James Patterson - Trzy Oblicza Zemsty

Światło się zmieniło, ale nie ruszyłam. Siedziałam, zastanawiając się. Wiedziałam już, że nie pojadę do domu.

Kiedy światło jeszcze raz się zmieniło, zakręciłam w prawo i pojechałam Szesnastą Ulicą w stronę Buena Vista Park. Nie dlatego, że wpadłam na jakiś nowy pomysł, raczej z braku czegoś lepszego do roboty.

Coś łączyło Augusta Spiesa i Jill, tego byłam pewna. Sęk w tym, że nie wiedziałam co.

Gdy znalazłam się na miejscu, stwierdziłam, że domu strzeże tylko jeden młody policjant. Wejście na schody było zagrodzone taśmą. Znudzony funkcjonariusz wydawał się zadowolony z mojej niespodziewanej wizyty. Okazawszy mu odznakę, weszłam do środka.

Miałam uczucie, że popełniam świętokradztwo – chodząc po domu, w którym tyle razy byłam, świadoma, że moja przyjaciółka nie żyje. Parasolka Jill… miska Otisa… sterta gazet – widok tych wszystkich rzeczy sprawił, że ogarnęło mnie straszliwe przygnębienie. Tęskniłam do Jill bardziej niż kiedykolwiek.

Weszłam do kuchni. Na starym sosnowym biurku leżały papiery, w takim samym porządku, w jakim zostawiła je Jill. Notatka dla Ingrid, jej gosposi, napisana tak dobrze znanym mi charakterem. Kilka rachunków. Można by myśleć, że moja przyjaciółka nadal tu mieszka.

Poszłam po schodach na górę, a potem korytarzem do gabinetu Jill. Tam pracowała, tam spędzała większą część czasu. To był jej azyl.

Usiadłam za biurkiem Jill. Czułam jej zapach. Zapaliłam antyczną mosiężną lampę. Na biurku leżało kilka listów. Jeden z nich był od jej siostry Beth. Kilka fotografii: Jill, Steve i Otis w Moabicie.

Po co tu przyszłaś, Lindsay? – zapytałam samą siebie. Co masz nadzieję znaleźć? Coś z podpisem Augusta Spiesa? Nie bądź naiwna.

Otworzyłam jedną z szuflad biurka. Teczki, reklamy wycieczek, wykaz służbowych podróży lotniczych.

Wstałam i podeszłam do półki z książkami. The Voyage of the Narwhal, The Corrections , opowiadania Eudory Welty. Jill zawsze lubiła dobre książki. Zawsze zastanawiałam się, skąd brała na nie czas. Ale jakoś go znajdowała.

Pochyliwszy się, otworzyłam szafkę pod półką. Były w niej pudełka ze starymi zdjęciami. Z wycieczek, z wesela jej siostry, a nawet jeszcze z czasów college’u.

Popatrzyłam na jej fotografię: kędzierzawe włosy, miękkie i delikatne, lecz mocne. Uśmiechnęłam się do niej. Usiadłam na drewnianej podłodze i przejrzałam zdjęcia. Boże, jak mi ciebie brak, Jill.

Zobaczyłam stary folder w kształcie akordeonu, starannie obwiązany elastycznym sznurkiem. Otworzyłam go. Wewnątrz było mnóstwo staroci, które mnie zdumiały. Listy, zdjęcia, świadectwa ze szkoły. Zaproszenie na ślub jej rodziców.

Była również teczka pełna wycinków prasowych. Przejrzawszy je, stwierdziłam, że dotyczyły głównie jej ojca.

Jej ojciec również był prokuratorem – najpierw tu, w tym mieście, potem w Teksasie. Jill powiedziała mi, że nazywał ją swoim małym Drugim Fotelem. Umarł przed paroma miesiącami i wszystkie widziałyśmy, jak bardzo z tego powodu cierpiała. Treść większości wycinków była związana ze sprawami, nad którymi pracował, albo zajmowanymi przez niego stanowiskami.

Natknęłam się na stary, pożółkły artykuł. Zastanowiło mnie, dlaczego się tu znalazł.

„San Francisco Examiner”. 17 września 1970.

Nagłówek brzmiał: WYZNACZENIE PROKURATORA W SPRAWIE DOTYCZĄCEJ ZAMACHU BOMBOWEGO BNA.

BLACK NATIONAL ARMY, armia narodowa kolorowych. BNA było radykalną grupą działającą w latach sześćdziesiątych, znaną z rozbojów i napadów z bronią w ręku.

Przeczytałam artykuł. Nazwisko prokuratora sprawiło, że ciarki przeszły mi po plecach. Robert Meyer. Ojciec Jill.

