Harlan Coben - Motivo de ruptura

Herman probó la nueva posición de las manos sobre el palo y dijo:

– Me siento raro.

– Dele unas cuantas semanas -dijo Win-. ¿Practica usted a menudo?

– Siempre que puedo. Para mí es más que un juego. Es…

– Algo sagrado -terminó Win la frase.

– Exacto -dijo Herman con los ojos muy abiertos-. ¿Juega usted, señor Lockwood?

– Sí.

– No hay nada que se le pueda comparar, ¿verdad?

– Nada -asintió Win-. ¿Dónde juega usted?

– Para la gente como yo, no es fácil encontrar buenos campos de golf. Me he apuntado a un club en Westchester. St. Anthony's. ¿Lo conoce?

– No.

– No es demasiado bueno. Pero tiene dieciocho hoyos, por supuesto. Es muy accidentado. Hay que ser medio cabra montesa.

Batallitas de golf. A Myron le encantaban. ¿Y a quién no?

– Hay una cosa que no entiendo -dijo Myron siguiendo el juego-. Con toda la, digamos, influencia que tienes, ¿cómo es que no puedes jugar donde te apetezca?

Herman y Win le miraron como si fuera un infiel rezando desnudo en medio del Vaticano.

– No le haga caso -dijo Win-, es que Myron no entiende de golf. Cree que un hierro nueve es un suplemento vitamínico.

Herman soltó una carcajada y los matones se le unieron en el acto. Myron, en cambio, no cogió el chiste.

– Sí que entiendo de golf -dijo Myron-. El golf consiste en una panda de tipos vestidos ridículamente que se dedican a jugar sobre enormes propiedades de terreno con un palo y una pelota.

Myron terminó la frase con una carcajada, pero nadie más se rió. Los golfistas no son famosos por su sentido del humor.

– Nadie puede entrar en un campo de golf por la fuerza, por dinero o mediante amenazas -explicó Herman mientras guardaba el palo en la bolsa-. Siento demasiado respeto por este juego y por las tradiciones para caer tan bajo. Sería como ponerle una pistola en la sien a un cura para poderte sentar en el banco de la primera fila.

– Sacrilegio -dijo Win.

– Exacto. Ningún golfista que se precie de serlo haría algo así.

– Tiene que recibir una invitación -añadió Win.

– Exactamente. Y uno no sólo juega en un campo de golf, sino que le rinde honores. Me encantaría que me invitasen a uno de los mejores campos de golf. Sería un sueño hecho realidad, pero es algo que no puede ser.

– ¿Y qué le parecería si le invitaran a dos de ellos? -preguntó Win.

– Dos… -Herman se detuvo a media frase. Ensanchó los ojos durante un milisegundo y luego volvió a estrecharlos como temiendo que le pudieran estar tomando el pelo-. ¿A qué se refiere?

– El Merion Golf Club -dijo Win señalando un cuadro de la pared de la izquierda- y el Pine Valley.

– ¿Qué les pasa?

– Supongo que habrá oído hablar de ellos, ¿no?

– ¿Que si he oído hablar de ellos? -repitió Herman-. Son los dos mejores campos de la costa Este, dos de los mejores de todo el mundo. Dígame un hoyo. Venga, el que quiera, de cualquiera de los dos campos.

– El sexto hoyo del Merion.

El rostro de Herman se iluminó como si fuera un niño la mañana del día de Navidad.

– Es uno de los hoyos más subestimados de todo el mundo. Se comienza con un golpe semiciego desde el tee hacia una calle en la que se impone un ligero fade. Hay que empezar el golpe de salida apuntando al bunker en medio de la calle y luego acortar por el centro salvando el fuera de límites que entra por la derecha. Con un hierro medio se llega entonces al green de elevación moderada yendo con cuidado con los bunkeres situados a izquierda y derecha.

– Realmente impresionante -dijo Win con una sonrisa.

«Realmente aburrido», pensó Myron.

– No me diga, señor Lockwood, que ha jugado usted en el Merion y en el Pine Valley -dijo Herman con un tono de voz que denotaba reverencia por su interlocutor.

– Soy miembro de ambos.

Herman inspiró aire profundamente y, por un momento, Myron pensó que iba a santiguarse.

