Никэд Мат - Желтый дьявол [Том 3]

— Что за чорт… — хмурится Шамов.

— Чи… та… та… тель… — сквозь смех, захлебываясь, бурлит Попов.

Снегуровский продолжает читать:

— «… Читатель! Чтобы было тебе …».

Общий хохот заглушает дальнейшие слова Снегуровского.

— Это здорово!.. Ну, что у тебя есть еще вроде этого?

Снегуровский задумывается, и двумя резкими складками сдвигаются брови над гладким точеным лбом.

— Есть! Только это дело посерьезнее. И не знаю, как ты на него посмотришь.

Шамов и Попов горят нетерпением.

— Кому же, как не нам, тебе довериться? Ведь старые партизаны, — говорит Попов.

— Ну, так вот, слушайте. Началось это еще в 20 году. Случайно. На станции Иман, при аресте какого-то сыщика, в мои руки попал лоскуток плана императорского дворца в Токио. Помните Буцкова — он был хороший востоковед… ну, так вот, он тогда сказал, что этот план может иметь не только политическое значение, но и…

— Ну, ну? — разгорается нетерпением Шамов.

— Но и мировое…

— To есть, как это мировое?

— Он рассказал, что во дворце Мутцухито скрыта сокровищница древних йогов, похищенная предшественниками династии Мутцухито сиогунами в Индии.

— А нам-то что до нее? — машет рукой Попов. — Ну, что там? Золото? Бриллианты?

— Больше того… — Снегуровский понижает тон и говорит таинственно: — А что вы скажете насчет тайны бессмертия?

Рты Шамова и Попова открываются, как окна.

— А что вы скажете… — Снегуровский делается еще таинственнее: — о возможностях завладеть мировым пространством?

— Ха-хах ах-ха-хах-аха! — горохом сыплется смех Попова. — Однако! Ты успел сделаться большим фантазером. Не хочешь ли ты забрать нас с собой на Марс?

— Не шутите! Сообщение Буцкова я рассказал в Петрограде одному старому профессору-востоковеду. Он говорит, что исторически это весьма правдоподобно. Мы смотрели с ним некоторые рукописи в Петроградской публичной библиотеке. Но там нет нужных данных. Вероятно, они в книгохранилищах Токио или Пекина.

— Ого! Эго пахнет серьезностью… Знаешь, что? У меня тут есть приятель… тоже профессор. Он уже 15 лет занимается всякой чертовщиной.

— О, это дело! Черкни-ка к нему записку.

Шамов, улыбаясь, пишет записку.

— И охота тебе, заниматься такими глупостями? Писал бы мемуары партизанщины… — не выдерживает Попов.

— Всему свое время будет. Напишем… — отвечает Снегуровский, охлажденный насмешливым отношением своих друзей.

— Вот лучше идемте на бухту, искупаемся перед обедом, а потом…

— Идемте…

— «…Внутренней политики…» Э… Э…

— Дальше… — нежный голосок машинистки.

— «…внутренней политики в новых условиях». Точка. Абзац. «Теперь мы можем определенно сказать…».

Стук в дверь.

— «…определенно сказать…». Ну, войдите!

— Как, как? — переспрашивает машинистка.

— Да не вам! Стучат. Войдите!

В открытую дверь просовывается широкое улыбающееся лицо китайца. На руках у него только что выутюженные брюки.

— Капитана! Трицать копейка…

— Получай! Ах да, чорт возьми… — Лесной почесывает затылок. Он еще в постели, и ему неудобно при машинистке вылезать из-под одеяла.

— Юлия Петровна, будьте добры, уплатите ему 30 копеек. Я, видите, не могу.

Китаец, осклабившись, удаляется.

— Мы продолжаем! — Лесной подбирает разбросанные по одеялу вырезки из газет. — Чорт бы побрал… Столько дел сегодня… Да не смотрите вы в мою сторону… — Он выскакивает из-под одеяла. — Я одеваюсь. Пишите: «что наше экономическое положение все более и более улучшается…».

Брюки благополучно одеты. Статья докончена. Лесной уже моется.

— Пишите конспект лекции: «Счастье и т. н. смысл жизни. Пункт I…». О, чорт возьми! Еще нужно проредактировать материал отдела… Написать две статьи для листовки женотдела. В пять — заседание комиссии по реорганизации театра. В 7 — литкружок. В 9 — показательный спектакль. О, чорт… В 9 придет Мери. Придет, дьявол! Это будет хуже показательного спектакля. Что делать? Что делать?

Лесной быстро съедает три французских булки, полфунта сыру, банку варенья, какие-то консервы, выпивает стакан вина и заканчивает:

— Ну, бросьте там конспект… Как-нибудь сымпровизирую…

А за окном веселый шум улицы, смеется солнце в широкий залив…

— Эх… ну ее к чорту, редакцию! Пойду купаться.

Солнце… солнце… солнце.

Миллиарды разноцветных камушков песчаного берега блестят на солнце, омываемые бледно-зелеными лапками прибоя.

За бухтой океан — огромное голубое чудовище — раскрыл пасть горизонта. Что ему солнце?