Peter Tremayne - La Serpiente Sutil

A Fidelma le pareció percibir una momentánea mirada de alivio en el rostro de sor Brónach. Pero desapareció antes de que estuviera segura. De todas maneras, la luz de las linternas ayudaba a distorsionar las expresiones faciales.

– Sor Brónach, os ruego que miréis qué se puede hacer para poner en hora la clepsidra -dijo la abadesa Draigen, totalmente recuperada-. Durante generaciones esta comunidad se ha enorgullecido de la precisión del reloj de agua. Haced lo que podáis para recuperar la exactitud de nuestros cálculos.

Sor Brónach estaba perpleja, pero inclinó la cabeza como muestra de conformidad.

– Haré todo lo que pueda, madre abadesa, pero… -Lanzó una mirada nerviosa al cadáver.

– Despertaré a algunas de las hermanas para que vengan y se lleven a la desafortunada hermana al subterraneas. No estaréis sola.

A Fidelma se le ocurrió algo cuando se giraba en dirección a las escaleras. Regresó corriendo hacia sor Brónach.

– ¿No me enseñasteis que cada vez que transcurría un período de tiempo y sonaba el gong, el vigilante tenía que apuntar la hora en una tablilla de arcilla?

Sor Brónach afirmó con la cabeza.

– Ésa es la costumbre, por si nos despistamos.

– ¿A qué hora hizo la última anotación en la tablilla sor Síomha?

Fidelma se dio cuenta de que al menos esto le indicaría el momento preciso en que había sido asesinada sor Síomha.

Sor Brónach recorrió la estancia con la mirada en busca de la tablilla. La encontró boca abajo, junto al hogar de piedra, y la recogió.

– ¿Bien? -preguntó Fidelma, mientras la hermana la examinaba.

– La segunda hora del día está marcada y el primer pongc o período de tiempo posterior.

– Por tanto, fue asesinada entre las dos y cuarto y las dos y media de esta mañana -musitó Fidelma.

– ¿Es eso importante? -inquirió la abadesa Draigen con impaciencia-. Ya sabemos quién lo ha hecho.

– ¿Qué hora creéis vos que es ahora? -preguntó Fidelma.

– No tengo ni idea.

– Yo sí -dijo sor Brónach. Se dirigió hacia la ventana y levantó la mirada hacia el cielo. La expresión de su rostro denotaba complacencia-. Bien pasadas las cuatro. Yo creo que casi las cinco.

– Gracias, hermana -agradeció Fidelma, distraída. Su mente trabajaba rápido-. ¿Podéis calcular cuánto hace que encontrasteis el cuerpo? -preguntó a la abadesa Draigen.

La abadesa Draigen se encogió de hombros.

– No creo que importe…

– Hacedme el favor -insistió Fidelma.

– Hace menos de una hora, diría. Yo fui a buscaros inmediatamente después de encontrarlo.

– Cierto. De hecho fue hace menos de una hora -admitió Fidelma-. Yo diría que llevamos aquí menos de media hora.

– Deberíamos ir a buscar a sor Berrach, en lugar de estar perdiendo el tiempo con esto -insistió la abadesa Draigen.

– ¿Podéis interrogar a la pobre chica por la mañana? -Fue sor Brónach quien habló, con gran sorpresa por parte de Draigen-. Sor Berrach ha sufrido una gran conmoción al encontrar el cuerpo.

– ¿Os ha dicho que había encontrado el cuerpo? -preguntó Fidelma.

– No concretamente eso. Me dijo que sor Síomha estaba muerta en la torre. De manera que el hecho de que encontrara el cuerpo resulta obvio.

– Tal vez -replicó Fidelma-. Creo que tendríamos que ir a ver a sor Berrach ahora. Una cosa más, sin embargo, ya que estáis aquí, sor Brónach -añadió, de forma que la abadesa Draigen lanzó una mirada impaciente-. ¿Os dice algo la palabra Mórrígú?

Sor Brónach se estremeció.

– Desde luego, el nombre del maligno es bien conocido, hermana. En la Antigüedad, antes de que la palabra de Cristo llegara a esta tierra, se consideraba la diosa de la muerte y las batallas. Encarnaba todo lo que era perverso y horrible de los poderes sobrenaturales.

