Роберт Ладлэм - Das Bourne Vermächtnis

Das Telefon klingelte in seiner mechanischen, monotonen Art weiter, und der CIA-Direktor biss die Zähne zusammen, als sei das Geräusch ätzend. Was für Ruhmestaten waren in der Zeit, in der Alex und er noch jung gewesen waren, vollbracht worden! Der Einsatz in Russland, bei dem sie fast in der Lubjanka gelandet wären; die Vorstöße über die Berliner Mauer, um an Stasi-Geheimnisse heranzukommen; die Überprüfung eines KGB-Überläu-fers in einem sicheren Haus in Wien, bei der sie entdeckt hatten, dass er ein Double war. Die Ermordung Bernds, ihres langjährigen Kontaktmanns; das Mitgefühl, aus dem sie seiner Frau versprochen hatten, sich um seinen Sohn Dieter zu kümmern, ihn nach Amerika mitzunehmen und ihm ein Studium zu finanzieren. Genau das hatten sie getan — und waren für ihre Großzügigkeit belohnt worden. Dieter war nie zu seiner Mutter zurückgekehrt. Stattdessen war er zur Agency gegangen und dort viele Jahre — bis zu seinem tödlichen Motorradunfall — Leiter der Hauptabteilung Wissenschaft & Technologie gewesen.

Wohin war das Leben verschwunden? In Bernds Grab zur Ruhe gebettet, dann in Dieters… jetzt in Alexanders. Wie war es so rasch auf einige wenige in seiner Erinnerung leuchtende Punkte reduziert worden? Zeit und Verantwortung hatten ihm schwer zugesetzt, keine Frage. Er war jetzt ein alter Mann, in mancher Beziehung mächtiger, ja, aber die kühnen Taten von gestern, der Elan, mit dem Alex und er in die Welt der Geheimdienste hinausgeschritten waren und das Schicksal von Nationen verändert hatten, waren zu Asche verbrannt, sie würden niemals wiederkehren.

Die Faust des CIA-Direktors machte den Zinnsoldaten mit einem Schlag zum Krüppel. Dann, erst dann nahm er den Telefonhörer ab.

«Ja, Martin.«

In seiner Stimme lag eine Mattigkeit, die Lindros sofort erfasste.»Alles in Ordnung mit Ihnen, Sir?«

«Nein, mir geht’s beschissen!«Darauf hatte der Direktor nur gewartet. Eine weitere Gelegenheit, seine Wut und Frustration abzureagieren.»Wie soll unter diesen Umständen alles mit mir in Ordnung sein?«

«Tut mir Leid, Sir.«

«Nein, das tut’s nicht«, sagte der Direktor bissig.»Das kann es nicht. Dafür sind Sie zu ahnungslos. «Er starrte den Zinnsoldaten an, den er zerschmettert hatte, und fühlte sich von der Erinnerung an einstige Ruhmestaten verfolgt.»Was wollen Sie?«

«Ich sollte Sie auf dem Laufenden halten, Sir.«

«Wollte ich das?«Der Direktor stützte den Kopf in eine Hand.»Ja, das stimmt wohl. Was haben Sie denn rausgekriegt?«

«Der dritte Wagen vor Conklins Haus gehört David Webb.«

Das scharfe Ohr des Direktors registrierte den Unterton in Lindros’ Stimme.»Aber?«

«Webb ist spurlos verschwunden.«

«Natürlich ist er das.«

«Aber er war eindeutig hier. Wir haben die Hunde in seinem Wagen herumschnüffeln lassen. Sie haben die Fährte auf dem Grundstück aufgenommen und in den Wald verfolgt, aber an einem Bach verloren.«

Der Direktor schloss die Augen. Alexander Conklin und Morris Panov erschossen; Jason Bourne im Einsatz vermisst und auf freiem Fuß — und das fünf Tage vor dem Terrorismusgipfel, der wichtigsten internationalen Konferenz des Jahrhunderts. Ihn schauderte. Er verabscheute unerledigte Dinge, aber Roberta Alonzo-Ortiz, die nationale Sicherheitsberaterin, die heutzutage der Boss war, hasste Unerledigtes regelrecht.»Ballistische Untersuchung? Gerichtsmediziner?«

«Morgen früh«, sagte Lindros.»Mehr konnte ich die Sache nicht beschleunigen.«

«Was das FBI und sonstige Polizeibehörden angeht…«

«Die habe ich schon neutralisiert. Wir haben freie Bahn.«

Der CIA-Direktor seufzte. Natürlich war die Tatkraft seines jungen Stellvertreters anerkennenswert, aber er verabscheute es auch, unterbrochen zu werden.»Weitermachen!«, sagte er barsch und legte den Hörer auf.

