Tom Clancy - Los dientes del tigre

¿Qué es esto?, se preguntó Sali urgentemente una vez más, porque ahora el pánico comenzaba a dominarlo. Su cuerpo lo traicionaba de forma que iba más allá de lo imaginable. Se ahogaba en la oscuridad en medio de una acera en pleno centro de Londres, en un día de sol. La sobrecarga de C02 en sus pulmones no le producía verdadero dolor, pero la forma en que su cuerpo se lo informaba a su mente, sí. Algo iba muy mal, y no tenía ningún sentido ser atropellado de esa manera por un camión en la calle -no, ser atropellado por un camión en su sala de estar. Todo ocurría a demasiada velocidad como para entenderlo. No tenía sentido, era tan sorprendente, asombroso, inaudito.

Pero innegable.

Continuó dándose órdenes de respirar. Debía hacerlo. Nunca había dejado de ocurrir, de modo que debía volver a hacerlo. Sintió cómo se vaciaba su vejiga, pero la breve vergüenza fue inmediatamente sobrepasada por el creciente pánico. Podía sentir todo. Podía oír todo. Pero no podía hacer nada, nada en absoluto. Era como si lo hubiesen sorprendido desnudo en la corte del rey en Riad, con un cerdo en brazos…

y luego comenzó el dolor. Su corazón latía frenético, a 160 pulsaciones por minuto, pero al hacerlo enviaba sangre sin oxigenar a su sistema cardiovascular y al hacerlo el corazón -el único órgano activo de su cuerpo- había consumido todo el oxígeno de su cuerpo, el de libre disposición y también el de reserva…

y sin ese oxígeno, las confiables células cardíacas, inmunes al relajante muscular que inundaba el cuerpo de su propietario, comenzaron a morir.

Era el mayor dolor que el cuerpo puede experimentar,y a medida que cada célula individual moría, comenzando por las del corazón, el peligro en que éste se encontraba era inmediatamente informado a la totalidad del cuerpo, y las células ahora morían de a miles, cada una de ellas conectada a un nervio que le gritaba al cerebro que la MUERTE estaba ocurriendo, en ese preciso instante…

No podía siquiera hacer muecas. Sentía como una daga llameante en el pecho, revolviéndose, penetrando cada vez más. Era el sentimiento de la Muerte, traído por la propia mano de Iblis, de Lucifer en persona…

Y en ese instante, Sali vio cómo llegaba la Muerte, cabalgando por un campo de fuego para llevar su alma a la Perdición. Urgentemente, inundado por el pánico, Uda bm Sali pensó tan intensamente como pudo las palabras de la Sahada. No hay más Dios que Alá y Mahoma es Su profeta… No hay más Dios que Alá y Mahoma es Su profeta…No hay más Dios que Alá y Mahoma es Su profeta…

nohaymásdiosquealáymahomaessuprofeta…

También sus células cerebrales quedaron sin oxígeno y también ellas comenzaron a morir y cuando esto ocurrió, los datos que contenían comenzaron a verterse a su agonizante conciencia. Vio a su padre, a su caballo favorito, a su madre ante una mesa cargada de alimentos -y Rosalie, Rosalie cabalgándolo, su rostro lleno de deleite, cada vez más lejano… desvaneciéndose…, desvaneciéndose…, desvaneciéndose…

hasta desaparecer.

Se había reunido gente en torno a él. Uno se inclinó y le dijo: "Diga, ¿se encuentra bien?" Una pregunta estúpida, pero es lo que la gente pregunta en esas circunstancias. Luego la persona -un vendedor de insumos para computadoras que se dirigía al pub cercano para beberse un vaso y comer una "comida de labrador" de pan y queso- lo sacudió del hombro. No resistió en lo más mínimo, era como tomar un trozo de carne en la carnicería…, y eso lo asustó más que si se hubiera tratado de una pistola cargada. De inmediato, volvió el cuerpo y le buscó el pulso. Tenía pulso. El corazón latía frenéticamente – pero el hombre no respiraba. Qué demonios…

A diez metros de allí, el agente de vigilancia discaba el 999 de emergencias en su teléfono celular. Había un cuartel de bomberos a pocas cuadras de allí y el Guy's Hospital estaba al otro lado del Puente de Londres. Como muchos agentes, había comenzado a identificarse con su sujeto, aunque lo detestaba y verlo ahí caído en la acera lo conmovió profundamente. ¿Qué había ocurrido? ¿Ataque cardíaco? Pero era un hombre joven…

Brian y Dominic se encontraron en un pub, muy cerca de la Torre de Londres. Escogieron un reservado y no bien se sentaron, una camarera se acercó a preguntarles qué querían.

