Gérard de Villiers - Aventure en Sierra Léone

C’est au premier rang de la seconde cabine qu’il éprouva un sentiment de malaise. Le passager près du hublot était jeune, de type moyen-oriental et regardait fixement devant lui, un peu comme un drogué. Il sortit un mouchoir de sa poche et s’essuya le visage, visiblement nerveux. Mais beaucoup de gens l’étaient en avion. Surtout s’ils ne le prenaient pas souvent. Malko allait s’éloigner quand une image flasha dans sa mémoire. Il se retourna et regarda à nouveau le jeune homme nerveux. Avec, quand même, un doute. Il l’aurait peut-être conservé si ce dernier n’avait pas appelé une hôtesse qui passait.

— Est-ce que je pourrais avoir un café ? demanda-t-il. Avec du sucre.

En un éclair, Malko revit l’arrière-boutique du torréfacteur de East Street, à Freetown, là où avait été probablement assassiné Eddie Connolly, le journaliste. Le passager du DC 10 était le Libanais qui s’y trouvait le matin où Malko y était venu.

Au lieu de regagner sa place, il demeura debout près des toilettes, comme s’il attendait qu’elles se libèrent… Faisant le point. Plus il l’examinait, plus il était certain de sa mémoire. Comment était-il monté à bord ? D’après la CIA, aucun passager n’avait de passeport sierra-leonais… Il avait donc trouvé sur place un autre document de voyage. Ce qui n’avait rien d’étonnant, le meurtre de Charlie ayant prouvé que les Chiites liés à l’Iran disposaient de complicités à Abidjan.

Pourquoi se trouvait-il à bord ? Était-il en train de fuir et de regagner le Liban ? Sa nervosité apparente pouvait s’expliquer par les recherches dont il se savait être l’objet.

En raison des contrôles, il ne pouvait être armé. D’ailleurs, vêtu d’un jean et d’un polo, il lui était impossible de dissimuler une arme sur lui et son bagage à main avait été fouillé…

Malko continua à l’observer dans la glace du galley. Il semblait de plus en plus nerveux… Il fit mine de se lever puis se rassit aussitôt. Malko recula : la porte des toilettes s’ouvrait. Pour ne pas éveiller les soupçons du Libanais, il dut y entrer à son tour. Il y demeura moins d’une minute et rouvrit. Son pouls s’accéléra brutalement le Libanais avait disparu.

D’un regard rapide, il parcourut la cabine. Personne. L’autre avait dû s’engouffrer dans les toilettes voisines…

Les deux portes arboraient le signal « occupé ». Il attendit, faisant semblant de chercher un magazine.

Une des portes se rouvrit. Une vieille femme en sortit et retourna s’asseoir. Le Chiite était donc dans l’autre. Malko allait regagner sa place lorsqu’une information lui revint en mémoire. Un certain dimanche, Karemba avait été à l’aéroport et on ignorait pourquoi… Or, ce jour-là, il se trouvait un DC 10 de la même compagnie à Freetown. La porte des toilettes se rouvrit et il se trouva nez à nez avec le Libanais…

Ce dernier avait un sac de toile à la main.

Leurs regards se croisèrent. À la lueur de panique dans celui du Libanais, Malko comprit que ce dernier l’avait identifié comme un ennemi. Tout se passa très vite. Le Libanais plongea la main dans son sac et en sortit un pistolet.

Malko bondit sur lui, lui écrasant le poignet contre le montant de la porte des toilettes. Un steward aperçut la scène. Lâchant son plateau, il se rua au secours de Malko. Le Libanais luttait farouchement, les pupilles dilatées, un rictus de haine déformant son visage. Il appuya sur la détente de son arme et la détonation fit sursauter tous les passagers… Touché en pleine poitrine, le steward tituba et s’effondra dans l’allée. En une fraction de seconde, ce fut la panique. Des passagers se levaient, des femmes hurlaient ; un autre steward et deux hôtesses se précipitaient.

