Steve Berry: El Club de París

– No quiero su dinero -le espetó Thorvaldsen.

– Pero yo sí -dijo Lyon mientras aparecía entre las sombras y disparaba a Henrik Thorvaldsen.

Sam se detuvo al oír lo que parecía ser una pistola con silenciador. No podía entender lo que decían, pues se encontraba a unos quince metros de ellos. Miró hacia la nave. Peter Lyon había desaparecido.

Thorvaldsen no sintió cómo la bala penetraba en su pecho, pero al salir le causó un dolor insoportable. Entonces, toda coordinación entre la mente, el sistema nervioso y los músculos se perdió. Sus piernas cedieron y la agonía inundó su cerebro.

¿Sería aquello lo que había sentido Cai? ¿Se habría visto consumido su hijo por semejante dolor? Era terrible.

Puso los ojos en blanco, su cuerpo cedió y su mano derecha soltó la pistola. Se desvaneció como una masa palpitante y su cabeza impactó lateralmente en el pavimento. Cada inspiración le desgarraba los pulmones. Intentó controlar las punzadas que sentía en el pecho. Los sonidos se desvanecieron. Perdió el sentido de la orientación y luego los colores del mundo se disiparon.

Malone vio la basílica de Saint-Denis a través de la lluvia, a un kilómetro y medio de distancia. En el exterior no había vehículos policiales y la plaza que se extendía frente a la iglesia estaba desierta. Alrededor del edificio todo estaba a oscuras, en calma, como si hubiese arrasado la peste negra.

Encontró su Beretta y dos cargadores. Estaba preparado. Solo necesitaba que hicieran aterrizar aquel maldito helicóptero.

Ashby se sintió aliviado.

– Ya era hora de que me sacara de esta.

Thorvaldsen yacía en el suelo y la sangre brotaba de su herida en el pecho. A Ashby no podía importarle menos aquel idiota. Lo único que importaba era Lyon.

– ¿Cien millones de euros en oro? -preguntó Lyon.

– El tesoro de Rommel, perdido desde la guerra. Lo he encontrado.

– ¿Y cree que eso le salvará la vida?

– ¿Y por qué no?

Un nuevo sonido interrumpió el monótono rumor de la tormenta. Era cada vez más fuerte. Lyon también lo oyó. Era un helicóptero.

Sam se acercó a Ashby y Lyon y vio la pistola en la mano de este. Entonces vio a Thorvaldsen en el suelo, con la sangre saliendo a borbotones. Oh, Dios. No.

– ¿Dónde está ese oro? -le preguntó Lyon a Ashby.

– En un sótano al que solo yo tengo acceso.

Eso debía valerle un indulto.

– Nunca me ha caído bien -dijo Lyon-. Ha manipulado esta situación desde el principio.

– ¿Y a usted qué le importa? Lo contraté y le pagué. ¿Qué más le da cuáles sean mis intenciones?

– Si he sobrevivido no es porque sea idiota -aseguró Lyon-. Ha negociado con los estadounidenses y los ha incluido en nuestro acuerdo. Usted tampoco les cae bien, pero ellos harían cualquier cosa por capturarme.

Los rotores sonaban cada vez con más fuerza, como si estuviesen justo sobre sus cabezas.

– Tenemos que irnos -dijo Ashby-. Ya sabe quiénes son.

Una luz maligna iluminó aquellos ojos ámbar.

– Tiene razón. Debo irme.

Lyon disparó.

Thorvaldsen abrió los ojos. Las manchas negras desaparecieron, pero el mundo parecía estar envuelto en una neblina. Oyó voces y vio a Ashby cerca de otro hombre que empuñaba una pistola. Era Peter Lyon. Vio cómo aquel ser maligno disparaba a Ashby. Maldita sea.

Intentó moverse, encontrar su arma, pero los músculos de su cuerpo no le respondían. La sangre le salía a chorros del pecho. Le fallaban las fuerzas. Oyó el viento, la lluvia y un ruido grave y profundo.

Entonces se oyó otro ruido. Thorvaldsen fijó su mirada. Ashby torció el gesto en una mueca de dolor. Dos ruidos más. La sangre manaba de dos agujeros en la frente del hombre que había asesinado a su hijo. Peter Lyon había terminado lo que Thorvaldsen comenzó.

Mientras Ashby caía al suelo, el danés dejó que la sorprendente calma que recorría su sistema nervioso se apoderara de él.

Sam recobró el aliento y se levantó. Tenía las piernas paralizadas. ¿Estaba asustado? No, era algo más. Un terror mortal atenazaba sus músculos y su mente.

Lyon había disparado a Ashby cuatro veces. Así de sencillo. Bam, bam, bam, bam.

Sin duda, Ashby estaba muerto. Pero, ¿y Thorvaldsen? A Sam le pareció que el danés se movía justo antes de que Ashby exhalara su último suspiro. Tenía que llegar hasta su amigo. La sangre encharcaba el suelo de mármol con una rapidez alarmante, pero sus piernas no reaccionaban. Un grito recorrió la iglesia. Meagan apareció en la oscuridad y se abalanzó sobre Peter Lyon.

– Papá,papá.

Thorvaldsen oyóla voz de Cai tal como era hace años,durante suúltima llamada telefónica.

– Estoy aquí,papá.

– ¿ Dónde,hijo?

– En todas partes. Ven a mí.

– He fracasado,hijo.

– Tu venganza no es necesaria,papá. Ya no. Estámuerto. Tanto como si lo hubieras matado tú.

– Te he echado de menos,hijo.

– Henrik.

Era una voz femenina que no había escuchado en mucho tiempo. Lisette.

– Cariño - dijo -. ¿Eres tú?

– Yo también estoy aquí,Henrik. Con Cai. Te esperábamos.

– ¿ Cómo puedo encontrarte?

– Tienes que de dejarte ir.

Thorvaldsen meditóaquellas palabras,su significado. Pero las consecuencias de sus peticiones lo asustaban. Quería saber más.

– ¿ Cómo es aquello?

– Tranquilo - dijo Lisette.

– Es maravilloso - añadióCai -. Aquíno estarás solo.

Apenas recordaba un momento en que la soledad no lo hubiese consumido. Pero allíestaban Sam y Meagan. Seguían en la iglesia,con Lyon.

Un grito interrumpió aquella sensación de paz. Intentó ver lo que ocurría. Meagan había atacado a Lyon. Estaban forcejeando en el suelo. Sin embargo, aún no podía moverse. Tenía los brazos extendidos a ambos lados de su pecho ensangrentado. Sus piernas parecían no existir. Tenía las manos y los dedos helados. Nada funcionaba. Sentía un profundo dolor detrás de los ojos.

– Henrik.

Era Lisette.

– No puedes ayudarlos.