James Patterson - Virgen

Sin embargo, se sintió, a lo sumo, poco culpable. No experimentó ninguna sensación de inocencia perdida, como ella temiera durante todos los años transcurridos.

«Sólo siento una especie de calidez -pensó -, un bienestar dentro de mí que proviene del contacto íntimo con otra persona, algo que jamás creí posible.»

«Lo ocurrido entre Justin y yo no puede ser erróneo -siguió reflexionando -. Ha sido una ternura y un amor exquisitos compartidos entre ambos. Ha sido demasiado maravilloso. Nos amamos mutuamente. Si he tenido antes alguna duda al respecto, ahora ya no existe.»

Anne se sentó en la cama.

Extendió sobre la cabeza sus largos y bien moldeados brazos. Una leve sonrisa arqueó sus labios. Una sonrisa íntima que nació del centro de quien fuera verdaderamente Anne Feeney.

Pudo verse en el antiguo espejo algo inclinado sobre el escritorio al otro lado de la elegante alcoba.

«Tengo unos senos saludables -se dijo Anne con ojos sonrientes-. No demasiado grandes y graciosamente enhiestos; bonitos, al menos en mi opinión…Tengo el estómago prieto y en forma… La larga melena suaviza la angulosidad de mis protuberantes pómulos.»

Era bonita, tal como intentara decírselo Justin muchas veces. Así pues, ¿por qué se negó a reconocerlo antes? ¿Por qué había actuado como si su apariencia fuese una horrible maldición?

Anne miró la espalda desnuda de Justin, sus extremidades inferiores, y notó que empezaba a enrojecer.

– Justin -susurró tan bajo que posiblemente él no la oyera-. Te quiero tanto que ahora me siento un poco asustada.

Deseó despertarle. Se sintió como una jovencita, una colegiala joven, y le fue muy grato tener esa sensación durante unos instantes.

Repentinamente, Anne quiso compartir esos nuevos pensamientos e impresiones con Justin. Quiso saber cómo opinaba de su noche juntos. ¿Se sentiría culpable? ¿Habría disfrutado de ella?

Mientras Anne consideraba la mejor forma de despertarle, el teléfono sonó en la habitación. Fue una estridencia insolente, algo así como si una sirena de incendios hubiese roto el silencio dentro del pequeño dormitorio.

Anne miró su reloj de pulsera. Eran apenas las siete… ¿Quién podría ser? ¿La policía? ¿Los Beavier desde Chantilly? Quizás hubieran encontrado a Kathleen…

Anne se movió a través de la cama y descolgó el auricular.

– ¿Diga…? ¿Diga?

Al fin le llegó por la línea un sollozo contenido. Luego, una sorprendente granizada de ocho palabras bien claras.

– Hermana Anne…, ¿quiere venir a recogerme, por favor?

A Anne se le revolvió el estómago; su pecho se agitó desmesuradamente.

– ¡Kathleen…! ¿Te encuentras bien, Kathleen? ¿Dónde estás, cariño?

Cuando Kathleen habló de nuevo pareció sobremanera abatida, como si estuviera drogada.

– El padre Rosetti telefoneó a Chantilly. He hablado con mi madre y mi padre… ¿Puede reunirse usted con nosotros? No estoy lejos de la casa de mi tío. Por favor, vengan usted y el padre Justin.

Kathleen dio a Anne las señas exactas.

Entretanto, Justin se había despertado. Sus brillantes ojos verdes interrogaban a Anne. ¿Quién está al teléfono?

– Iremos ahora mismo -murmuró Anne -. Tan pronto como encontremos un taxi. ¿Te encuentras bien, Kathleen?

Apenas oyó el nombre de la chica, Justin se sentó en el alborotado lecho. La estupefacción desfiguró su rostro.

– Ven cuanto antes, Anne. Hay muchas cosas de qué hablar y muy poco tiempo. Estoy a punto de tener el bebé.

Marchando a una velocidad increíble -aunque pareciera casi insuficiente-, el taxi «Peugeot» blanco se deslizó por la resbaladiza avenida de la Bourdonnais, prosiguió su carrera bajo las pesadas vigas de la Torre Eiffel; luego, maniobró entre los dobles carriles de la circulación bordeando el Pare du Champ de Mars.