– Es miembro… -comenzó a decir sin acabárselo de creer- ¿… de ambos?

– En el Merion tengo un hándicap de tres -añadió Win-. Y en el Pine Valley de cinco. Y me gustaría invitarle a ambos un fin de semana. Intentaremos hacer setenta y dos hoyos por día, treinta y seis en cada campo. Empezaremos a las cinco de la mañana. A menos que sea demasiado temprano para usted.

Herman hizo un gesto negativo con la cabeza. Myron hubiera jurado que tenía lágrimas en los ojos.

– No es demasiado temprano -logró decir Herman con cierto esfuerzo.

– ¿Le va bien la semana que viene? -preguntó Win.

Herman cogió el teléfono y dijo:

– Dejad ir a la chica. Y el contrato ya no vale. Todo el que le ponga un dedo encima a Myron Bolitar es hombre muerto.

Win y Myron volvieron a la oficina. Myron se sentía dolorido por la paliza, pero no tenía nada roto. Podría soportarlo. Él era así. Tremendamente valeroso.

– Tienes una cara que da pena -dijo Esperanza.

– Es que tú sólo te fijas en el exterior. Mira a ver si tu amiga Lucy lo reconoce -dijo Myron dándole una fotografía de Adam Culver.

– Jawohl, Kommandant! -le espetó ella haciendo un saludo militar.

De todas las series antiguas, a Esperanza la que más le gustaba era Los héroes de Hogan. A Myron no le apasionaba, pero siempre había pensado que le hubiera gustado estar allí en el momento en el que a algún iluminado de la tele se le ocurrió decir: «¡Eh, tengo una idea para una serie cómica! La ambientamos en un campo de concentración de la Alemania nazi. Risas garantizadas».

– ¿Cuántas llamadas? -inquirió Myron.

– Un millón, más o menos. La mayoría de la prensa para que les hablaras un poco sobre el fichaje de Christian. Has hecho un gran trabajo -dijo sonriendo.

– Gracias.

– Oye, ese Otto Burke… -dijo con el lápiz cerca de la boca-, ¿está soltero?

– ¿Por qué quieres saberlo? -preguntó Myron mirándola horrorizado.

– Es bastante mono.

– ¿Me estás presionando para que te dé un aumento de sueldo, no? -dijo Myron volviendo a sentir náuseas-. Por favor, dime que se trata de eso.

Esperanza se limitó a sonreír con coqueta timidez sin decir nada y Myron se dirigió a la entrada de su despacho.

– Espera -dijo ella-. Acaba de llegar un mensaje muy extraño para ti hace sólo unos minutos.

– ¿De?

– Una mujer que se llama Madelaine. No me ha dicho su apellido. Tenía una voz muy sensual.

Era la decana. Mmmmm…

– ¿Ha dejado algún número de teléfono?

Esperanza asintió y le pasó una nota con el número.

– Recuerda que el preservativo es tu amigo -dijo Esperanza.

– Gracias, mamá -repuso Myron.

– Pues ahora que lo dices, tu madre ha llamado dos veces y tu padre una. Creo que están preocupados por ti.

Myron entró en su despacho. Era como un pequeño santuario personal. Le gustaba mucho estar allí. Myron llevaba a cabo la mayoría de las negociaciones importantes en la sala de reuniones que había decorado al estilo clásico para así poder tener el despacho como él quisiera. A su izquierda tenía una amplia vista de los edificios de Manhattan y en la pared de detrás de su mesa tenía pósters enmarcados de musicales de Broadway: El violinista en el tejado, The Pajama Game, Howto Succeed in Business Without Really Trying, El hombre de La Mancha, Los miserables, La jaula de las locas, A Chorus Line, West Side Story, El fantasma de la ópera…

En otra pared tenía instantáneas de películas: Humphrey Bogart e Ingrid Bergman en Casablanca, Woody Allen y Diane Keaton en Annie Hall, Katharine Hepburn y Spencer Tracy en La costilla de Adán, Groucho, Chico y Harpo en Una noche en la ópera, Adam West y Burt Ward en Batman, la serie de televisión, la del Batman de verdad, en la que salía Burgess Meredith haciendo de Pingüino y César Romero haciendo de Joker. La edad dorada de la televisión.