Catherine Coulter: Górska tajemnica

Pół godziny później po raz ostatni spojrzała na wielki dom Jimmy'ego w stylu georgiańskim z czerwonej cegły, zbudowany w latach trzydziestych ubiegłego wieku, usytuowany pośród zadbanego sąsiedztwa pomiędzy ogromnymi dębami na Pinchon Lane. Nawet nie zdążyła pomyśleć o nim jak o ojcu, zacząć nazywać go ojcem, i zastanawiała się, czy na zawsze pozostanie dla niej Jimmym. Spędziła z nim zaledwie sześć tygodni.

Jechała swoim białym chargerem poprzez ciche ulice, aż dojechała do obwodnicy. Doskonale wiedziała, dokąd zmierzała, i wiedziała, że to czyste szaleństwo ruszać w podróż nocą, bo była skrajnie wyczerpana. Zjadłszy dwa batoniki, poczuła nagły przypływ energii. Musiała coś wymyślić, zaplanować. Musiała się ukryć. Wzmocniwszy się kawą oraz jeszcze kilkoma batonikami, przejechała całą noc i o ósmej rano zatrzymała się w motelu Cozy Boy przy zjeździe z autostrady w Richmond.

Obudziła się czternaście godzin później. Każdy mięsień jej ciała protestował przeciwko wstaniu z łóżka, ale nagle wróciły jej siły. Strach, pomyślała, doskonały napój energetyczny.

Nie zamierzała jechać do domu matki ani nawet do niej zadzwonić. Nie chciała narażać ich na niebezpieczeństwo. Ze smutkiem zdała sobie sprawę, że nie miała przyjaciół bliskich na tyle, żeby do nich zadzwonić, by się o nią nie martwili. Nie utrzymywała kontaktu z dawnymi przyjaciółmi z Richmond. Pewnie nikt nawet nie zastanawiał się, gdzie ona jest. Nawet pani Riffin, długoletnia gosposia Jimmy'ego, odeszła tydzień po jego śmierci. Nikt, pomyślała, nikt się nie martwił. Może tylko prawnik Jimmy'ego zastanawiał się, gdzie ona jest, ale raczej nic w tym kierunku nie zrobi. Jeżeli chodzi o rodzeństwo Jimmy'ego, gdyby wiedzieli, że leży na dnie jeziora, nie mieliby nic przeciwko temu.

Czy Quincy i Laurel mieli z tym coś wspólnego? Brat i siostra Jimmy'ego – niewiarygodne, ale jej wujek i ciotka – nienawidzili jej, chcieli, żeby zniknęła. Ale morderstwo? Tak, pomyślała, byli zdolni do wszystkiego. Może byli inni, którzy za nią nie przepadali, ale żeby zaraz chcieć ją zamordować?

Wszystko wskazywało na Quincy'ego i Laurel.

Błądziła po krętych drogach Wirginii, aż następnego ranka trafiła do tego małego motelu w Waynesboro. Wiedziała, dokąd zmierza, ale co potem? Na kanale PBS usłyszała wspomnienia kariery politycznej Jimmy'ego. Chociaż nie był liberałem, oceniano go pozytywnie – jako osobę charyzmatyczną, oddaną służbie publicznej. Gdyby tylko wiedzieli, pomyślała, że Jimmy był kimś więcej. Było coś jeszcze. Nie, nie będzie teraz o tym myśleć. Nie mogła. To może zaczekać.

Słuchała, jak wiceprezydent mówił o byłej żonie Jimmy'ego, jego dwóch córkach, ale nie padło ani słowo o niej, o jeszcze jednej jego córce, tej, o której istnieniu dowiedział się na sześć tygodni przed śmiercią.

Schyliła się, aby podrapać kostkę, w miejscu, gdzie była mocno skrępowana liną i przez chwilę nie mogła oddychać.

Uderzyła dłonią w kierownicę i wzięła się w garść. Wyjrzała za okno i popatrzyła na ciemne pola Wirginii, na linię drzew, nieruchome ciemne znaki drogowe i pomyślała: Jeżeli wy, szaleńcy, próbowaliście mnie zabić, mam nadzieję, że jesteście szczęśliwi, że wznosicie toasty, bo udało wam się pozbyć mnie, jedynej osoby, która może bardzo uprzykrzyć wam życie. Świętujcie.

Postanowiła, że im nie daruje. Ale komu?

Poniedziałek rano

Georgetown, Waszyngton

Sherlock odebrała telefon od Jimmy'ego Maitlanda o godzinie 7:32 rano. Właśnie wsypywała płatki śniadaniowe do miseczki Seana, a pies Astro siedział obok jego krzesła z wywieszonym językiem i merdając ogonem, oczekiwał na swoją porcję. Uwielbiał płatki śniadaniowe.

– Chodzi o Jacksona Crowne'a – powiedział Maitland. – I nie mam dobrych wieści, Sherlock.

– Co się stało?