Le terroriste cria quelque chose en arabe, luttant toujours avec Malko.

Ce dernier parvint à lui saisir le poignet à deux mains et à le lui tordre. Deux coups de feu partirent encore, et les projectiles s’enfoncèrent dans le plancher… Enfin, les doigts du Libanais lâchèrent l’arme qui glissa sous un siège. Le terroriste recula brutalement, Malko accroché à lui, et les deux hommes se retrouvèrent dans l’espace étroit des toilettes… Le Chiite mordit violemment au poignet Malko qui lâcha prise. Ce qui donna à l’autre le temps de saisir une grenade cachée dans le sac en toile… Une défensive ronde, de fabrication soviétique. Comme son arme, elle avait été dissimulée dans le gilet de sauvetage placé sous le siège de chaque passager et qui gisait maintenant par terre dans les toilettes.

Malko, de justesse, l’empêcha de retirer la goupille. Les mains jointes, les deux hommes luttaient comme des furieux, se cognant aux murs, sous les regards impuissants de l’équipage cabine, accouru.

D’un violent coup de tête, le terroriste étourdit Malko, lui ouvrant l’arcade sourcilière. Groggy, celui-ci le vit passer le doigt dans l’anneau de la goupille pour l’arracher. Ensuite, il suffisait de relâcher la cuillère pour provoquer l’explosion de l’engin… Il entendit vaguement le haut-parleur annoncer que l’appareil retournait sur Abidjan, conseillant aux passagers de ne pas s’affoler. Comme si ce n’était pas déjà fait.

D’un effort désespéré, Malko expédia un formidable coup de pied au Chiite et l’atteignit au bas-ventre. Une fraction de seconde avant que la goupille ne soit complètement arrachée. Sous le coup de la douleur, les doigts du terroriste s’ouvrirent, laissant échapper la grenade droit dans la cuvette des WC.

Un athlétique steward se rua dans l’espace exigu et saisit le Chiite par les cheveux, le tirant dehors. À moitié KO, il n’opposa que peu de résistance. Aussitôt, deux membres de l’équipage le maîtrisèrent, l’allongeant à terre. Il écumait, hurlait des injures en arabe et en anglais sous les yeux des passagers terrifiés. À quelques mètres du steward en train d’agoniser… Le commandant de bord surgit, les traits tendus.

— Il est maîtrisé ?

— Oui, dit Malko, mais il a jeté une grenade dans les toilettes et la goupille tient par un fil.

— My god !

Stanley Parker tenait d’une main tremblante le télex transmis par la tour de contrôle.

— Tentative de détournement à bord du vol 675. Un mort. Explosif non neutralisé. L’appareil a fait demi-tour sur Abidjan. Les services de sécurité sont en alerte.

— Mais qu’est-ce qui s’est passé ? demanda le chef de Station d’Abidjan, atterré. Nous avons soixante-huit citoyens à bord, dont dix-sept diplomates. C’est une horreur…

Stanley Parker posa le télex.

— Filons à l’aéroport. Et prions.

Le terroriste, toujours allongé par terre, s’était calmé, plongé dans une profonde torpeur. Les passagers, déchaussés, ceintures attachées, bien calés sur leurs sièges, s’attendaient au pire. Près des toilettes, un steward veillait, fixant la lunette comme si cela avait pu empêcher la grenade d’exploser… Le corps de son collègue avait été transporté dans le galley avant, pour être hors de vue des passagers. Un silence de mort régnait dans l’appareil…

Malko, debout derrière le commandant de bord, demanda :

— Nous sommes à quelle distance d’Abidjan ?

— Vingt minutes environ.

— Il n’y a aucun terrain de dégagement ?

— Aucun.

Il avait un sacré poids sur l’estomac. La goupille avait été à moitié arrachée par le terroriste. Il suffisait d’une vibration pour qu’elle s’enlève complètement, déclenchant l’explosion de l’engin. Et très probablement la destruction lu DC 10 les commandes passaient sous les toilettes…