Yrsa Sigurðardóttir - Ladrón De Almas

– Entonces es que tiene las caderas demasiado estrechas -replicó Gylfi, desesperado-. Todo el mundo dice que parir con unas caderas como las suyas es complicadísimo.

– Las caderas no son como el cuello de una botella a la hora de parir, Gylfi. El niño sale más abajo. -Se inclinó sobre Sigga-. Procura respirar con calma, Sigga -dijo-. Venga, vamos al coche. ¿Ya has roto aguas?

Sigga levantó el rostro para mirar a Þóra sin comprender.

– ¿Qué aguas?

– Vamos -apremió Þóra, dando una palmada-. Enseguida os enteraréis de todo. -Sostuvo a Sigga mientras salían, y Gylfi se adelantó para abrir la puerta. Sóley iba detrás, adormilada, sin hacerse una idea muy clara de lo que estaba pasando-. Sigga, si te ofrecen la epidural, diles que sí. Ahora lo hacen siempre -dijo Þóra, ayudándola a tumbarse en el asiento posterior del todoterreno. Había tomado ya la decisión de venderlo junto a la caravana para quitarse las deudas de encima, pero el todoterreno era más grande que su viejo cacharro, e irían más cómodos en él. Þóra se puso al volante y arrancó. Cuando había abandonado el acceso marcha atrás, Sigga soltó tal grito que Þóra frenó bruscamente. Gylfi y ella miraron hacia atrás.

Þóra suspiró. Tendría que rebajar el precio del todoterreno, después de la inundación del asiento trasero.

Sóley balanceaba los pies que le colgaban del asiento. No tenía mucho más que hacer para matar el tiempo en la sala de espera. Þóra estaba extrañada de lo bien que se estaba portando y de lo calladita que estaba, sobre todo a la vista de que llevaban casi tres horas esperando en aquella salita. La espera no se llevaba mejor con la presencia del padre de Sigga, que apenas hablaba, pero que le había puesto a Þóra una cara bastante elocuente. Por eso, Þóra se alegró al oír el timbre de su móvil, que rasgó el opresivo silencio. Lo agarró y salió al pasillo.

– Hola, Þóra, soy Lára, de Snæfellsnes. La abuela de Sóldís -anunció la voz reposada y de bello timbre de la anciana-. Espero no llamar en mal momento.

– No, en absoluto -dijo Þóra-. Me alegro de oírla. Pensaba llamarla, porque no conseguí localizarla antes de volver a casa. -Habían pasado cinco días desde que la policía había detenido a Bertha y Steini, y Þóra había tenido que dedicar toda su atención a resolver los flecos pendientes del caso y concluir las cosas en los tribunales. Además, Jónas, afortunadamente, había renunciado al pleito contra los hermanos, una vez que se supo que el fantasma que él creía que andaba apareciéndose era Bertha-. Naturalmente, ya sabrá que Kristín ha aparecido.

– Sí, por eso llamaba -dijo Lára-. En realidad, por eso y por otra cosa -prosiguió-. Estoy organizando su entierro para que repose junto a su madre, y me gustaría que estuvieras presente en la ceremonia. Tú has tenido una participación fundamental en el hallazgo de la niña. La pobre no tiene muchos parientes precisamente, y me gustaría que, además del cura y yo, también estuvieras tú.

– Para mí será un auténtico honor -contestó Þóra con cariño.

– Estupendo -exclamó Lára-. También quería decirte que aún no está fijado el día. -Carraspeó cortésmente-. Y está lo otro. El policía que llevaba la investigación acaba de llamar a mi puerta.

– ¿Þórólfur? -preguntó Þóra, extrañada-. ¿Qué quería?

– Me traía una carta, o mejor dicho la fotocopia de una carta -explicó Lára-. Una carta que ha tardado sesenta años en llegarme. Es de Guðný.

– ¿Dónde estaba? -preguntó Þóra con sorpresa-. ¿La encontraron en la carbonera?

– Estaba en el bolsillo del abrigo de Kristín -dijo Lára. Þóra notó que la anciana estaba al borde de las lágrimas, pero volvió a hablarle con la voz más relajada-. Muchas de las cosas que pone en la carta sólo me afectan a mí, pero hay ciertos detalles que me gustaría compartir contigo.