"Dos vasos de cerveza", dijo Enzo.

"Tenemos Tetley's Smooth y John Smith, cariño".

"¿Cuál bebes tú?", preguntó Brian.

"John Smith, por supuesto".

"Dos de ésas", ordenó Dominic. Tomó el menú.

"No estoy seguro de querer comer, pero la cerveza es buena idea", dijo Brian, con sus manos ligeramente temblorosas.

"Y tal vez un cigarrillo", bromeó Dominic. Como casi todo chico, habían hecho la prueba de fumar en la secundaria, pero ambos lo habían abandonado antes de quedar enganchados. De todas maneras, la máquina expendedora de cigarrillos era de madera y probablemente demasiado compleja como para ser operada por un extranjero.

"Sí, claro", dijo Brian.

Cuando llegaban las cervezas, oyeron la disonante nota de una ambulancia a tres cuadras de allí.

"¿Cómo te sientes?", le preguntó Enzo a su hermano.

"Un poco tembloroso".

"Piensa en el viernes pasado", le sugirió el agente del FB! al infante de marina.

"No dije que lo sintiera, idiota. Es que uno se agita un poco. ¿Distrajiste al que lo seguía?"

"Sí, me estaba mirando a los ojos en el momento en que diste el pinchazo. Tu sujeto caminó unos seis metros más antes de caer. No vi que reaccionara al pinchazo. ¿Tú?"

Brian meneó la cabeza. "Ni un iay! hermanito". Bebió un sorbo. "Buena cerveza".

"Sí, agitada, no mezclada, como los martinis de cero cero siete". Brian no pudo evitar reír en voz alta. "iEres un idiota!"

"Bueno, ése es nuestro trabajo ahora, ¿no?"

Jack Junior fue el primero en enterarse. Mientras comenzaba su café con bollos, encendió la computadora, navegando primero al tráfico de mensajes entre CIA y NSA, donde, primero en la lista, había un alerta de prioridad-FLASH para que NSA prestara especial atención a "asociados conocidos" de Uda bm Salí, quien, decía la CIA que habían reportado los británicos, había caído muerto en el centro de Londres, evidentemente a consecuencia de un ataque al corazón. El tráfico FLASH del servicio de seguridad, incluido en el CIA-grama, afirmaba en tersa prosa inglesa que se había desplomado ante los ojos de su agente de vigilancia, había sido llevado urgentemente por una ambulancia al Guy's Hospital, donde "había sido imposible revivido". El MIS informaba que en esos momentos el cuerpo estaba siendo sometido a una autopsia.

En Londres, el detective de la División Especial Bert Willow llamó al apartamento de Rosalie Parker.

"Hola". Tenía una voz encantadora, musical.

"Rosalie, habla el detective Willow. Tenemos que verte en el Yard lo antes posible".

"Lo siento pero estoy ocupada. De un momento a otro llegará un cliente. Tomará unas dos horas. Puedo ir inmediatamente después de eso. ¿Está bien?"

Al otro lado de la línea, el detective respiró hondo, pero no, no era tan urgente. Si Salí había muerto a causa del empleo de drogas – la causa más probable que se les había ocurrido a él y a sus colegas- no las había obtenido de Rosalie, quien no era adicta ni proveedora. No era estúpida para tratarse de una muchacha que se había educado más que nada en colegios del Estado. Su trabajo era demasiado lucrativo como para que se tomara ese riesgo. Según su legajo, a veces hasta iba a la iglesia. "Muy bien", le dijo Bert. Sentía curiosidad por ver cómo se tomaría la novedad, pero no esperaba que de ella surgiera ningún indicio importante. "Excelente. Adio-oós", dijo ella antes de cortar.