Yrsa Sigurðardóttir - Ladrón De Almas

La sonrisa de Matthew se hizo aún más amplia.

– No importa -dijo-. Ven. Tengo que enseñarte una cosa.

– ¿Qué es eso? -preguntó Þóra, dándose media vuelta delante del pequeño escaparate de la tienda. No le resultaba fácil comprender la sincera alegría de Matthew al enseñarle aquellos cachivaches dispuestos sobre las polvorientas y blancas estanterías de madera del escaparate-. Un montón de tazas viejas, ¿y qué?

– Mira -dijo él decepcionado, señalando un objeto pequeño que estaba entre la figurita de una perdiz nival y un florero con una Rósa pintada.

Þóra se acercó más al escaparate y pudo ver que se trataba de una medalla de plata con un casco y dos espadas. Por el lugar de la estantería en que se encontraba, Þóra apenas podía verla sin ponerse de puntillas.

– ¿Qué es eso? -preguntó.

– Es una condecoración alemana de la Segunda Guerra Mundial -explicó Matthew satisfecho de sí.

– ¿Y? -preguntó Þóra-. ¿Quieres comprarla?

Matthew se echó a reír.

– En realidad, no -dijo, señalando la puerta de la tienda-. Pero he visto pasar al vendedor y parece más viejo que los trastos que vende. Se me ocurrió que podríamos entrar y preguntarle sobre los nazis de Snæfellsnes. Seguramente él sabrá algo de cualquier cosa que le preguntemos. Esa condecoración nos proporcionará una excusa estupenda para hablar con él.

– Ajá -exclamó Þóra-. Ya voy comprendiendo.

Al entrar en la tienda, les recibió un sonoro timbrazo, procedente de una campanilla que había en la puerta. Þóra no comprendió para qué hacía falta un timbre, pues la tienda era tan pequeña que difícilmente pasaría desapercibida cualquier persona que entrara. No había un palmo de espacio que no estuviese repleto de cosas, con lo que el lugar parecía más pequeño todavía. Las atiborradas estanterías que cubrían todas las paredes casi llegaban al techo. Había una escalera apoyada sobre una de ellas. Los objetos estaban llenos de polvo, lo que no indicaba precisamente que el negocio fuera viento en popa. En la parte interior de la tienda estaba un anciano canoso detrás de una mesa igual de vieja, sobre la que se apoyaba una caja registradora tan antigua que Þóra dudó que cumpliera las normas del Ministerio de Hacienda. Después de echar un vistazo, se fueron aproximando al mostrador, pasando por el medio de toda clase de mueblecitos viejos que estaban amontonados por el suelo para aprovechar al máximo el reducido espacio.

– Buenos días -saludó Þóra, sonriendo al vendedor, cuando llegaron por fin hasta el mostrador sin romper nada milagrosamente.

– Buenas -respondió tranquilo el hombre, sin sonreír-. ¿En qué puedo ayudarles?

– Este amigo mío es de Alemania, y ha visto en el escaparate una insignia que le ha llamado la atención -respondió Þóra-. ¿Podríamos echarle un vistazo?

El anciano asintió y fue hasta el escaparate, abriéndose paso entre los trastos.

– Sí, esto lleva aquí mucho tiempo, se lo aseguro -dijo mientras alargaba un brazo para coger el objeto-. En realidad es una condecoración, no una insignia. -Se dio la vuelta con la plaquita de plata en la mano y la puso sobre el mostrador-. Una condecoración que se concedía a los heridos.

– Ah -exclamó Þóra levantando el objeto. La condecoración, como había podido ver, tenía grabado un casco y dos espadas, pero ahora se daba cuenta de que en el casco había una cruz gamada. La medalla estaba orlada con hojas de laurel-. ¿Así que se la concedían a los soldados que resultaban heridos en la guerra? Pues habrá muchas en circulación, supongo.

El anciano puso un gesto de reproche y Þóra se arrepintió de haberlo dicho. Sin duda, el hombre pensaría que estaba regateando. Le quitó la medalla.

