Jonathan Kellerman - Compañera Silenciosa

Se cortó.

– Lo siento -me dijo.

– No pasa nada -le aseguré-. Con tanta droga en su sangre, ¿no debería de haber estado demasiado adormilada para poder dispararse?

– No de inmediato -dijo Del-. Y, mira, ahora viene la parte interesante: el forense me dijo que su oficina manejó el caso con celeridad, por orden del jefe; su plazo habitual es de seis a ocho semanas, en esta época del año. También les dieron órdenes de no hablar de ello con nadie.

– ¿Y por qué tanto secreto?

– El patólogo tuvo la clara impresión de que se trataba del habitual caso de gente rica, en el que se engrasan las ruedas al máximo, y se mantiene todo en silencio.

– El Departamento facilitó información a la prensa.

– Información controlada -subrayó Del-. Eso es estrategia: si uno no dice nada respecto a algo, y alguien descubre que te lo estás reservando, en seguida empiezan a hablar de una conspiración. Es más seguro decir lo que tú quieres que se sepa; eso te hace parecer abierto y sincero. No es que haya demasiado que decir en este caso: un suicidio puro y simple, sin pruebas de que haya nada raro detrás. En cuanto a lo de la combinación de drogas y pistola, el patólogo tenía dos suposiciones: A, que ella se preparó un cóctel de drogas y alcohol, esperando así acabar con todo, y luego cambió de idea y decidió terminar aún más rápido, o quizá de un modo más dramático, y tomó la pistola. Para mí, eso tiene sentido: el suicidio es un mensaje, ¿no? Vosotros los comecocos me enseñasteis eso… es la declaración final que uno le hace al mundo. Y la gente puede llegar a ser muy cuidadosa acerca del modo en que la redacta, ¿no?

– Justo. ¿Cuál es la B?

– La droga y el alcohol la hicieron superar sus inhibiciones, armarse del valor suficiente como para pegarse un tiro. Cuando se notó lo bastante ida, apretó el gatillo. Claro que, lo mires del modo que lo mires, el resultado es el mismo.

– ¿Dejó alguna nota?

– No. Mucha gente no la deja, ¿no es así?

– Así es.

– Como dice ese tipo, el canadiense Mac-como-se-llame, el medio puede ser el mensaje por sí mismo.

– ¿Quién es el detective al cargo del caso?

– Un tipo llamado Pinckley. Precisamente ayer se fue de vacaciones, a Hawai.

– Muy conveniente.

– Yo no armaría mucho jaleo por eso -me dijo Del-. Las vacaciones son programadas con mucha anticipación. Y Pinckley es un surfista de cuidado…, antes competía a nivel nacional. Se va allí cada año, por esta época, con el fin de cazar las olas más grandes, en Wiamea. Llamé a Hollywood y lo confirmé; la lista de tareas había sido establecida hacía meses.

– ¿Y quién se ha hecho cargo, al irse Pinckley?

– No había nada de lo que hacerse cargo, doctor. El caso está cerrado.

– ¿Y qué hay de eso de que Trapp estuviera en casa de ella?

El policía bajo la voz:

– Oye, te he dicho que había averiguado unas pocas cosas, ¿recuerdas? Eso no incluía el entrar en la oficina de mi capitán y someterlo a tercer grado.

– De acuerdo, perdona.

– No es necesario que te excuses. Pero debo de ser cuidadoso.

– ¿Algo más, Del?

Pausa.

– ¿Dices que la conocías mucho? ¿Como cuánto?

– Han pasado seis años desde la última vez que la vi.

– ¿Lo bastante como para saber que no era una Hermanita de la Caridad?

– Lo bastante para eso.

– Vale. Si fueras un pariente cercano, o su marido, no te diría esto. Es estrictamente «off the record». Mi contacto en Hollywood me dice que por la Comisaría corre un rumor de que, cuando entraron en su casa, uno de los técnicos halló una película porno oculta debajo de su colchón… Nada sofisticado, sólo un rollo pequeño de ocho milímetros en blanco y negro. Pero un rollo en el que salía ella. Puede que fuera una doctora, pero tenía otros talentos…

Jadeé tratando de respirar.

