Deborah Crombie - Todo irá bien

Gemma hizo caso omiso a la pregunta.

– ¿Estuvo con usted el jueves por la noche, señor Dawson?

Dawson se apoyó en la mesa y exhaló humo por la nariz mientras lo pensaba.

– Sí, y puedo decirle cuándo se fue porque se las piró cuando le tocaba pagar una ronda.

– ¿Qué hora era?

– La banda hizo una pausa hacia las nueve… En fin, no mucho después.

– ¿Y le dijo adónde iba? -preguntó Gemma, sin muchas esperanzas. Aunque lo conocía muy poco, suponía que Roger no metería la pata tan fácilmente.

– No, le estábamos tomando el pelo acerca de su novia, pero no le estaba haciendo ninguna gracia.

– ¿Conoce a Margaret? -preguntó Gemma, sorprendida.

Dawson se encogió de hombros.

– Es buena chica; a veces, la trae.

– ¿Cómo lo conoció a él, Jimmy?… Si puedo llamarle Jimmy… -preguntó Gemma encontrando esta amistad cada vez menos probable.

– Yo toco en un grupo -sonrió Dawson al tiempo que enseñaba unos dientes que empezaban a amarillear por la nicotina, y a canturrear una melodía para guitarra de riff-. Y él trabaja para nosotros en algunos clubes.

– Entonces, no es que os conozcáis muy bien…

– No, lo veo por ahí… Es un embaucador, nuestro Roger; siempre habla de lo que hará cuando tenga el dinero.

– ¿El dinero?

– Sí. -Jimmy Dawson tiró la colilla en el cenicero de metal que había encima de la mesa, y el olor metálico penetró en la nariz de Gemma-. Cuando le llegue su dinero o algo así.

El rancio rollito de queso le sentó a Gemma fatal en la boca del estómago. Había regresado a la jefatura justo a tiempo para intercambiar información con Kincaid y tomar algo en el bar.

Ahora, mientras maniobraba para aparcar el Escort en paralelo en un sitio demasiado pequeño y de que un taxi estuviera a punto de arrancarle el parachoques derecho, se arrepintió de no haber optado por un bocadillo. Mientras apagaba el motor y se tomaba un respiro, por su mente pasaron imágenes de almuerzos ociosos en cafeterías alegres. La voz de su madre le hablaba insistentemente al oído: «¿Por qué no buscas un trabajo agradable, cariño? Con un poco de clase. Podrías ser secretaria de un abogado, o peluquera como tu hermana.»

Gemma sacudió la cabeza y salió del coche cerrando de un portazo tan fuerte que acalló cualquier otra amonestación imaginaria. Se había decidido por el rollito de queso rancio y gracias. Esquivó el tráfico con más imprudencia de lo normal, cruzó la calle y estudió la entrada de la oficina de Planificación.

Su situación cerca de Holland Park, la piedra blanca lustrosa y una puerta negra brillante le daban al edificio una imagen adecuada a su función. Gemma se ajustó el bolso al hombro y abrió la puerta. Se quedó un momento en el vestíbulo. Mientras escuchaba, percibía el zumbido de un despacho lleno de gente, el murmullo de las voces y el leve repiqueteo de los dedos en los teclados. A su derecha había una puerta abierta. La luz del ventanal frente a la calle iluminaba a la chica sentada detrás de un escritorio sencillo. De no ser por el teléfono pegado a su oreja, la chica parecía salida de un retrato de Whistler, toda vestida de blanco y con cabello oscuro sobre una piel blanca como la leche.

– Espere un momento -dijo mientras miraba interrogante a Gemma, pero sin molestarse en retirarse el auricular de la oreja.

– Me gustaría hablar con el encargado de la oficina.

Mostró su identificación.

La chica se encogió de hombros y puso los ojos en blanco.

– Se referirá usted a la señora Washburn, supongo. Arriba, la primera a la derecha -dijo, y volvió a su conversación interrumpida. Cuando Gemma salía por la puerta, oyó que la chica decía con exagerado desánimo:

– Podría pasarse así toda la noche, toda. Es que me tiene agotada.

Pobrecilla, pensó Gemma con una sonrisa. ¡Y qué poco curiosa! La mayoría de la gente valora más el crimen que el sexo.

