Harlan Coben - Golpe de efecto

– Lo cogeré en el sótano -dijo.

Su madre respondió con un gruñido. Un gruñido de verdad, sin bromas. Igual que Esperanza, la madre de Myron era muy rencorosa. Y sobre todo cuando se trataba de su hijito.

Myron cerró la puerta, cogió el auricular y oyó a su madre colgar el teléfono de arriba.

– ¿Jess?

– ¿Es aquí Sementales S.A.?

Como siempre, oír su voz le hizo levitar.

– Pues claro que es aquí. ¿En qué podemos ayudarla, señorita?

– Estoy buscando un auténtico semental.

– Ha llamado al lugar adecuado. ¿Alguna preferencia?

– Pues… que esté bien dotado, pero bueno, contigo me conformo.

– Perfecto.

Al otro lado de la línea se oía mucho ruido.

– ¿Por qué has tardado tanto en coger el teléfono? -preguntó Jessica.

– Es que estaba fuera, jugando con Timmy y sus amigos.

– ¿Te he interrumpido?

– No. Acabábamos de terminar el partido.

– Tu madre me ha parecido un pelín fría al teléfono.

– Es que ella es así.

– Antes le caía bien.

– Y aún le sigues cayendo bien.

– ¿Y a Esperanza?

– A Esperanza nunca le has caído bien.

– Ah, sí, es verdad.

– ¿Aún estás en la habitación Z07 del hotel Grand Bretagne?

Pausa.

– Oye, ¿me estabas espiando?

– No.

– ¿Y entonces cómo sabes…?

– Es una historia un poco larga. Ya te la contaré cuando vuelvas. ¿Dónde estás?

– En el aeropuerto JFK. Acabamos de aterrizar.

A Myron le dio un leve vuelco el corazón.

– ¿Ya estás aquí?

– Sí, estaré en casa tan pronto como encuentre mi equipaje -Jessica dudó un segundo-. ¿Te gustaría ir a verme?

– Voy para allá.

– Ponte algo que pueda quitarte de un tirón sin rompértelo. Te estaré esperando en la bañera con toda clase de aceites traídos del otro lado del océano.

– ¡Pero mira que eres descarada!

Jessica volvió a dudar y luego dijo:

– Te quiero, ¿sabes? A veces hago cosas raras, pero te quiero.

– No te preocupes por eso. Háblame de los aceites.

Jessica rió y dijo:

– Vamos, date prisa.

Myron volvió a colgar el auricular. Se desvistió y se duchó a la velocidad del rayo. De momento una ducha fría. No paraba de silbar Tonight de West Side Story. Se secó y después inspeccionó el armario. Tenía que encontrar algo fácil de sacar a tirones. Y ahí estaba. Una camisa con cierres en lugar de botones. Se puso un poco de colonia. Myron casi nunca se ponía colonia, pero a Jessica le gustaba. Mientras subía las escaleras a saltos, oyó el timbre.

– Ya voy yo -comentó en voz alta para que lo oyera su madre.

Al abrir la puerta se encontró con dos agentes de policía.

– ¿Es usted Myron Bolitar? -dijo el más alto de los dos.

– Sí.

– El detective Roland Dimonte nos ha enviado a buscarlo. Le agradeceríamos que nos acompañara.

– ¿Adónde?

– A la sección de homicidios de Queens.

– ¿Para qué?

– Hemos atrapado a Roger Quincy. Es sospechoso del asesinato de Valerie Simpson.

– ¿Y?

– Señor Bolitar, ¿conoce usted a Roger Quincy? -dijo el policía bajito.

– No.

– ¿No ha hablado nunca con él?

– No que yo sepa -«no que yo sepa» era lo que decían los abogados cuando querían decir no.

Los policías intercambiaron miradas.

– Será mejor que nos acompañe -dijo el más alto.

– ¿Por qué?

– Porque Roger Quincy se niega a declarar a no ser que hable con usted primero.

Myron llamó a casa de Jessica y dejó un mensaje diciendo que iba a llegar tarde. Cuando llegaron a la comisaría, Dimonte recibió a Myron en la entrada. Estaba mascando chicle o tal vez tabaco. Y sonreía muchísimo. Aquel día llevaba un par de botas diferentes. Seguían siendo de piel de serpiente y horrendas, pero éstas eran amarillo chillón con ribetes azules.