– Sí que se concedieron muchas, es cierto. En el momento álgido de la guerra empezaron a honrar también a civiles heridos en los bombardeos. Pero ésta es especial, porque es de plata. De acuerdo con la gravedad de las heridas, había tres clases. Normal, plata y oro. La normal se solía conceder por heridas en el campo de batalla. Era la más corriente.

– ¿Qué clase de herida había que tener para conseguir la de plata? -preguntó Þóra.

– Había diversas heridas que proporcionaban la condecoración en plata, por ejemplo la pérdida de algún miembro. También por daños cerebrales leves. -El hombre levantó la medalla e hizo que la luz del sol cayera sobre ella-. Esta condecoración no es de las que más codiciaba la gente, se lo aseguro.

– ¿Y la de oro, entonces? -añadió Þóra-. Creo que prefiero no saber lo que había que sufrir para ganarse una de oro. -Sonrió al anciano-. Mi amigo está muy interesado en comprarla. -Señaló a Matthew con el dedo-. ¿Sabe algo sobre su origen?

El anciano sonrió.

– Desgraciadamente, no. La conseguí hace varios decenios con otras pertenencias procedentes del legado de un difunto. No iba acompañada de historia alguna sobre cómo llegó a él.

– Pensaba que quizá pudiera haber pertenecido a algún islandés -dijo Þóra-. Eso la haría aún más interesante.

– No tengo ni idea -explicó el anciano-. Puede ser, pero lo pongo en duda. Creo que sólo la recibían los alemanes, al menos si se trataba de civiles.

– ¿No hubo islandeses que lucharon junto a los alemanes? A lo mejor esta medalla se la dieron a uno de ellos -señaló Þóra, confiada en que aquello le diera pie a hablar de los nazis de Snæfellsnes.

– Creo que fueron muy, muy pocos. Un puñado de locos fue a la guerra junto a los alemanes en Noruega, e incluso en Dinamarca, pero creo que ninguno de ellos puso jamás un pie en el campo de batalla. -El hombre dejó la insignia sobre el mostrador-. No fueron héroes precisamente los que hicieron esas grandes hazañas en este país. Unos tontos de cuidado. Creo que les atraía sobre todo el uniforme.

– ¿Ah, sí? -dijo Þóra-. Tengo que reconocer que no sé prácticamente nada sobre lo que pasó en Islandia. ¿Acaso hubo un movimiento nazi en este país?

– Sí, sí que lo hubo -informó el anciano-. Eran los nacionales, sobre todo chicos jóvenes que se divertían desfilando con banderas y pegándose con los socialistas. Creo que estaban movidos, mucho más que por algún ideal, por puros sentimientos infantiles.

– ¿Ese movimiento estuvo extendido por aquí, en Snæfellsnes? -preguntó con cara de inocente.

El anciano se rascó la cabeza. Þóra se percató de que tenía el pelo bastante espeso para un hombre de su edad, aunque ya estuviera todo canoso.

– Afortunadamente, aquella locura nunca se asentó con fuerza en esta zona -dijo, mirando a Þóra con unos ojos incoloros y acuosos-. Hubo un hombre aquí, al sur de la península, que se impuso la misión de hacer proselitismo y reunir gente, pero enfermó antes de conseguir nada. Los jóvenes de esta región con los que intentó formar un grupo de nacionales perdieron el interés enseguida, en cuanto él dejó de intervenir directamente. Nunca se llegó a nada.

Þóra sintió ganas de gritar hurra, pero se contentó con decir, con tono de indiferencia:

– Sí, tiene razón. ¿No sería quizá Grímur Pórólfsson, granjero de Kreppa? -dijo, cruzando los dedos con la esperanza de acertar. Aquello explicaría los objetos nazis de la caja, si el individuo en cuestión había sido el abuelo de Börkur y Elín.

El anciano entornó los ojos y miró dubitativo a Þóra.

– Yo creía que usted no sabía nada de esto -dijo-. A la vista de lo que sabe, me parece que estoy haciendo el tonto.

– Bueno, sólo sé algo sobre esa familia -se apresuró a responder Þóra-. No sé nada sobre el movimiento nacional. -Se volvió hacia Matthew y le guiñó un ojo en tono cómplice que el hombre no vio-. ¿Bueno, qué, compramos la insignia?