Godzinę później przycisnęłam dzwonek na drzwiach Cindy. Było wpół do trzeciej nad ranem. Usłyszałam szczęk zamka, po czym drzwi powoli się uchyliły i Cindy, w długiej koszuli nocnej, spojrzała na mnie zaczerwienionymi oczami. Przed chwilą zasnęła, prawdopodobnie pierwszy raz od trzech dni.

– Radzę ci, żeby to była dobra wiadomość – wymamrotała.

– Jest dobra, Cindy. – Machnęłam jej przed twarzą artykułem ze starego „Examinera”. – Chyba odkryłam, co łączyło Jill z tą sprawą.

Piętnaście minut później pędziłyśmy explorerem ciemnymi, pustymi ulicami miasta do redakcji „Chronicie” na rogu Piątej i Mission.

– Nie wiedziałam, że ojciec Jill pracował w San Francisco – powiedziała Cindy, ziewając.

– Przez pewien czas, po ukończeniu studiów prawniczych, zanim wrócił do Teksasu. Zaraz po urodzeniu się Jill.

Około trzeciej dotarłyśmy do jej boksu. Światła w pokoju redakcji informacyjnej były przyciemnione, paru młodych dziennikarzy, nasłuchujących nocnych wiadomości, grało w brydża z komputerem.

– Nocna kontrola – oświadczyła z poważną miną Cindy. – Macie przechlapane, chłopcy.

Podjechała na swoim krześle przed ekran komputera i włączyła go, po czym wprowadziła do bazy danych „Chronicie” dwa hasła: Robert Meyer i BNA . Następnie przycisnęła klawisz ENTER.

Na ekranie ukazał się wykaz zawierających te hasła artykułów. Przebrnęłyśmy przez niezwiązane z naszymi poszukiwaniami teksty o akcjach antywojennych BNA w latach sześćdziesiątych i wśród serii artykułów z września 1970 trafiłyśmy na tytuł: MIANOWANIE PROKURATORA W SPRAWIE O ZBRODNICZY NAPAD BNA.

Cofnęłyśmy się do początku serii i – bingo! RAJD FBI i POLICJI NA BASTION BNA. CZTERY OFIARY STRZELANINY.

To był czas radykalizmu lat sześćdziesiątych. Nieustanne protesty przeciw wojnie. Demonstracje SDS, demokratycznej organizacji studenckiej, na Sproul Plaża w Berkeley. Przejrzałyśmy kilka artykułów. BNA obrabowało kilka banków i ciężarówkę Brinka. W trakcie napadu zginął zakładnik, dwaj policjanci i strażnik. Dwaj członkowie BNA znaleźli się w pierwszej dziesiątce najgorliwiej poszukiwanych przez FBI przestępców.

Przeczytałyśmy wszystko, co było w pliku. W nocy 6 grudnia 1969 FBI zrobiło nalot na kryjówkę BNA. Kierując się informacjami kontrwywiadu, federalni otoczyli dom przy cichej uliczce w Berkeley, po czym weszli do środka, otwierając od progu ogień.

Zginęło pięciu członków organizacji, wśród nich Fred Whitehouse, przywódca grupy, oraz dwie kobiety.

Zastrzelony został również pewien biały student z Berkeley, rodem z Sacramento, pochodzący z zamożnej klasy średniej. Rodzina i przyjaciele twierdzili, że nawet nie miał pojęcia, jak się strzela. Był idealistą, zaangażowanym w protest skierowany przeciwko niemoralnej wojnie.

Nikt nie wiedział, co robił w tamtym domu.

Nazywał się William „Billy” Danko.

Do śledztwa w sprawie strzelaniny w kryjówce BNA powołano specjalny zespół sędziowski. Obrzucano się wzajemnie oskarżeniami. Sprawa została powierzona Robertowi Meyerowi, wschodzącej gwieździe w biurze prokuratora okręgowego.

Jury nie dopatrzyło się żadnego wykroczenia ze strony federalnych. Wszyscy zabici prócz Billy’ego Danka byli poszukiwanymi przestępcami. Agenci federalni przedstawili sądowi skonfiskowany podczas nalotu arsenał broni: pistolety maszynowe Uzi, wyrzutnie granatów, mnóstwo amunicji. Zastrzelony przez policjantów Fred Whitehouse trzymał w ręku pistolet, choć jego zwolennicy twierdzili, że wciśnięto mu go po śmierci.

– No dobrze – powiedziała ze znużeniem Cindy, odsuwając się od ekranu. – Co teraz z tym zrobimy?

Baza danych odsyłała do artykułu zamieszczonego w niedzielnym magazynie informacyjnym „Chronicie” z 1971 roku, czyli rok później.