– Me alegro de que haya podido venir -dijo Dimonte.

– ¿Has atracado al jefe de la claque, Rolly? -preguntó Myron señalándole las botas.

Dimonte soltó una carcajada. No era buena señal.

– Vamos, listillo -dijo casi con amabilidad.

Myron lo siguió por un pasillo y fueron pasando entre grupos de policías de aspecto aburrido. Casi todos tenían una taza de café en la mano, apoyaban la espalda contra la pared o la máquina de refrescos y le contaban un caso patético a otro que no dejaba de asentir.

– No hay periodistas -comentó Myron.

– Todavía no se les ha informado del arresto de Quincy -dijo Dimonte-, pero la noticia no tardará en filtrarse.

– Vas a filtrarla tú, ¿no?

– La gente tiene derecho a estar informada -dijo el detective encogiéndose de hombros y con cara de felicidad.

– Sin duda.

– ¿Y qué hay de usted, señor Bolitar? ¿Quiere salir limpio?

– ¿Salir limpio de qué?

– Como usted quiera -dijo Dimonte encogiéndose de hombros como si fuera la despreocupación en persona.

– No he hablado nunca con él, Rolly.

– Claro, y él mencionó su nombre porque lo encontró en las páginas amarillas ¿no?

Myron no contestó. No tenía sentido ponerse a discutir en ese momento.

Dimonte abrió la puerta de una pequeña sala de interrogatorios, donde había dos policías. Llevaban la corbata tan suelta que casi podían usarla de cinturón. Y también un buen rato interrogando a Roger Quincy, que no parecía estar demasiado inquieto. En la mayoría de películas o programas de televisión, se ve a los prisioneros de la cárcel vestidos con monos a rayas o grises, pero en realidad van vestidos de un color naranja fluorescente muy chillón. Para verlos mejor en la oscuridad en caso de que se escapen.

A Roger Quincy se le iluminó la cara al verlo a él. Era más joven de lo que Myron se había imaginado, tendría unos treinta y tantos años, aunque podría haber pasado por veinteañero. Era delgado y tenía la cara delicada, un tanto femenina. De dedos gráciles y alargados. Parecía un bailarín de ballet.

Desde la silla en que estaba sentado, Roger Quincy lo saludó con la mano y dijo:

– Gracias por venir, Myron.

Myron dirigió la mirada a Dimonte y éste se la devolvió con una sonrisa.

– Con que no había hablado nunca con él, ¿eh? -Hizo una señal con la cabeza a los otros dos y les dijo-: Vamos chicos. Dejemos a solas a los viejos amigos.

Los policías se rieron por lo bajo y se marcharon. Myron se sentó en la silla que había frente a Roger Quincy al otro lado de la mesa.

– ¿Nos conocemos de algo? -preguntó.

– No, no creo -dijo Quincy ofreciéndole la mano derecha-. Soy Roger Quincy.

La mano de Quincy parecía un pajarito, así que Myron le dio un rápido apretón.

– ¿Cómo sabes mi nombre?

– Ah, es que soy un gran aficionado a los deportes -contestó Quincy-. Ya sé que no lo parece, pero llevo años siéndolo. Ya no sigo el baloncesto con tanta pasión como antes. Ahora prefiero el tenis. ¿Sabes jugar?

– Apenas.

– Yo no es que sea muy bueno, pero me defiendo -y la cara se le volvió a iluminar-. Si te paras a pensarlo, el tenis es un deporte magnífico. De hecho es una danza acrobática competitiva. Te lanzan una pequeña pelota a una velocidad sorprendente y tienes que moverte, colocar bien los pies y devolver la pelota con la ayuda de la raqueta. Tienes que calcularlo todo en cuestión de segundos: la rapidez de la pelota que se te acerca, el punto donde rebotará, la rotación que lleva, el ángulo del rebote, la distancia existente entre tu mano y el centro de la red de la raqueta, el tipo dé golpe que efectuarás y el punto hacia donde la devolverás. Es sorprendente cuando te paras a pensarlo.