– Faltaría más -dijo Þóra-. Me imagino que aclararán muchas cosas.

– Cuando Guðný escribió la carta, sabía perfectamente que estaba a punto de morir, y que aquélla sería su última oportunidad de contar su historia. Me pide disculpas, al principio, por no haberme contado la verdad en sus cartas anteriores, no se había atrevido porque temía que yo acudiera a su lado y me contagiara. Además, yo había comenzado una nueva vida en Reikiavik y no quería estropeármela con lloriqueos por sus propias desdichas.

– Supongo que se refería a la tuberculosis -dijo Þóra-. ¿O la desgracia era la niña?

– No -respondió Lára-. Amaba con locura a su hijita, y la llamaba su «luz en la oscuridad» y otras cosas por el estilo. Dice que era una niña increíblemente buena y linda, a pesar de haberse criado aislada de todo el mundo, sola con su madre y su abuelo. No se puede negar que Guðný se avergonzaba de haber tenido una hija ilegítima, pero aquello no se tradujo en resentimiento alguno hacia Kristín.

– Los niños tienen una increíble capacidad de adaptación -dijo Þóra, pensando en su nietecito que ya venía de camino, quizá de costado.

– Es cierto -asintió Lára-. Kristín tuvo la suerte de tener una madre tan alegre, y no tenía que pensar en nada más. -Lára vaciló un momento y Þóra supuso que estaría mirando la carta, en busca de algo-. Guðný afirma con total claridad que el padre de Kristín es Magnús Baldvinsson -prosiguió-. Habían tenido relaciones íntimas una vez que asistió a una reunión del Partido Nacional organizada por su padre y se quedó embarazada. Dice que no se había acostado con ningún otro hombre, ni antes ni después, e incluso bromea diciendo que no debían de existir muchos más candidatos.

– ¿Le comenta en algún sitio si él supo de la existencia de la niña? -preguntó Þóra. Si fuera así, habría tenido pleno derecho a heredarla.

– Dice que él se fue a estudiar a Reikiavik antes de que ella se diera cuenta de su estado, pero que le envió una carta después del nacimiento de Kristín. Pero él jamás respondió. -Lára suspiró-. La carta deja ver con toda claridad que aquello le dolió muchísimo, sobre todo pensando en su hija. Si en algún momento llegó a querer a aquel hombre, el amor se acabó, como es natural.

– Ya, en las relaciones personales hay cosas que no se pueden perdonar -repuso Þóra-; incluso cosas mucho menos serias que negarse a aceptar el propio hijo.

– En la carta, Guðný me pide que me haga cargo de su hija -dijo Lára-. Cuando la escribió, su padre ya había muerto, y ella y su hija se habían trasladado a la casa de su tío Grímur. Guðný dice que no se fía de él, porque aquel hombre era un neurasténico, que las mira con tal odio, a ella y a su hija, que no quiere que de ninguna manera sea él quien se quede a cargo de Kristín. Además, me pregunta si podría hacer algo por Málfríður, la hija de Grímur, por la que también está preocupada, aunque es mayor que Kristín y más capaz de cuidarse a sí misma.

– Vaya. ¿Sabría él que Guðný intentaba dejar a Kristín a tu cargo? -preguntó Þóra-. Con la pequeña se irían todas las posesiones de Grímur, naturalmente.

– No lo sé -contestó Lára-. Finaliza diciéndome que no sabe cuándo recibiré la carta, porque no cree que Grímur la eche al correo, y que tiene pensado dársela a Kristín con la esperanza de que ella se la pueda entregar a alguien. Ya había hablado con Kristín, contándole que yo era muy buena y que a lo mejor iba a conocerme muy pronto. Añade que tiene plena confianza en que Kristín entregará la carta, aunque sea muy pequeña, porque es muy cuidadosa y aplicada.

– Al menos consiguió mantener la carta escondida -dijo Þóra.

– Sí. -Al otro lado de la línea, ya no cabía duda de que la anciana se había echado a llorar-. Me será más fácil hablar de todo esto contigo después del entierro -continuó Lára, con la voz completamente quebrada-. Creo que por ahora ya es suficiente.