– ¿Doc?

– ¿Sigue esa película en el almacén de pruebas, Del?

– No todo llega al almacén de pruebas.

– Ya veo.

– En un caso como éste, eso es lo mejor para esa dama. ¿Qué te parece mejor: que esa jodida cosa esté en el cajón de la ropa interior de algún poli, del que sólo lo saque alguna vez, de trancas a barrancas, para un pase privado, o que la prensa se haga con ella… «La Doctora tenía una Vida Secreta»? Ya sabes lo que harían con eso. Lo que te quiero decir es que esa película no es una de las que hace Disney.

– ¿Qué había en ella?

– Lo que te puedes imaginar.

– ¿No podrías ser más específico, Del?

– ¿Realmente quieres escuchar esto?

– Adelante.

Suspiró.

– De acuerdo. Lo que me han dicho es que era una de esas escenitas de doctor y paciente. Ya sabes… de esas que empieza con un chequeo y acaban en sexo. Ella era la paciente, y un tipo era el médico. -Pausa-. Esto es todo lo que sé. Yo no la he visto.

– ¿Dejó algo, como un fichero de pacientes?

– No lo pregunté.

– ¿Y qué hay de esa venta tan rápida de la casa?

– Con el caso cerrado, no había ya ninguna razón por la que no vendiesen.

– ¿Era ella la propietaria de la casa?

– No comprobé eso.

– ¿Y qué hay de la hermana gemela? ¿La ha localizado alguien?

– No hay Shirlee Ransom alguna en nuestros archivos, lo que no quiere decir nada…, no era ninguna criminal. Pero en Tráfico tampoco la tenían.

– No es muy probable… ella no podría conducir un coche.

– Lo que digas. En cualquier caso, el buscar herederos no es asunto nuestro, Doc. El abogado que esté ocupándose de que se cumpla su testamento tendrá que contratar a un detective privado. Y, para contestar a tu próxima pregunta, te diré que no, que no sé quién es ese abogado.

– Vale -dije-, gracias por tu tiempo.

– No hay problema, encantado de dedicártelo. Cuando lo tengo.

Lo que era una forma educada de decirme: Ya no me molestes más.

Una película porno.

La «investigación» de Kruse.

Explorando los límites de la sexualidad humana.

Larry se había reído de ello, pero con una cierta vergüenza. El trabajar para Kruse era una fase de su carrera que, claramente, deseaba olvidar. Ahora iba a serle recordada de nuevo. Llamé a su oficina en Brentwood, utilizando la línea privada, que no estaba controlada por el servicio de mensajes.

– Estoy con un paciente -me dijo, en voz baja-. ¿Puedo llamarte a menos cuarto?

Lo hizo, exactamente a las 2,45, mordisqueando algo y hablándome entre bocados.

– ¿Ya me echabas en falta, D? ¿De qué me quieres hablar?

– De Sharon Ransom.

– Oh, sí… leí lo que pasó. ¡Oh, Dios… lo había olvidado! Vosotros dos estabais liados entonces, ¿no es cierto?

– Ella estaba en la fiesta, Larry. Me la tropecé cuando tú fuiste a hacer tu llamada. Hablé con ella el día antes de que muriese.

– Jesús! ¿Tenía mal aspecto?

– Estaba un poco hundida. Me dijo que las cosas no le iban bien. Pero no me dijo nada tremendo, nada que pusiese en marcha ninguna alarma. No obstante, tú y yo sabemos el valor que tiene eso.

– Ajá, la vieja intuición profesional. Daría lo mismo que usásemos un tablero ouija de adivinación…

Silencio.

– Sharon Ransom -dijo-. Irreal. Antes era muy guapa.

– Seguía siéndolo.

– Irreal -repitió-. No la vi desde la universidad, jamás me la encontré en reuniones o convenciones.

– Vivía en L.A.

– Una dama misteriosa. Siempre lo pareció.

– ¿Trabajó en el proyecto de la porno, Larry?

– No mientras yo estuve en él. ¿Por qué?

Le dije lo de que era la ayudante de Kruse. Y lo de la película.