Twarz Sherlock pobladła. Savich polał mlekiem płatki i zaczął mówić do Seana, żeby odwrócić jego uwagę, jednocześnie uważnie obserwując twarz żony. Nasypał psu garść płatków do jego miski.

– Ale nie wie pan na pewno? – zapytała słabym głosem.

– Nie, nie wiem na pewno – odpowiedział Maitland. – Ale to nie wygląda dobrze, Sherlock. Jest z nim doktor MacLean, więc możesz sobie wyobrazić, jak wszyscy się martwią. W Quantico czeka na ciebie i Savicha helikopter. Jedźcie tam jak najszybciej. Na razie nie wysyłamy brygady poszukiwawczo – ratunkowej, zaraz dowiedziałyby się o tym media, a to oznaczałoby, że za dużo informacji o doktorze MacLeanie trafiłoby do niewłaściwych ludzi. Jeżeli go nie znajdziecie, nie będę miał innego wyboru i wezwę ludzi. Zabawne, że Jack pilotuje cesnę brygady poszukiwawczo – ratunkowej. Wiem, że rozumiesz. Liczę na was.

Sherlock rozumiała aż za dobrze, ale wcale jej się to nie podobało. Gwizdałaby na media i na obawy o bezpieczeństwo doktora MacLeana, wysłałaby tam brygadę w ciągu dziesięciu minut. Ale pan Maitland mógł mieć rację – jeżeli to nie była awaria, bądź wypadek – to oznaczało sabotaż. Kiedy odłożyła słuchawkę telefonu, patrząc, jak Sean powoli męczy swoje płatki, wzięła się w garść i spokojnie powiedziała:

– Chodzi o Jacka. Jego samolot rozbił się w południowo – wschodnim Kentucky, a sygnał SOS dotarł z małego miasteczka Parlow w Appalachach, godzinę drogi od granicy stanu Wirginia. Jak pewnie wiesz, z Jackiem jest doktor MacLean. Pan Maitland chce, żebyśmy udali się tam jak najszybciej i dowiedzieli, co się dzieje. Nie wezwał jeszcze brygady poszukiwawczo – ratunkowej. To nie wygląda… – przerwała i spojrzała na Seana.

Łyżka, którą Sean trzymał w dłoni, zatrzymała się w połowie drogi do ust.

– Mamo, co się stało?

– Jeden z naszych agentów może być niebezpieczeństwie, Sean. Tata i ja jedziemy tam, żeby go znaleźć i sprowadzić do domu.

Sean pokiwał głową.

– No dobrze. Znajdź go, mamo, i przywieź tutaj, może pogra ze mną w Pajama Sam.

– Tak zrobię, kochanie – powiedziała Sherlock i pocałowała go, po czym zmierzwiła jego czarne włosy, takie same, jak włosy jego ojca. Nie mogła się powstrzymać i znowu go pocałowała.

Astro zaczął ujadać.

– Astro też chce, mamo – krzyknął Sean.

Sherlock pozwoliła psu zlizać puder ze swojego policzka.

– Może twoja mama pozwoli mi sobie towarzyszyć – powiedział Savich, po czym przytulił i ucałował syna. Odwrócił się do Gabrieli, niani Seana. – Będziemy w kontakcie, Gabby. Damy znać, kiedy dowiemy się, co się dzieje. Dziesięć minut później Gabriela odprowadziła ich do drzwi. Delikatnie położyła dłoń na ramieniu Sherlock.

– Spotkałam raz Jacka Crowna – powiedziała. – Kiedy przyniosłam jakieś dokumenty do twojego biura. Zapytał, czy lubię grać w piłkę tak samo jak Sean, a ja powiedziałam mu, że moim idolem jest Tom Brady. Roześmiał się. Mam nadzieję, że go znajdziecie. A ten drugi, doktor MacLean, jest taki ważny?

– Nazwałabym go raczej piorunochronem – powiedziała Sherlock. – Obiecuję, że znajdziemy Jacka. Jednak wiedziała, że rokowania nie były zbyt dobre, zarówno dla Jacka, jak i dla jego pasażera.

Poniedziałek rano

Rachael wpatrywała się w tablicę, jasnoczerwone litery na białym tle. Parlow, Dom Czerwonych Wilków. Prawie dom, pomyślała Rachael i roześmiała się. Dom? Parlow w stanie Kentucky, miejsce, którego nie widziała, odkąd była chudą jak patyk dwunastolatką z aparatem na zębach i włosami sięgającymi pupy, bo wuj Gillette nie chciał, żeby je obcinała. Odwiedzała go w jego wspaniałym domu w Slipper Hollow, jakieś osiem kilometrów na północny wschód od Parlow, dokąd prowadziła droga nieznana nawet wielu miejscowym. Wuj Gilette bardzo cenił sobie prywatność, zwłaszcza odkąd na początku lat dziewięćdziesiątych wrócił do domu z wojny w Zatoce. Może aż za bardzo.