– Entonces, ¿vos tenéis conocimientos sobre el paganismo, no? -observó Fidelma.

Sor Brónach hizo un mohín.

– ¿Quién no conoce a los dioses y las antiguas costumbres? Yo crecí en estos bosques, donde muchos todavía se aferran a esas antiguas creencias.

Fidelma inclinó la cabeza y luego, ante el aparente alivio de la abadesa Draigen, se giró, cogió la vela y avanzó escaleras abajo. Habían llegado a la planta baja de la torre cuando un sonido, como un golpeteo, hizo que Fidelma se detuviera. Era el mismo ruido que se había oído en la duirthech, la capilla. El sonido lejano de golpes contra una madera hueca resonaba por el edificio.

Fidelma se giró hacia un rincón de la estancia a oscuras, donde el sonido era más fuerte, y avanzó con precaución, sosteniendo la vela delante de ella.

– ¿Nunca se ha investigado de dónde proviene este sonido? -preguntó Fidelma al llegar al extremo superior de las escaleras.

– No, ¿por qué habríamos de hacerlo? -resolló Draigen, nerviosa-. Sin duda no proviene de nuestro subterraneus.

Fidelma escudriñó en la penumbra.

– Sin embargo, parece que venga de ahí. Dijisteis que creíais que lo causaba el agua cuando se llenaba la cueva que hay bajo la abadía.

– Sí, así es -dijo Draigen, sin mostrarse totalmente convencida.

– ¿Adónde vais? -preguntó cuando vio que Fidelma empezaba a descender las escaleras de piedra hacia el interior de la cueva.

– Sólo quiero comprobar… -Fidelma no acabó la frase, pues fue bajando la estrecha escalera.

La cueva de abajo estaba vacía y en silencio. Fidelma miró a su alrededor, desconcertada. No había donde esconderse. Unas cuantas cajas en un rincón, eso era todo. Ahogando un suspiro, se giró y empezó a subir las escaleras, palpando a tientas el muro frío con una mano para guiarse en la penumbra.

La pared estaba húmeda y pringosa y cuando se dio cuenta se examinó los dedos a la luz de la vela. Luego observó la superficie del muro. Había una mancha de sangre. Era reciente.

– ¿Qué hay, hermana? -preguntó Draigen desde el extremo superior del tramo de escaleras.

Fidelma se lo iba a explicar, pero cambió de opinión.

– Nada, madre abadesa, no es nada.

Fuera en el patio, encontraron entonces a la ansiosa sor Lerben.

– Algo pasa, madre abadesa -las saludó jadeante-. La bobalicona de sor Berrach está sollozando en su celda. Yo he visto luces en la torre, pero no he oído el gong del reloj de agua.

La abadesa Draigen puso su mano sobre el hombro de la joven.

– Preparaos, pequeña. Han matado a sor Síomha. La responsable es Berrach…

– Eso no lo sabéis con seguridad -interrumpió Fidelma-. Vayamos a interrogar a la chica antes de culparla.

Pero sor Lerben ya se había marchado apresuradamente con la noticia, llorando, a despertar a la comunidad dormida. Apenas habían atravesado el patio, la información sobre el hecho ya se había difundido como un fuego. Todas se despertaban para enterarse de lo que había sucedido. La abadesa Draigen dijo a una novicia que pasaba que fuera a los dormitorios y acallara aquel barullo, pero antes de que la otra pudiera responder el patio empezó a llenarse de monjas ansiosas. El rumor de voces histéricas y enojadas fue llenando el aire. Se encendieron velas y lámparas y las hermanas, vestidas a toda prisa o envueltas en capas, fueron formando corrillos para hablar con miedo y enfado.

Al parecer, sor Berrach se había atrincherado en su celda. Sor Lerben regresó y dijo que todavía se oían los gritos y lamentaciones de Berrach, una curiosa mezcla de oraciones y antiguas maldiciones.

– ¿Qué hemos de hacer, madre abadesa?

– Iré a hablar con ella -intervino Fidelma con decisión.

– No es una buena idea -advirtió la abadesa.

– ¿Por qué?

– Sabéis lo fuerte que está Berrach, a pesar de su deformidad. Os podría atacar fácilmente.