de la sala de espera eran de plástico moldeado y tan cómodas como un nervio pinzado. Myron ya había estado allí una vez anteriormente, poco después del asesinato del padre de Jessica. El recuerdo no era agradable.