Por fin el impaciente taxista se introdujo, haciendo sonar sin pausa su bocina, entre los antiguos edificios de La Sorbona y el Panteón; el sórdido distrito de rué de la Huchette-St. Severin.

Durante las últimas veinticuatro horas, la Policía había estado llamando a puertas elegidas al azar por todo el vecindario étnico donde predominaban las tabernas, épiceries, triperies , comidas exóticas y olores asfixiantes de combustibles. Pero no se encontró el menor rastro en aquel distrito taciturno. Ni sombra de Kathleen Beavier, ni sombra del misterioso sacerdote católico y ninguna cooperación por parte de los vecinos.

Anne y Justin se sujetaron uno a otro cuando subieron los empinados escalones que daban entrada a un desmoronadizo edificio justamente frente a la rué de la Huchette.

La tétrica puerta principal estaba abierta y no tenía cerradura. En el interior parecía esconderse otra escalera tenebrosa.

Anne y Justin subieron aprisa tres tramos hasta el descansillo de un piso ático en donde había tres puertas con pintura costrosa y una claraboya llena de hollín.

Inesperadamente, el padre Rosetti abrió una de las tres puertas.

Una luz blanca inundó el descansillo.

– Hermana, padre O'Carroll. Entren, por favor.

El padre Rosetti intentó sonreír, pero su rostro mostró ansiedad. Consunción. Rosetti había perdido casi diez kilos de peso en menos de una semana. La cara tenía un cierto tono amarillento; la piel se arrugaba en las mejillas y alrededor de los ojos.

Al otro lado de la pequeña y desnuda habitación, Kathleen estaba sentada en un maltrecho sofá de dos asientos. Seguramente debió de haberse apercibido de la inquietud en sus rostros, pues se levantó y caminó hacia ellos.

Abrazó a Anne y Justin; luego, recostó la cabeza en el hombro de Anne y rompió a llorar.

– Siento mucho haberte plantado así -dijo a Anne-. ¡Ahora tengo tanto miedo! -susurró.

– No tenemos tiempo para explicarles todo lo sucedido. -El padre Rosetti paseó arriba y abajo por el piso medio vacío-. Créanme si les digo que Kathleen corría peligro en el chateau de Henri Beavier. Por cierto, hemos establecido contacto con la familia; ellos nos esperarán en Orly… Debemos viajar con Kathleen por última vez. A Roma. Al sagrado santuario del Vaticano. A San Pedro si necesario fuere.

– Confíen en el padre Rosetti, por favor -dijo Kathleen -. El bebé debe nacer en la Ciudad Santa.

Anne y Justin interrogaron a Kathleen durante el tiempo que lo permitió el padre Rosetti. Luego, el nervioso Investigador jefe los llevó aparte.

– Ahora mismo las dos muchachas vírgenes están corriendo un grave riesgo. Denme su entera confianza, por favor -dijo el padre Rosetti-. Deben confiar en mí. Mi investigación está casi completa. Creo que Nuestra Señora me ha conducido a la verdad.

Justin sintió una cólera súbita. Le faltó muy poco para golpear al sacerdote vaticanista.

– ¿Por qué no nos cuenta usted algo si desea tanto nuestra confianza? ¿Para que podamos creer en usted?

– Nosotros queremos ayudar a Kathleen, padre -dijo Anne-. Usted necesita ayuda, según ha dicho… Pues bien, confie a su vez en nosotros, padre Rosetti!

El abatido sacerdote vaticanista pareció afectado por el interés de ambos. Murmuró una plegaria en latín.

– ¡Confíe en nosotros! -repitió Anne mirando fijamente los dos oscuros túneles que eran los ojos del padre Rosetti.

– Lo hago, hermana Anne… -musitó por fin el sacerdote-. Confío en los dos. Es una cosa muy difícil para mí, pero lo hago. Sé cuánto se preocupan ustedes por Kathleen.

Entonces, les explicó todo lo que pudo sobre la investigación papal. Habló de un Santo Padre muy anciano y muy amedrentado que creía conocer un secreto terrorífico pero que, bajo la presión de sus propios asesores, el Consejo de los Seis, debía guardar silencio. El padre Rosetti les refirió cada detalle de su viaje al Palacio Apostólico durante el verano anterior, su conferencia con el Papa Pío XIII…