Steve Berry: El Club de París

– No irás a ninguna parte.

Ashby, claramente sorprendido por la amenaza, perdió el equilibrio y cayó sobre el suelo mojado.

Ashby se sentía confuso.

– ¿Thorvaldsen?

– Levántese -le ordenó el danés.

Ashby se puso en pie. La pistola seguía apuntándole.

– ¿Fue usted quien disparó a Lyon? -preguntó.

– Quería impedir que él cumpliese mi cometido.

– ¿Y cuál es?

– Matarlo.

Sam podía oír voces a cien metros de allí, cerca de la salida, pero la tormenta y el eco de la nave hacían difícil discernir sus palabras. Thorvaldsen estaba allí, eso lo sabía. Ashby había huido, así que dio por hecho que Henrik había frustrado la huida del británico y por fin se había enfrentado a su némesis. Pero Lyon seguía allí.

Quizá Lyon se había dado cuenta de que solo uno de los tres iba armado, ya que ninguno de los otros dos rivales le había disparado. Sam vio que Lyon abandonaba su escondite y caminaba por la nave, utilizando el altar y los monumentos circundantes para guarecerse. Se dirigía al lugar del que parecían provenir las voces. Él también fue hacia allí.

Malone consultó el reloj. Un fuerte viento zarandeaba el helicóptero y la lluvia se deslizaba por las ventanas. Su mente estaba en tensa comunión con el zumbido de los rotores. París se extendía a sus pies en su trayecto hacia el barrio periférico de Saint-Denis, situado al norte de la ciudad. No había sentido semejante desesperación en mucho tiempo. Stephanie miró su reloj y mostró cuatro dedos. Quedaban menos de cinco minutos.

Thorvaldsen sabía que debía actuar con rapidez, pero quería que aquel bastardo supiera por qué estaba a punto de morir.

– Hace dos años -dijo-, en Ciudad de México, mi hijo fue una de las siete víctimas de un tiroteo que usted ordenó y que Amando Cabral llevó a cabo. Ya he terminado con él. Ahora ha llegado su turno.

– Herre Thorvaldsen, está usted completamente equivocado…

– Ni lo intente -interrumpió el danés alzando la voz-. No me insulte a mí ni a la memoria de mi hijo con mentiras. Conozco hasta el último detalle de lo que ocurrió. Llevo dos años buscándolo. Ahora ya lo tengo.

– Ignoraba cuáles eran las intenciones de Cabral. Tiene que creerme. Yo sólo quería amedrentar a aquellos fiscales.

Thorvaldsen reculó hasta la tumba de Francisco, protegiéndose del acecho de Lyon entre las elaboradas columnas y arcos.

“Acaba con esto -se dijo-. Ahora”.

Sam seguía agarrándose el brazo. Había perdido a Lyon, al que había visto por última vez caminando frente al gran altar, a unos quince metros de Thorvaldsen y Ashby. Debía alertar a su amigo, así que decidió arriesgarse.

– Henrik, Lyon va hacia ustedes.

Ashby estaba aterrorizado. Debía marcharse de aquel maldito lugar. Dos hombres armados querían acabar con él y alguien acababa de alertar de la presencia de Lyon.

– Thorvaldsen, escúcheme. Yo no maté a su hijo.

Un disparo resonó por toda la iglesia y sacudió sus oídos. Dio un salto y se dio cuenta de que Thorvaldsen había disparado al suelo, cerca de su pie izquierdo. El silbido del metal contra la piedra le hizo retroceder hacia la puerta, pero sabía que no era inteligente echar a correr. Estaría muerto antes de dar siquiera un paso.

Sam oyó un disparo.

– ¡No se mueva! -gritó Thorvaldsen, imponiéndose al rumor del viento y la lluvia-. No merece llamarse hombre. ¿Sabe lo que hizo? Era el hijo más extraordinario del mundo y le disparó como si nada.

Sam se detuvo para sopesar la situación. Debía ser inteligente, actuar como lo hubiera hecho Norstrum. Él siempre era ingenioso. Se aproximó a una de las columnas y miró un instante hacia la nave. Lyon estaba a la derecha del altar, cerca de otra columna, observando, escuchando.

– Le he dicho que no se mueva -insistió Thorvaldsen-. La próxima bala no irá al suelo.

El danés había pensado en aquel momento durante mucho tiempo, preguntándose qué sentiría al enfrentarse por fin al asesino de Cai. Pero también había oído la advertencia de Sam y le preocupaba que Lyon pudiese andar cerca.

– Thorvaldsen -dijo Ashby-. Sea razonable. Lyon nos va a matar a los dos.

Thorvaldsen tenía la esperanza de que Sam y Meagan le guardaran las espaldas, aunque ninguno de los dos debería estar allí. Era curioso. Era multimillonario, pero ni uno solo de sus euros podía ayudarle en aquel momento. Había entrado en un lugar gobernado solo por la venganza. En la oscuridad vio imágenes de Cai cuando era un bebé y un adolescente. Por la memoria de Lisette debía asegurarse de que el muchacho se hiciera un hombre. Durante cuatro siglos, los Thorvaldsen habían vivido en Dinamarca. Los nazis hicieron todo lo posible por aniquilarlos, pero sobrevivieron a sus ataques. Cuando Cai nació, se sintió extasiado. Era un bebé. Para seguir adelante. Niño o niña. No le importaba. Solo le preocupaba que estuviese sano. Rezaba por ello.

“Papá, cuídate. Te veré en unas semanas”. Fueron las últimas palabras de Cai durante su conversación telefónica. En efecto, vio a Cai unas semanas después. En un ataúd. Y todo por culpa de la despreciable criatura que tenía a unos metros de él.

– ¿De verdad pensaba que esta muerte no tendría represalias? -le preguntó a Ashby-. ¿Tan listo se creía? ¿Tan importante? ¿Pensaba que podría asesinar a gente y que nunca habría consecuencias?

Ashby no dijo nada.

– ¡Conteste! -gritó Thorvaldsen.

Ashby había llegado al límite. Aquel anciano estaba loco, consumido por el odio. Decidió que la mejor manera de evitar el peligro era afrontarlo, sobre todo teniendo en cuenta que había visto a Peter Lyon detrás de una columna, observando con frialdad el encuentro. Obviamente, Thorvaldsen sabía de la presencia de Lyon. Y el resto de los presentes parecían ser aliados del danés.

– Hice lo que debía -afirmó Ashby.

– Exacto, y mi hijo murió.

– Debe saber que esa no era mi intención. El fiscal era lo único que me interesaba. Cabral fue demasiado lejos. No había necesidad de matar a toda aquella gente.

– ¿Tiene hijos? -preguntó Thorvaldsen.

Ashby negó con la cabeza.

– Entonces es imposible que lo entienda.

Tenía que ganar tiempo. Lyon todavía no se había movido. Seguía detrás de la columna. ¿Y dónde estaban los otros dos?

– Lo he vigilado durante dos años -dijo Thorvaldsen-. Usted fracasa en todo lo que hace. Todas sus empresas han perdido dinero. Su banco está en apuros. Sus activos están prácticamente agotados. Me he entretenido viendo cómo usted y su amante intentaban dar con el tesoro de Napoleón. Y ahora está aquí, buscándolo todavía.

Aquel idiota estaba ofreciendo demasiada información a Peter Lyon. Sin embargo…

– Se equivoca. Poseo abundantes activos depositados en un lugar al que no tiene acceso. En los últimos días he ganado cien millones de euros en oro.

Quería que Lyon supiera que existían muchas razones por las que no debía matarlo.