Danach starrte er noch lange in die Holzkiste, horchte auf die Atemgeräusche des Hauses. Es klang wie ein alter

Mann. Über ihm knackten Fußbodendielen — ein Geräusch, das ihm vertraut war wie die Stimme eines alten Freundes. Madeleine bereitete sich offenbar ihre traditionelle Einschlafhilfe zu: eine Tasse heißer Schokolade. Er hörte den Corgi der Nachbarn bellen, und aus irgendeinem unerfindlichen Grund wirkte es wie ein klagender Laut, voller Trauer und unerfüllter Sehnsüchte. Zuletzt griff er in die Kiste und holte einen Torso in Bürgerkriegsgrau heraus, um einen neuen Zinnsoldaten zu erschaffen.

«Muss ein ziemlich übler Unfall gewesen sein, so wie Sie aussehen«, sagte Jack Kerry.

«Eigentlich nicht, bloß ein Platter«, antwortete Bourne leichthin.»Aber der Reservereifen war auch platt, und dann bin ich über irgendwas gestolpert — eine Baumwurzel, denke ich. Dann bin ich mit dem Kopf voraus in den Bach geklatscht. «Er machte eine entschuldigende Handbewegung.»Mit meiner Körperbeherrschung ist’s leider nicht weit her.«

«Willkommen im Club«, sagte Kerry. Er war ein großer, grobknochiger Mann mit Doppelkinn und zu viel Fett um die Hüften. Er hatte Bourne vor einer Meile bei sich einsteigen lassen.»Mich hat meine Frau mal gebeten, den Geschirrspüler anzustellen. Ich hab ein gewöhnliches Waschmittel reingetan. Jesus, die Schaumberge hätten Sie sehen sollen!«Er lachte gutmütig.

Die Nacht war pechschwarz, ohne Mond oder Sterne. Leichter Nieselregen setzte ein, und Kerry stellte die Scheibenwischer an. Bourne fröstelte in seiner nassen Kleidung. Er wusste, dass er sich konzentrieren musste, aber sobald er die Augen schloss, sah er Alex und Mo vor sich; er sah aus Schusswunden sickerndes Blut zwischen Knochensplittern und Gehirnmasse. Seine Finger verkrampften sich, und er ballte unwillkürlich die Fäuste.

«Und was machen Sie beruflich, Mr. Little?«

Nachdem Kerry sich vorgestellt hatte, hatte Bourne sich als Dan Little ausgegeben. Kerry war anscheinend ein Gentleman alter Schule, der noch großen Wert auf solche Formalitäten legte.

«Ich bin Buchhalter.«

«Ich plane Anlagen für die Entsorgung von Atommüll. Dabei kommt man ganz schön rum, das dürfen Sie mir glauben. «Kerrys Brillengläser glitzerten, als er zu Bourne hinübersah.»Teufel, Sie sehen aber nicht wie ein Buchhalter aus, wenn ich das bemerken darf.«

Bourne rang sich ein Lachen ab.»Das sagen alle. Ich hab im College Football gespielt.«

«Sie haben Ihren Körper nicht vernachlässigt wie viele ehemalige Sportler«, bemerkte Kerry. Er tätschelte seinen Schmerbauch.»Nicht wie ich. Bloß war ich nie ein Sportler. Einmal hab ich’s versucht. Wusste nie, wohin ich laufen sollte. Bin vom Trainer angebrüllt worden. Und dann bin ich vom Gegner umgerannt worden. «Er schüttelte den Kopf.»Das hat mir gereicht. Ich bin ein Liebhaber, kein Kämpfer. «Er sah erneut zu Bourne hinüber.»Haben Sie Familie, Mr. Little?«

Bourne zögerte kurz.»Ich bin verheiratet, habe zwei Kinder.«

«Und glücklich, was?«

Ein Streifen schwarzer Bäume zog vorbei, dann ein windschiefer Telefonmast und eine verlassene kleine Hütte: mit Dornenranken überwuchert, von der Wildnis allmählich zurückerobert. Bourne schloss die Augen.»Sehr.«

Kerry lenkte den Wagen durch eine weite Rechtskurve. Eines musste man ihm lassen: Er war ein ausgezeichneter Fahrer.»Ich selbst bin geschieden. Das war eine schlimme Sache. Meine Frau hat mich mit unserem

Dreijährigen im Schlepptau verlassen. Das war vor zehn Jahren. «Er runzelte die Stirn.»Oder vor elf? Na, jedenfalls habe ich seither kein Wort mehr von den beiden gehört.«

Bourne öffnete abrupt die Augen.»Sie haben die Verbindung zu Ihrem Sohn abreißen lassen?«

«Nicht, dass ich’s nicht versucht hätte. «In Kerrys Stimme lag ein gereizter Unterton, als er sich zu rechtfertigen versuchte.»Anfangs habe ich jede Woche angerufen, Briefe geschrieben, ihm Geld für Dinge geschickt, die er sich vielleicht wünschen würde — ein Fahrrad und solche Sachen. Aber ich hab nie eine Antwort gekriegt.«