Llamó a la puerta indicada y esta vez recibió una respuesta seca:

– ¿Sí? ¿Qué pasa?

El primer vistazo al irritado rostro de la señora Washburn no le dio esperanzas de una entrevista fácil. Los rasgos duros de aquella mujer de mediana edad resultaban más hostiles todavía por las gafas de montura oscura y el cabello teñido con henna.

Con la mejor sonrisa que pudo, Gemma se presentó mientras tendía su identificación por encima de la mesa, luego apartó la silla del visitante del borde de la mesa y se sentó, cruzando las piernas.

– ¿Pero qué está…?

– Quiero hablar con usted de Jasmine Dent, señora Washburn.

La señora Washburn se quedó boquiabierta y cualquiera que fuese la queja que iba a pronunciar se le olvidó.

Un punto para mí, se dijo Gemma, y prosiguió antes de que su adversaria se recuperara.

– Tengo entendido que trabajaba mucho con la señorita Dent, señora Washburn. Seguro que puede ayudarme.

Sonrió, animosa, y miró la placa de cobre del escritorio. Ponía «Beatrice Washburn» en negras letras mayúsculas. Gemma se preguntó si Jasmine había sentido la necesidad de demostrar su importancia de esa manera, y si era así, qué había ocurrido con su placa. De hecho, ¿qué había sido de los efectos personales que Jasmine debió de haber tenido en la oficina?

– Bueno… Sí, claro que trabajaba con Jasmine, ¡qué tragedia!, pero no sé en qué puedo…

– Tenemos algunas preguntas sobre las circunstancias de la muerte de la señorita Dent. Comprenderá usted que las entrevistas a amigos y socios son un procedimiento rutinario. -Gemma se inclinó hacia delante, cómplice-. Puesto que usted ha ocupado su puesto al morir ella, señora Washburn, he pensado que conocería usted el trabajo de la señorita Dent y sus relaciones personales.

Negarlo hubiera sido un desastre, y la señora Washburn tragó saliva y picó el anzuelo.

– Llegué poco antes de que la enfermedad de Jasmine la obligara a dimitir, así que no la conocí muy bien.

– Pero ella debió de instruirla a usted…

La señora Washburn soltó un bufido de dignidad herida.

– Yo tenía una experiencia considerable como encargada de planificación antes de llegar aquí. He trabajado con…

– Sin duda hay cosas que aprender en todas las situaciones nuevas. Cada oficina tiene su manera de hacer las cosas, su personalidad, y la señorita Dent estaría familiarizada con ellas…

– Me fue de ayuda, sí, pero ella consideraba que las confidencias personales no tenían lugar en la oficina, y yo estaba de acuerdo.

La señora Washburn acabó la frase con una expresión tan ácida que Gemma imaginó que tal vez se hubiera acercado a Jasmine con el anhelo de un cotilleo y hubiera recibido un bufido.

– ¿La señorita Dent se trataba especialmente con alguien de la oficina?

– No está bien relacionarse con los subordinados. Jasmine lo sabía.

¡Trucha vieja!, pensó Gemma: Seguro que todas las chicas de la oficina hacían muecas a sus espaldas.

– ¿Y qué me dice de Margaret Bellamy?

– ¿De Margaret? -La irritación arrugó el duro rostro de la señora Washburn-. Creo que Margaret la iba a ver a veces a casa cuando se retiró, pero no sé si eran muy amigas antes.

Gemma se puso en pie.

– Me gustaría ver a Margaret, si le da unos minutos.

– Por supuesto, si es que la encuentra. -La señora Washburn emitió un gruñido de fastidio y consultó el reloj-. Esa chica encuentra siempre excusas para alargar el almuerzo y llegar tarde al trabajo. Ya lleva otra vez media hora de retraso, y eso que ya está amonestada por ello. No va a durar mucho conmigo, eso está claro.

– La esperaré -dijo Gemma, a la vista de que la señora Washburn no la invitaba a hacerlo. Le pareció muy raro que la señora Washburn no le preguntara por qué la policía investigaba la muerte de Jasmine. La curiosidad era una condición humana natural y, para Gemma, la falta de ella en Beatrice Washburn indicaba la existencia de un secreto o un interés sólo por sí misma muy fascinante.